Рассвет прокрался в комнату серым, болезненным светом. Кэтрин открыла глаза и несколько секунд просто смотрела в потолок, пытаясь понять, где находится. Тело ломило, между ног пульсировало сладкое, тягучее напоминание. Она повернула голову — сорочка всё ещё лежала на полу, окно было распахнуто настежь, занавески безвольно обвисли после ночного ветра.

Воспоминания нахлынули волной: его губы, его язык, его глаза между ней и иконой. Слово «аминь», сорвавшееся с губ в момент оргазма. Погасшая свеча.

Она села на кровати, обхватив колени руками. Голова кружилась. Внизу живота всё ещё тлело то самое тепло, которое она пыталась игнорировать. Она провела рукой по лицу — щёки горели.

«Что я наделала?»

Она встала, на ватных ногах подошла к иконе. Свеча погасла, оставив после себя тонкую струйку застывшего воска. Лик Девы Марии смотрел на неё с той же бесконечной печалью. Кэтрин опустилась на колени, сложила ладони, но слова не шли. В голове было пусто. Только одно билось, как пульс: «Я хочу, чтобы он вернулся».

Она зажмурилась, прогоняя эту мысль. Поднялась, подобрала сорочку, натянула на себя. Прошла в ванную, встала под душ. Холодная вода обожгла кожу, но помогла прийти в себя. Она смотрела, как струи стекают по телу, и понимала: смыть его прикосновения невозможно. Они въелись под кожу, поселились в каждом нервном окончании.

Выключив воду, она долго вглядывалась в своё отражение. Из запотевшего стекла на неё глядела незнакомка — с припухшими, искусанными губами, с тёмными кругами под глазами, с лихорадочным румянцем на щеках. Девушка, которая впустила демона в свою комнату. Девушка, которая кончила, глядя на икону.

— Кто ты? — прошептала она своему отражению.

Тишина.

Завтрак прошёл в тягостном молчании. Отец читал утренние молитвы, Кэтрин механически повторяла слова, но губы двигались отдельно от сознания. Пастор Мур то и дело поглядывал на неё поверх очков.

— Ты плохо спала, дочка? — спросил он, когда они сели за стол.

— Да, пап. Голова болела.

Он кивнул, принимая объяснение. Но взгляд его задержался на её лице чуть дольше обычного — будто что-то чувствовал, но не мог уловить.

Она выдавила улыбку и уткнулась в тарелку. Овсянка казалась безвкусной, кофе горчил. Каждый глоток давался с трудом.

После завтрака она мыла посуду, когда в дверь постучали. Сердце пропустило удар — а вдруг это он? Среди бела дня? Но это был Сэмюэль.

Он стоял на пороге с взъерошенными волосами и тёмными кругами под глазами — будто сам не спал всю ночь. Одет небрежно, что на него совсем не похоже.

— Кэти, — выдохнул он. — Можно поговорить?

— Сэм, я занята.

— Это важно.

Она вытерла руки полотенцем и вышла на крыльцо, прикрыв за собой дверь. Утреннее солнце било в глаза, заставляя щуриться.

Он смотрел на неё долгим, тяжёлым взглядом. Что-то в ней изменилось, и он это ощущал. Что-то неуловимое — в том, как она держалась, как смотрела, как молчала.

— Что случилось? — спросил он тихо.

— Ничего.

— Кэти, я же вижу. Ты... другая.

— С чего ты взял?

Он шагнул ближе, пытаясь заглянуть ей в глаза.

— Я знаю тебя всю жизнь. Я вижу, когда с тобой что-то не так.

Кэтрин отступила на шаг, скрестив руки на груди.

— Всё в порядке, Сэм. Просто устала.

— Это из-за него? — голос его дрогнул. — Из-за того парня?

Она промолчала. Этого было достаточно.

— Кэти, — он схватил её за руку, но она выдернула ладонь. — Он опасен! Я наводил справки. О нём такое говорят...

