ЧУМА

Терминал аэропорта гудит от того особого вида хаоса, от которого у меня мурашки бегут по коже. Плачущие дети, накладывающиеся друг на друга объявления, атака тысячи конкурирующих запахов, несмотря на хирургическую маску, которую я то и дело поправляю, чтобы её края плотно прилегали к лицу. Самолеты — и аэропорты, соответственно — с таким же успехом могли бы быть чашками Петри.

Я вжимаюсь в стену возле нашего выхода на посадку, тщетно пытаясь создать буферную зону между собой и кишащими массами человечества, пока Виски листает ленту в телефоне с сосредоточенностью человека, обезвреживающего бомбу.

На самом деле, бомба — неправильное слово. У меня паранойя, что он сейчас пошутит про бомбу, и нас внесут в список пассажиров, которым запрещен полет. Какой восхитительный карьерный шаг это был бы.

— Ублюдок, — бормочет он, тыча экраном мне в лицо. — Посмотри на это дерьмо.

Я отодвигаюсь от яркого света. Последнее, что мне сейчас нужно — спровоцировать назревающую от стресса мигрень.

— Я бы предпочел не заразиться той болезнью, разлагающей мозг, которую ты явно подцепил в соцсетях.

— Просто, блять, посмотри.

Вопреки здравому смыслу, я бросаю взгляд на экран. Он заполнен фотографиями Валека — нашего Валека, ублюдка, за которым мы должны следить, — в окружении фанатов в этом самом аэропорту. Он улыбается своей обычной волчьей ухмылкой; серебристые глаза усталые, но блестят, пока фанаты позируют с ним.

— Он улетел два часа назад, — говорит Виски, пролистывая новые посты. — Эти озабоченные предатели называют его самым горячим парнем в команде. Можешь поверить в эту херню?

Вообще-то могу. У Валека есть та опасная красота, которая делает людей глупыми. Но признание этого лишь подогреет странную соревновательную жилку Виски, поэтому я держу рот на замке.

— Они говорят, что он был милым, — продолжает Виски, и его голос сочится отвращением. — Очаровательным. Одна девчонка написала, что он пахнет как «грех в зимнюю бурю». Этот бро что, свечка? Что это, блять, вообще значит?

— Это значит, что он умеет вести себя на публике, — говорю я, снова проверяя табло вылетов. Наш рейс отправляется только через сорок минут.

Движения Виски по экрану становятся более агрессивными.

— О, ради всего святого. Они снова взялись за эту херню с породами собак.

— С чем-чем?

— Ну знаешь, когда они сравнивают нас с собаками, — он показывает мне еще один пост. — Посмотри на этот бред. Они называют меня золотистым ретривером.

Я не могу сдержать смешок.

— Точно подмечено.

— Нихера не точно! Я не какой-то придурковатый счастливый пес, который только и хочет, чтобы ему чесали пузо и давали вкусняшки.

— Хм-м.

Он слишком увлечен чтением, чтобы продолжать спорить.

— Пишут, что у тебя энергетика черного кота, так что ты вообще не был бы собакой, но если бы был, то доберманом. Тейн — немецкая овчарка, что на самом деле логично. А Призрак — ротвейлер, — он листает дальше. — Нет, погоди, говорят, что он кане-корсо, потому что они крупнее, страшнее и их никто не понимает. Кто такие, блять, кане-корсо?

— Это сторожевая порода, — на автомате подсказываю я.

— Кто бы сомневался, что ты это знаешь, — он свирепо смотрит на телефон. — Почему Валеку достался арктический волк? Я хочу быть ебаным волком, бро.

— Потому что он загадочный и опасный?

— Я тоже загадочный и опасный.

Я одариваю его взглядом, который в точности передает, насколько незагадочным и неопасным я его считаю.

— Я мог бы быть волком, — настаивает он. — У меня волчья энергетика.

— У тебя энергетика перепившего кофе быка.

— Пошел ты, — но он уже отвлекся на другие посты. — По крайней мере, они все одержимы Валеком и не обращают внимания на... — он резко останавливается, оглядываясь по сторонам, прежде чем понизить голос. — Ну, ты понял.

