Демид
Степа развязывал веревки на коробке с елочными игрушками, когда я зашел в гостиную. Он уже успел раскидать по полу несколько шаров красных, золотых, синих. Барон обнюхивал их с интересом, но не трогал.
— Ну наконец-то, — сказал Степа, не поднимая головы. — Думал, ты решил просидеть всю зиму в мастерской, как медведь в берлоге.
Я открыл одну из коробок. Внутри лежали фигурки ангелов, деревянные, старинные, расписанные вручную. Маша коллекционировала их, каждый год покупала по одному на ярмарке.
— Ты уверен, что хочешь это делать? — спросил Степа. — Можем просто завалиться к нам. Жена напечет пирогов, дети развлекут.
— Нет. — Я достал ангела, осмотрел. Краска местами облупилась. — Я обещал.
Степа поднял голову, посмотрел на меня.
— Кому обещал? Алисе?
— Себе.
Он хмыкнул, вернулся к распаковке.
— Слушай, а что это за пари вообще? Три дня, три десерта, улыбка. Звучит как сюжет дурацкой рождественской комедии.
Я промолчал. Степа был прав, это и правда звучало нелепо, но когда Алиса стояла передо мной в мастерской, с этими зелеными глазами, полными отчаяния и решимости, я не нашел другого способа помочь.
— Ты ее знаешь? — продолжил Степан. — Ну, кроме того, что она печет торты?
— Нет.
— Тогда почему купил помещение?
Я отложил ангела, взял следующую коробку.
— Потому что ее муж собирался продать его кому-то другому и выгнать ее.
— И ты решил спасти?
— Не спасти, а дать шанс.
Степа засмеялся негромко, но искренне.
— Демид, дружище, ты хоть понимаешь, что творишь? Ты слушал жужжание миксеров по ночам, видел, как ее муж орал на нее, купил помещение, чтобы она не осталась на улице. И теперь придумал пари, чтобы она могла вернуть его.
— В чем проблема?
— В том, что ты влюблен.
Я замер. Коробка выскользнула из рук и упала на пол. Барон вскочил, подошел ко мне, ткнулся носом в руку.
— Я не влюблен.
— Конечно, нет. — Степа встал, подошел ближе. — Просто ты делаешь все это из чистого альтруизма. Покупаешь помещение, придумываешь пари, идешь на ярмарку впервые за пять лет. Все из доброты душевной, а не ради этой женщины.
Степа был моим другом двадцать лет, единственным человеком, который не дал мне окончательно закрыться после смерти Маши. Он знал меня слишком хорошо, чтобы врать ему.
— Я не знаю, что чувствую, — признался я. — Просто… что-то шевельнулось впервые за долгое время.
Степа кивнул.
— Это хорошо. Маша бы хотела, чтобы ты жил дальше.
Я отвернулся. Имя жены все еще больно резало. Столько лет прошло, но боль никуда не делась. Притупилась, стала тише, но осталась.
Я вспомнил тот день, когда врач сказал: «Еще два месяца, может, три». Маша сидела рядом, держала меня за руку, и улыбалась… Улыбалась, будто это не ее приговор, а какая-то ерунда, которая пройдет.
Рак был быстрым, жестоким. Я сидел у ее постели каждый день, держал за руку, говорил о будущем, которого не будет. Она слушала, кивала и улыбалась до последнего дня.
Когда она умерла, я закрылся в мастерской, в себе, от мира вообще. Степа пытался вытащить меня, приходил, звонил, приезжал с женой и детьми. Я, конечно же, общался, но всегда оставался где-то далеко, заякоренный на работе или в прошлом.
Пока не увидел Алису на лестнице. Она бежала вниз, запыхавшаяся, с мукой на щеке, и я подумал: вот так выглядит жизнь. Не прошлое, не память, а жизнь, которая продолжается, несмотря ни на что.
Я подошел к комоду, открыл верхний ящик. Внутри лежала бархатная, потертая коробочка. Я открыл ее. Кольцо Маши лежало на белой подушке, такое простое, золотое, с крошечным бриллиантом.
— Ты все еще хранишь его, — сказал Степа тихо.
— Да.
— Может, пора отпустить?
Я закрыл коробочку и вернул в ящик.
— Не знаю.
Степа положил руку мне на плечо.
— Демид, послушай. Маша была твоей жизнью, но она ушла. И она бы не хотела, чтобы ты застрял в той комнате, где ее больше нет. Она бы хотела, чтобы ты жил, любил, снова был счастлив. Она любила тебя, а любовь не про удержание, она про то, чтобы отпустить, когда нужно.
Барон лежал у моих ног, положив морду на лапы.
— Вряд ли я готов.
— Никто не готов, — ответил Степа. — Но это не значит, что не нужно пробовать.