— Что говорят? — оборвала она холодно.

— Что он из тех, кому всё дозволено. Что он и его друзья... — Сэм запнулся, подбирая слова. — Кэти, он не из нашего мира. Ты губишь свою душу!

Она смотрела на него и чувствовала, как внутри закипает раздражение. Раньше она слушала Сэма, доверяла ему. Но сейчас каждое его слово вызывало лишь глухое сопротивление.

— Не твоё дело, Сэм.

Он отшатнулся, будто она ударила его.

— Как это не моё? Кэти, мы... я...

— Мы — что? — она говорила ровно, без злости, но каждое слово падало как камень. — Мы друзья, Сэм. Просто друзья. И я не обязана перед тобой отчитываться.

Он побледнел.

— Ты не понимаешь, что делаешь.

— А ты не понимаешь, что лезешь не в своё дело.

Она развернулась и ушла в дом, оставив его стоять на крыльце. Дверь захлопнулась с глухим стуком.

Прислонившись к ней спиной, Кэтрин закрыла глаза. Сердце колотилось где-то в горле. Она только что отшила Сэма — Сэма, который был рядом всю её жизнь. И ей не было стыдно. Ей было почти всё равно.

В университете она искала его взглядом. Сама не понимая зачем, но искала. В коридорах, в столовой, в аудиториях. Его нигде не было. Мысли путались, лекции пролетали мимо.

А потом, уже перед последней парой, она вошла в аудиторию и увидела его.

Он сидел на её месте.

Рядом с тем стулом, где обычно сидела она. Когда она приблизилась, он поднял глаза и улыбнулся — той самой улыбкой, от которой внутри всё переворачивалось. Спокойной, уверенной, будто он имел полное право здесь находиться.

Кэтрин замерла на пороге. Преподаватель уже начал лекцию, студенты рассаживались. Выбора не было.

Она села рядом с ним. Ближе, чем следовало. Дальше, чем хотелось.

Всю пару она просидела как на иголках, боясь повернуть голову. Но краем глаза видела его руки, лежащие на столе. Длинные пальцы, идеальный маникюр. Руки, которые прошлой ночью были везде.

В какой-то момент его ладонь скользнула под парту и опустилась ей на колено.

Кэтрин замерла. Дыхание перехватило, сердце забилось где-то в ушах. Его пальцы были тёплыми, тяжёлыми. Они слегка сжались, поглаживая ткань юбки.

Она смотрела прямо перед собой на преподавателя, но не видела и не слышала ни слова. Вся её вселенная сузилась до точки на колене, где его пальцы выписывали медленные, ленивые круги.

Она не убрала его руку. Не могла. Не хотела.

Он усмехнулся одними уголками губ, заметив её реакцию.

До конца пары она просидела, закусив губу, боясь пошевелиться. Между ног снова разливалось то самое тягучее тепло, от которого хотелось выть.

Когда прозвенел звонок, студенты потянулись к выходу. Кейн поднялся, забрал сумку и, проходя мимо, тихо бросил:

— Жду у машины.

Это не было вопросом.

Она пришла.

Стояла у чёрного «Бентли», сжимая ремешок сумки, и смотрела, как он приближается. Солнце било в глаза, но она видела только его.

— Садись, — кивнул он на дверь.

Она скользнула внутрь. Он обошёл машину, занял своё место, но не заводил двигатель. Просто сидел и смотрел на неё.

— Ты дрожишь, — заметил он.

— Холодно.

Он усмехнулся и протянул руку, касаясь пальцами её шеи. Кожа там была горячей, несмотря на прохладный день.

— Врёшь.

Она сглотнула. Его пальцы скользнули выше, к затылку, слегка сжали волосы у корней. Она замерла, боясь дышать.

— Ты жалеешь? — спросил он тихо.

Вопрос повис в воздухе. Она хотела сказать «да». Должна была сказать «да». Сказать, что это было ошибкой, что это грех, что больше никогда...