Я понял.

На Айви.

Нашу истинную пару, которая сейчас прячется в каком-то дерьмовом мотеле в Сидарбруке с Призраком и Тейном. Комок тревоги, сидевший в моей груди с самого нашего отъезда, сжимается сильнее. Я знаю, что она не оказалась в котле с супом в чьем-то подвале, только потому, что Тейн написал нам, сообщив, что они в безопасности и остаются в номере на ночь.

— Кто-нибудь писал, что видел нас? — спрашиваю я, сохраняя нейтральный тон, несмотря на снедающее меня беспокойство. — В отеле?

Виски просматривает разные теги и форумы.

— Не-а, они все сходят с ума по Валеку. На него уже есть фанарты. Некоторые из них... — он делает лицо, которое говорит мне всё, что нужно знать о том, на что он смотрит. — Ой-ей. Хочешь посмотреть?

— Абсолютно точно нет.

— А вот на этом вы, ребята...

— Я буквально выброшу твой телефон в мусорку.

Он ухмыляется — это невыносимое выражение лица, от которого мне хочется то ли врезать ему, то ли... сделать кое-что еще, о чем я не собираюсь думать в этом переполненном аэропорту.

— Расслабься, Ледяной Принц. Наш секрет в безопасности. Все слишком заняты пусканием слюней на Валека, чтобы заботиться о чем-то еще.

Замученная на вид сотрудница у выхода объявляет предварительную посадку на наш рейс. Людская масса начинает сдвигаться к выходу, словно сгоняемый в стадо скот.

— Наконец-то, — бормочу я, собирая свою ручную кладь.

Виски буквально подпрыгивает.

— Нервничаешь перед полетом?

— Нет.

— Уверен? Потому что ты выглядишь так, будто у тебя вот-вот случится аневризма.

— Я выгляжу как человек, которого заставили провести несколько часов в тесной близости с тобой.

— Оу, ты говоришь такие милые вещи, — он игриво толкает меня плечом, когда мы встаем в очередь на посадку. — Эй, а что, если я скажу им, что у нас медовый месяц? Думаешь, нам повысят класс обслуживания?

— А что, если я скажу им, что у тебя наркотики?

— Что значит «наркотики»? — спрашивает он; его глаза блестят, когда он тут же цепляется за это. — Ты что, даже не знаешь реальных названий ни одного из них?

— Я знаю дохера наркотиков, — бормочу я себе под нос.

Виски запрокидывает голову и смеется так громко, что сотрудница у выхода оборачивается.

— Я рискну. Пижонский правильный альфа.

— Мне бы поверили, — многозначительно говорю я. — У тебя энергетика человека, который принимает импульсивные, разрушительные решения.

— Это правда, — он показывает свой посадочный талон сотруднице, сверкая той мегаваттной улыбкой, которая, вероятно, помогает ему переспать с кем-то чаще, чем следовало бы. — Как дела? Классные ногти, кстати.

Сотрудница, явно очарованная, улыбается в ответ:

— Спасибо! Приятного полета.

Я молча отдаю свой посадочный талон, уже пытаясь подсчитать, сколько часов буду заперт в металлической трубе с Виски. Он переполнен энергией, пока мы идем по телетрапу и заходим в самолет; его широкие плечи едва протискиваются в узкий проход. Он останавливается у нашего ряда, затем удивляет меня, отступая в сторону.

— Садись у окна, — говорит он.

— Зачем? — я подозрительно смотрю на него.

— Чтобы ты мог пялиться на крыло и притворяться, что управляешь самолетом.

Я щурюсь на него, но не спорю. Молча проскальзываю на место у окна, сразу же проверяя расположение аварийного выхода. На два ряда позади. Достаточно близко.

Виски с кряхтением плюхается на среднее сиденье, и его туша немедленно вторгается в мое пространство.

— Уютненько.

— Ты мог бы забронировать бизнес-класс.

— Да, ну, я бы лучше потратил деньги на бизнес-класс на еще одну поездку с двумя особенными людьми.

