Держу шаг ровным. Не бегу. Не ускоряюсь. Хотя каждая мышца просит броситься и забрать своё, как я привык это делать: быстро, точно, без права на отказ. Но с Никой так нельзя. С ней любая попытка давления превращается в нож, который я сам себе втыкаю — глубже и без наркоза.

Покровская отходит от блондина на полшага, но прижимает букет к груди, словно щит. И этот жест почему-то бьёт сильнее, чем если бы она просто сказала “не подходи”.

Жёлтое платье делает её такой живой, яркой — и от этого ещё больнее: она выглядит так, будто может смеяться и дышать. Без меня. Будто я больше не часть её воздуха.

Подхожу на расстояние пары метров, на блондина даже не смотрю, все моё внимание только ей.

— Привет, Ника, — произношу. — Домой совсем не торопишься.

И в ту же секунду понимаю, как это звучит: не как “привет”, а как предъявление. Будто я имею право спрашивать, куда она торопится и с кем. Будто я вообще имею право сейчас что-то требовать.

В голове я хотел сказать другое.

Хотел сказать: “Прости. Я всё исправлю. Я идиот”.

Но вместо этого выдаю гребаный укол — и ненавижу себя за это. За то, что даже сейчас, когда мне нужно быть тактичнее, из меня первым делом лезет собственник.

Ника смотрит прямо. В её глазах я не вижу теплоты, а лишь недоумение.

Не ожидала, что появлюсь снова в её жизни. Серьезно?

От этой мысли хочется рассмеяться. Громко. Потому что это полный бред.

Я усмехаюсь про себя — коротко и криво.

И я вижу, как Покровская тут же собирается: расправляет плечи, чуть приподнимает подбородок. Взгляд мгновенно становится колючим, режущим. Как будто она прямо на глазах надевает броню — привычную, проверенную.

И меня это одновременно бесит и заставляет чувствовать себя виноватым. Потому что это я снова сделал её такой. Не Глеб. Не Оля. Только я.

— Добрый вечер, Никита, — отвечает сухо, подчеркнуто официально. И тут же, будто специально, добивает: — А что? Я девушка свободная.

Свободная, блядь.

Это слово ощущается как удар в солнечное сплетение. Внутри вспыхивает злость — горячая, тупая, животная. Не на неё. На себя, на эту ситуацию, на то, что я вообще довёл до момента, когда она имеет право произнести это вслух — спокойно и так уверенно.

— Мы не расставались, — вырывается у меня резче, чем я планировал. — Ника, мы не расставались, — делаю ударение, будто интонацией могу поставить точку.

Я произношу это не потому, что реально верю в какой-то юридический статус наших отношений. Я говорю так, как говорит мужчина, который не готов признать потерю. Как человек, который привык держать и не отпускать. И как идиот, который думает, что личная встреча способна стереть месяц разлуки, молчания и предательства.

Ника чуть приподнимает бровь. На секунду в уголке губ мелькает ответная усмешка — не весёлая, а ледяная. Такой я у неё раньше не видел. Я видел её разной — упрямой, растерянной, злой, дрожащей от страха и от возбуждения — но вот такой никогда.

Словно она прошла стадию обиды и перешла в стадию принятия — а значит, и решений. И это пугает меня сильнее, чем любая сцена. Потому что сцена — это эмоция. А решение — это точка.

А не готов ставить точку в наших отношениях.

— Мы расстались в тот момент, когда ты решил сидеть на двух стульях, — произносит слишком спокойно. — Я не соглашалась на твои новые условия.

Каждое слово — как гвоздь. Я заслужил. Знаю. Но от этого не легче.

Я делаю шаг к ней. Неосознанно. Рефлексом. Хочу сократить дистанцию, потому что если между нами два метра, значит я не могу починить это руками. А я привык чинить руками: прижать, обнять, поцеловать, закрыть вопрос телом — как будто кожа и дыхание способны вернуть то, что разрушили решения.

И сразу вижу, как она отступает на полшага. Инстинктивно. Не думая.

Этот микрошаг назад бьёт сильнее всех её фраз. Это граница. И она настоящая.

Я лишь успеваю открыть рот, чтобы сказать что-то ещё — хоть одно нормальное слово, — когда вмешивается блондин.

Он встаёт чуть ближе к Нике, словно защищая её. От меня?

Да пошёл он! Кидаю на него тяжёлый взгляд.

Кто ты, мать твою, вообще такой?

Ника нас не представила сразу, а теперь мне уже плевать, кто он. Сосед, ухажёр, одноклассник — неважно. Но он, похоже, понимает, что не следует лезть на рожон.

— Вам, наверное, действительно стоит поговорить, — произносит блондин довольно спокойно, а после, повернувшись к Нике, добавляет: — Ника, я позвоню тебе завтра.

Мне хочется сказать ему: “Да пошёл ты”, — но я благоразумно держу эту фразу при себе.

Она просто кивает.

— Хорошо, — отвечает. И добавляет: — Спасибо, Илья, за… вечер.

Илья, значит.

И вот это её “спасибо за вечер” тоже режет слух. Не потому что я ревнивый подросток (хотя сейчас именно таким себя и чувствую), а потому что я понимаю: вот так — спокойно, вежливо, подчёркнуто взросло — она пытается захлопнуть дверь. Демонстративно. Показать, что у неё тоже есть жизнь без меня.

И я, если честно, пока не понимаю, что именно она этим выбирает: его — или просто дистанцию от меня. В любом случае оба варианта меня не устраивают.

Илья кивает. На секунду будто хочет сделать шаг к ней — может, обнять, может, просто коснуться — но ловит мой взгляд и решает не усугублять. Разворачивается, уходит к водительской двери, садится. Машина заводится. Лексус плавно трогается и выезжает со двора.

Я не провожаю его глазами. Потому что мне всё равно. Всё моё внимание сейчас на Нике. На её пальцах, стиснутых на стеблях, на том, как она держит букет, будто он и правда может защитить. На бледности её лица. На том, что она всё ещё стоит здесь и смотрит на меня.

И чтоб меня, я словно снова в универе. В тот момент, когда она отшила меня просто и бесповоротно. Я сглатываю. В горле сухо, как после часовой пробежки.

— Ника, — говорю тише. Просто её имя — как просьба. — Пожалуйста… давай поговорим?

Она смотрит на меня прямо, и я ловлю себя на том, что почти не дышу. Жду её решения, как приговора. В голове — пустота, только стук сердца и один страх: сейчас она развернётся и уйдёт в подъезд, и я останусь в одиночестве со своей совестью.

Молчание тянется пару секунд. Для меня — вечность.

Потом она кивает в сторону подъезда:

— Пошли, раз приехал.

И разворачивается первой. Не оглядывается. Не проверяет, иду ли я следом — будто ей всё равно. Но я знаю: ей не всё равно. Просто не могу в это поверить.

Я иду следом.

Если бы в этот момент у меня случился паралич ног — я бы полз за ней. Потому что я просто не могу иначе.