— Нет, — выдохнула она.

Он улыбнулся. Медленно, довольно. Провёл большим пальцем по её нижней губе, оттягивая её вниз.

— Хорошая девочка.

И вдруг, прежде чем она успела перевести дыхание, он притянул её за подбородок и впился в губы.

Глубоко, требовательно, жадно. Его язык вторгся в её рот, напоминая о прошлой ночи, о его губах там, внизу. Кэтрин задохнулась, но ответила — инстинктивно, не думая.

Одновременно его рука скользнула вниз, подол юбки, по внутренней стороне бедра. Она почувствовала его пальцы на самом сокровенном — через тонкую ткань трусиков. Он нажал, провёл по влажной, горячей плоти.

— Нет... — выдохнула она в его губы, пытаясь отстраниться, но он не отпустил. Даже не обратил внимания на её протест.

Его пальцы нащупали клитор, надавили, и она выгнулась, вцепившись в его плечи. Влажная. Она была настолько влажной, что ткань трусиков пропиталась насквозь.

Он усмехнулся, отрываясь от её губ, и посмотрел ей прямо в глаза.

— Ты хочешь меня, — произнёс он низко. — Твоё тело честнее твоих слов.

Она открыла рот, чтобы возразить, но не нашла слов. Потому что он был прав.

Он убрал руку, поправил её юбку, как ни в чём не бывало, и завёл двигатель.

— Сегодня я снова приду. Окно не закрывай.

Всю дорогу до церкви она молчала. Только сжимала руки на коленях и смотрела в окно. А когда вышла у ворот, долго стояла, глядя вслед удаляющейся машине.

Сэма нигде не было. И это было к лучшему.

Она не пошла в дом. Ноги сами принесли её к старой церкви на окраине, где служил отец Томас — седой, сгорбленный старик, который крестил её много лет назад. Она не знала, зачем идёт. Может, надеялась, что он снимет этот камень с души.

В маленькой исповедальне пахло ладаном и старостью. Кэтрин опустилась на колени по ту сторону решётки, за которой угадывался сгорбленный силуэт.

— Благословите меня, отче, ибо я согрешила, — прошептала она заученные слова.

— Слушаю тебя, дитя, — голос отца Томаса звучал глухо, но мягко.

Кэтрин молчала. Слова застревали в горле. Как рассказать о том, что произошло? Как описать языком молитвы то, что было языком плоти?

— Я... — начала она и запнулась. — Я совершила грех. Плотский грех.

Пауза. Она слышала, как старик вздохнул.

— С кем, дитя?

— С мужчиной. Не с моим мужем. Просто... с мужчиной.

— Ты раскаиваешься?

Вопрос повис в воздухе. Она хотела сказать «да». Ожидаемым, правильным «да». Но язык не повернулся.

— Я не знаю, — прошептала она честно.

Отец Томас молчал долго. Потом заговорил:

— Грех — это не только действие, дитя. Грех — это то, что отдаляет тебя от Бога. Ты чувствуешь, что отдалилась?

Кэтрин закрыла глаза. Перед внутренним взором стояло лицо Кейна. Его руки. Его язык.

— Я чувствую... — она запнулась. — Я чувствую, что не могу молиться. Слова не идут.

— Это и есть отдаление. Но Господь милосерден. Он ждёт твоего возвращения.

— А если я не хочу возвращаться?

Слова вырвались раньше, чем она успела подумать. В исповедальне повисла тишина, тяжёлая, как свинец.

— Тогда ты сама выбираешь свой путь, дитя, — голос отца Томаса звучал устало. — И сама будешь нести за него ответ.

Он прочитал короткую молитву отпущения, но Кэтрин почти не слышала слов. Она поднялась, вышла из исповедальни, прошла через пустой храм к выходу.

Солнце ударило в глаза. Она зажмурилась, а когда открыла их, увидела его.