Напоминание о том, что произошло в том гостиничном номере, заставляет жар поползти по моей шее, и вместо ответа я отворачиваюсь к окну, наблюдая, как грузчики швыряют чемоданы с пугающим энтузиазмом. Включая мой.

— О боже мой, это Виски! — визжит молодая женщина. — И Чума!

— Единственный и неповторимый, — громыхает Виски, и его ухмылка ясно слышится в голосе. — Ну, в смысле, двое единственных и неповторимых. Хотите селфи?

Я закрываю глаза. Ну конечно, он общается с фанатами. Блять, ну конечно же.

Раздается восторженное хихиканье и звуки доставаемых телефонов. Я не отворачиваюсь от окна в надежде, что они оставят меня в покое.

— Чума стесняется или злится? — громко шепчет одна из них.

— Не-а, он просто притворяется, что слишком крут для этого, — встревает Виски. — На самом деле он супер-милый, если узнать его получше.

Я поворачиваюсь, чтобы испепелить его взглядом:

— Я не милый.

— Видите? Очаровашка, — радостно говорит Виски.

Фанатки смеются, и я смиряюсь с тем, что стал частью того шоу, которое устраивает Виски. Он делает слишком много селфи с ними, пока я на заднем плане сохраняю то, что Виски называет моим «постоянным лицом убийцы».

— Зачем вы летите в Канаду? — спрашивает одна из них.

— По делам, — сухо говорю я, прежде чем Виски успевает вдаться в подробности.

— По хоккейным делам? — уточняет она.

— Вроде того, — говорит Виски с подмигиванием, которое заставляет их снова захихикать.

Наконец, к моему счастью, они возвращаются на свои места, так как стюардессы начинают инструктаж по технике безопасности. Виски действительно обращает на них внимание, что меня удивляет, пока я не понимаю, что он молча заигрывает со стюардессой, а не слушает инструкции.

— Знаешь, по статистике летать на самолетах безопаснее, чем ездить на машине, — говорю я ему, пока мы выруливаем на взлетно-посадочную полосу.

— Знаю.

— Тогда зачем ты гиперкомпенсируешь свой страх, валяя дурака?

Он замолкает, поджав губы, словно обдумывая это. — Думаю, я больше беспокоюсь о том, что облажаюсь и меня вышвырнут из самолета.

— Тогда не облажайся.

— Легче сказать, чем сделать.

Двигатели с ревом оживают, и нас вжимает в кресла, когда самолет начинает разгоняться. Виски хватается за подлокотник — мой подлокотник — так, что костяшки пальцев белеют.

— Я думал, ты не боишься, — сухо говорю я.

Он крепко зажмуривает глаза и прикладывает палец к губам.

— Тсссс.

Самолет отрывается от земли, и мой желудок ухает вниз — знакомое чувство, к которому я так и не привык. Под нами город сжимается до сетки огней и теней.

— Красиво, — замечает Виски, перегибаясь через меня, чтобы выглянуть в окно. Его грудь прижимается к моему плечу, и я улавливаю его запах корицы. Он тут же напоминает мне о гостиничном номере.

— Ты меня раздавишь.

— Прости, — но он не двигается, даже когда достает телефон. На самом деле, он давит на меня еще сильнее. — Проверю, есть ли новости о местонахождении Валека.

— Мы в воздухе. У тебя не будет связи.

— Я сделал сотни скриншотов перед взлетом. Я не идиот.

Меня раздражает, что я был неправ и он действительно об этом подумал. Но я не собираюсь этого признавать. Он сводил меня с ума всё время, что мы здесь, и я точно знаю, что хотя бы отчасти он делает это специально.

Он пролистывает сохраненные изображения, периодически фыркая или бормоча себе под нос. Я пытаюсь читать книгу, но комментарии Виски то и дело меня отвлекают.

— Они отслеживают каждый его шаг, — говорит он. — О, вот оно. По словам одной фанатки, которая назначила себя официальным наблюдателем за Валеком, они думают, что он едет в город под названием Нортвик. Городок побольше, но не огромный. Найти его будет легко.

— Почему?

— Потому что он торчит как больной палец. Высокий, серебристые глаза, выглядит так, будто сошел со страниц какого-то вампирского любовного романа. К тому же эти озабоченные фанатки документируют каждое его движение. Мы просто пойдем по хлебным крошкам возбужденных постов.

— Очаровательные метафоры.

— Я поэт.

Я потираю переносицу большим и указательным пальцами и откидываю голову на подголовник.

— О черт, зацени.

Вопреки себе, я смотрю. Это фанарт со мной и Виски. Откровенный фанарт. Экстремально откровенный фанарт, который имеет прискорбное сходство с определенными занятиями прошлой ночью. И этим утром.

Мое лицо вспыхивает, словно я, блять, горю, и я хватаюсь за телефон.

— Выключи это, кто-нибудь увидит, — огрызаюсь я.

— Чувак, ты не можешь просто брать мой телефон, — огрызается в ответ Виски, вырывая его у меня из рук до того, как я успеваю удалить скриншот, и поднимая телефон высоко вне моей досягаемости, на всеобщее обозрение.

В панике едва осознавая, что делаю, я инстинктивно хватаю его за внутреннюю сторону бедра и впиваюсь ногтями. Он мгновенно твердеет — доказательство явно выпирает бугром на его джинсах.

— Блять, — шипит он, впихивая телефон мне в руки. — Тогда просто забери его.

Я не теряю ни секунды, удаляя картинку, и изо всех сил стараюсь не обращать внимания на фанаток, которые теперь хихикают и перешептываются, наблюдая за нами через проход.

— В этом сто процентов виноват ты, — ворчит Виски.

— Это ты поднял телефон!

— А ты за него схватился, это был инстинкт!

Появляется стюардесса с тележкой для напитков и широкой улыбкой, спрашивая, чего бы мы хотели, как будто она только что не прервала ссору. Виски заказывает пиво и арахис. Я прошу газированную воду. Он закатывает глаза на мой выбор, но ничего не комментирует.

— Так какой у нас план, когда приземлимся? — спрашивает он, понизив голос.

— Найти Валека. Проследить за ним. Узнать, что он на самом деле замышляет.

— И всё? Это весь твой план?

— А чего ты ожидал? Презентацию в PowerPoint?

— От тебя? Вообще-то да, — он делает глоток пива. — Знаешь, — продолжает он, потому что не способен помолчать, — а ведь это даже приятно.

— Что?

— Вот это. Мы. Отправляемся вместе в приключение. Как в фильме про копов-напарников, только копы-напарники... ну. Ты понял.

Я кривлю губы под маской.

— Кажется, я просил тебя больше никогда об этом не говорить.

— Я и не говорю об этом, — невинно отвечает он. — Я собирался сказать, что копы-напарники — хоккеисты.

Я закрываю глаза, молясь о терпении. Или о смерти. На данном этапе меня бы устроил любой вариант. Ладно, может, и не о смерти, учитывая, что мы в самолете, а всё, о чем я могу думать, — это как снова сжать Айви в объятиях. Вдохнуть её запах. Почувствовать её вкус. О том, чтобы...

Самолет попадает в зону турбулентности, и рука Виски резко дергается, хватая мою. Он тут же пытается перевести это в шутку.

— Просто проверяю, не испугался ли ты, — бормочет он.

— У тебя ладонь потеет.

— Ничего подобного.

Еще турбулентность. Какой-то пассажир картинно вскрикивает в нескольких рядах впереди. Хватка Виски усиливается.

— Виски.

— Что?

— Ты мне кровообращение перекрываешь.

— Ой. Прости, — он ослабляет хватку, но не отпускает. — Всё нормально. Всё в порядке.

— С нами всё будет в порядке.

— Я знаю.

— Тогда почему ты всё еще держишь меня за руку?

Он смотрит на наши сцепленные руки, словно только что их заметил, но не отпускает.

— Отпусти мою руку, — говорю я.

— Не-а.

— Виски.

— Это меня успокаивает, чувак.

— Ты сказал, что не боишься.

— И не боюсь. Мне... не по себе.