Кейн стоял у входа, прислонившись плечом к каменной стене. Ждал. Смотрел на неё с лёгкой, понимающей улыбкой.

— Ходила замаливать грехи? — спросил он тихо.

Она смотрела на него — на этого человека, который ворвался в её жизнь и перевернул всё. На демона, который искушал её плоть и душу. На того, от кого она не могла и не хотела убегать.

— Нет, — ответила она, и голос её звучал ровно, твёрдо. — Ходила понять, хочу ли я раскаиваться.

— И?

Она шагнула к нему. Остановилась в шаге, глядя прямо в эти светлые глаза.

— Я не хочу.

Он улыбнулся — широко, открыто, и в этой улыбке не было хищной насмешки. Было что-то другое. Что-то, от чего у неё внутри всё оборвалось и забилось с новой силой.

— Хорошая девочка, — прошептал он.

И взял её за руку.

Домой она вернулась уже в сумерках. Отец читал в гостиной, кивнул ей рассеянно, не задавая вопросов. Кэтрин прошмыгнула в свою комнату, закрыла дверь и прислонилась к ней спиной, переводя дыхание.

Он не пошёл с ней. Просто сжал её пальцы, заглянул в глаза и исчез так же внезапно, как появлялся всегда. Но его слова остались: «Сегодня я снова приду».

Она разделась и шагнула в душ. Горячая вода обожгла кожу, расслабляя мышцы, но мысли по-прежнему крутились вокруг одного. Она закрыла глаза, и перед внутренним взором снова возникло его лицо.

Руки сами скользнули по груди — медленно, повторяя те движения, что помнило тело. Соски затвердели под пальцами, и она вздрогнула, представив, что это он касается её. Ладонь двинулась ниже, по животу, к бёдрам, и остановилась там, где всё ещё пульсировало тепло.

Пальцы скользнули между ног, коснулись клитора, и она ахнула — такая острая, сладкая чувствительность. В голове вспыхнуло: его язык, его губы, его шёпот. Она нажала сильнее, и по телу прокатилась дрожь.

И вдруг осознание — что она делает.

Кэтрин отдёрнула руку, будто обожглась. Щёки залила жгучая краска стыда. Она стояла под струями воды, тяжело дыша, и не могла поверить, что позволила себе это. Мысли о нём, о его прикосновениях — и собственная рука там, где минуту назад были его пальцы.

— Господи, — выдохнула она, прижимая ладони к пылающему лицу.

Она быстро закончила душ, наскоро вытерлась и вышла, стараясь не смотреть на своё отражение в зеркале.

Долго перебирала вещи в шкафу, пока пальцы не наткнулись на мягкую ткань. Розовая ночная сорочка — подарок когда-то давно, от тёти, которую она почти не носила. Слишком открытая, слишком... другая.

Сегодня она надела её.

Длинная, до самого пола, с тонкими бретельками и кружевом по подолу. Она смотрела на себя в зеркало и не узнавала. Розовый шёлк обтекал фигуру, подчёркивая то, что обычно было скрыто под строгими платьями.

Кэтрин подошла к окну и распахнула его настежь. Ночной воздух ворвался внутрь, прохладный и свежий, заставляя кружево трепетать.

Она легла на кровать, подложив руки под голову, и стала ждать.

Смотрела в потолок, слушала тишину. За окном шелестели листья, где-то вдалеке лаяла собака. Часы в коридоре отмеряли минуту за минутой.

Он не приходил.

Прошёл час. Два. Луна поднялась высоко, заливая комнату серебристым светом. Кэтрин всё смотрела в окно, вслушиваясь в каждый шорох. Может, он передумал? Может, ей показалось? Может, всё это было сном?

Мысли путались, веки тяжелели. Она боролась со сном, но тело требовало отдыха после бессонной ночи и долгого дня.

Кэтрин не заметила, как глаза закрылись. Последнее, что она увидела, — лунный свет на подоконнике и лёгкое колыхание занавесок.