— Из-за турбулентности?

— Из-за чувств.

Это слово повисает между нами, как боевая граната. Мне бы убрать руку. Восстановить границы. Сделать буквально что угодно, кроме как сидеть здесь, переплетя свои пальцы с его, пока мы несемся по небу в металлической трубе.

— Мы не говорим о чувствах, — наконец произношу я.

— Ладно.

— Вот и ладно.

Но он не отпускает мою руку. И я её не вырываю.

Остаток полета проходит в относительной тишине. Виски одной рукой листает телефон, раз за разом пытаясь играть в какую-то игру, похожую на помесь «Безумного Макса» и Angry Birds. Я делаю вид, что читаю книгу, при этом остро осознавая каждую точку, где наши тела соприкасаются. Кисти, руки, бедра, его теплая медвежья туша, прижимающаяся к моему боку.

Когда мы наконец приземляемся, Виски отпускает мою руку, чтобы собрать вещи. Моим пальцам странно без его давления, словно чего-то не хватает.

— Добрались, — радостно объявляет он. — И тебе даже не пришлось организовывать эвакуацию.

— Разочаровывает, вообще-то. У меня была продумана целая система.

— Я знаю, что была, — он встает; ему приходится пригнуться, чтобы не удариться головой о багажную полку. — Пошли, найдем нашего таинственного арктического вампира.

— Ты сам звучишь как озабоченный фанат.

Он озаряет меня одной из своих фирменных улыбок на миллион ватт:

— Ревнуешь?

— Нет, — бормочу я.

Мы выходим из самолета вместе с остальными пассажирами; Виски продолжает очаровывать всех на своем пути, пока я сосредотачиваюсь на том, чтобы не совершить убийство прямо в телетрапе.

Аэропорт маленький, но оживленный. Виски тут же возвращается к телефону, пока мы направляемся к зоне выдачи багажа, проверяя новости, раз уж появилась связь. Тем временем я пишу в групповой чат.

Виски показывает мне телефон, как будто я сам не могу прочитать групповой чат.

— Видишь? Даже наш дорогой лидер считает хорошей идеей, что я слежу за этим фанатским дерьмом.

Я вздыхаю.

— Ладно. Конечно. Это хорошая идея. Теперь ты доволен?

— Ага, — говорит он, убирая телефон в карман. — В чате написали, что Валека видели час назад в модной пекарне, так что нам стоит сначала направиться туда. Либо он встречается с информатором за латте и булочками с корицей, либо у него и правда чрезвычайная ситуация в семье, — он морщится. — Дерьмо... Мне как-то не по себе, если это правда.

— Только не говори мне, что ты теперь на его стороне.

Он бросает на меня взгляд, словно это я здесь сумасшедший и нелогичный.

— Конечно нет. Просто оцениваю все факты. Я всё равно разделаюсь с ним при первой же возможности.

От этого мои брови ползут вверх.

— Мы не собираемся «разделываться» с ним.

Виски оглядывается по сторонам в аэропорту, словно кто-то мог его услышать и у него будут из-за этого неприятности.

— В смысле... разделим с ним ужин или типа того. Ну, знаешь. Чтобы поприветствовать в команде.

Я закатываю глаза и хватаю свой чемодан, когда он проезжает мимо по ленте. Колесико цепляется за металлический бортик, и Виски спускает чемодан на пол, как пушинку.

— Мне не нужна помощь с багажом, — цежу я сквозь зубы.

— Знаю, — говорит он, лениво ухмыляясь и забирая свой собственный багаж. — Знаешь, ты мог бы попытаться проявить хоть каплю радости по поводу нашего маленького приключения.

— О, я просто в восторге, — говорю я. — Истинная пара нашей стаи разгуливает по городку, словно сошедшему из фильмов ужасов, с нашим вожаком и его диким братцем, который впечатал нашего предыдущего вингера в стену, а теперь мы выслеживаем его замену в другой стране. Что тут может не нравиться?

Он смеется, закидывая руку мне на плечи.

— Вот это?

Я тут же сбрасываю её.

Это будет долгая, блять, миссия.