— Разумеется.

По её взгляду вижу: не понимает, к чему веду.

— А его?

Киваю в сторону Эрика. Удивление на его лице не спрятать.

— Да. Он даже предъявил удостоверение.

Обстоятельно. Значит, доктор Шаттауэр и её администратор знают о нём больше моего. Фамилию, к примеру. Адрес?

Шагаю к стойке регистратуры, но Эрик преграждает путь. Бумажник в руке. Достаёт водительское удостоверение, молча протягивает.

Эрик Фабиан Тибен. На фото — он же, только моложе. Безошибочно. Волосы почти до плеч, открытая улыбка в обрамлении трёхдневной щетины.

Адреса в правах, разумеется, нет. Попросить ещё и регистрацию на машину?

Возвращаю документ.

— Спасибо.

— Ты правда поедешь со мной? — тихо, придерживая передо мной дверь. — Домой? Добровольно?

— Да.

Слышу враждебный холодок в собственном голосе. Если в теории о травматической амнезии есть хоть зерно правды, к истине я скорее приближусь рядом с ним. И вряд ли он посмеет меня тронуть при нынешнем раскладе.

Если эта травма существует, я должна вспомнить. Рано или поздно.

А если окажется, что она — дело его рук, пусть молит Бога о пощаде.

https://nnmclub.to

ГЛАВА 10

Мы выходим из здания и молча шагаем рядом. Столько нужно сказать — и ещё больше спросить. Что именно она рассказала доктору Шаттауэр. Как та отреагировала. Но не решаюсь.

Готовность Джоанны поехать со мной домой — тончайшая нить между нами. Одно неверное слово, и она оборвётся.

Почти у машины. Нажимаю кнопку на брелоке, распахиваю пассажирскую дверь и замираю. Взгляд Джоанны скользит от двери к моему лицу.

— Всё ещё боишься, что сбегу?

Пожимаю плечами. Нелепо, но чувствую себя виноватым — за то, что не отрицаю.

Джоанна скрещивает руки на груди.

— Я пошла к врачу, потому что сама хочу разобраться, что со мной. Домой еду добровольно. Но давай проясним одну вещь: ты больше не запираешь меня. Пообещай — иначе не сяду.

— Обещаю.

Без колебаний. Не потому, что верю — она больше не попытается бежать. А потому, что вечно караулить не смогу. И не хочу.

Если после визита к врачу Джоанна всё же пойдёт в полицию — помешать будет не в моих силах. Остаётся надеяться, что не пойдёт.

— Садишься?

— Только когда окажешься по ту сторону.

Проверяет. Оставлю ли одну. Доверяю ли.

Ждёт, пока сяду, чтобы рвануть прочь? Нет. Садится. Опускаюсь за руль с облегчением. Джоанна пристёгивается, кивком показывает вперёд.

— Поехали.

Голос до того чужой, что передо мной словно другая женщина. Это больно.

Трогаюсь. Глаза на дороге, мысли далеко. Будет ли это «мы» когда-нибудь снова? Можно ли повернуть вспять вчерашнее? А если всё, что связывало нас, утрачено навсегда?

— Расскажешь, о чём говорили с врачом?

— Обо всём, что случилось со вчерашнего вечера. Так, как я это вижу.

— И что она говорит?

— Что варианты есть.

— Какие?

Пауза.

— Пока не скажу. Позже, может быть. Когда узнаю о тебе побольше.

Когда узнает побольше? Мы вместе меньше года, но едва ли кто-то знает обо мне столько, сколько она.

Пустота внутри отступает, теснимая другим чувством — незнакомым, поначалу робким. Но стоит бросить быстрый взгляд вбок, увидеть знакомые тонкие черты — лицо, которого мне вдруг нельзя коснуться, — и оно обжигающей волной прокатывается по телу.

Упрямство. Бунт. Ярость на судьбу, которая прямо сейчас корёжит нашу жизнь.

Не смирюсь. Что бы ни случилось — не смирюсь. Люблю эту женщину, а она любит меня. Даже если забыла.

Расскажу ей всё. Каждый прожитый вместе день. Каждый час, если понадобится.

— О чём ты думаешь? — вдруг спрашивает Джоанна.

Она часто так делает. Обычно мне трудно ответить. Сейчас — легко. Коротко гляжу на неё.

— Хочу рассказать тебе о нас. Всё, с первого дня. Может, поможет вспомнить.

— Прямо всё? — В голосе странный подтекст.

— Всё, что сам ещё помню.

— Хорошо. Послушаю.

Многое бы отдал, чтобы знать, что у неё в голове. А может, она думает о том же — только наоборот.

Сворачиваю на подъездную дорожку. Глушу мотор. Выходим, идём к двери — почти как всегда. Если бы не неотступная тревога, которую не заглушить ничем.

Мимоходом цепляюсь взглядом за место, где стоял какаду. Подавляю желание проверить, остались ли в земле следы.

Входим. Слежу за собой: каждый жест привычный, машинальный. Ключ на полку. Ботинки слева от комода — туда, где ещё вчера утром стояли чёрные кроссовки.

Ритуалы. Вдруг помогут.

Джоанна идёт на кухню — первым делом, как почти всегда. Жду знакомого гудения кофемашины. Через пару секунд оно раздаётся.

Иду следом. Устраиваюсь у узкой стойки, за которой каждое утро завтракаем. Наблюдаю, как она двигается по кухне, и чувствую себя зрителем фильма, в котором мне больше нет роли.

Тишина. Вдвоём — и тишина. Как непривычно. Обычно Джоанна не выдерживает и минуты, чтобы что-нибудь не спросить.

— Мы познакомились на блошином рынке.

Неужели сказал вслух? Джоанна берёт чашку и садится наискосок. На расстоянии.

— Вот как, — роняет она, осторожно отпивая.

Так безразлично, что приходится заставлять себя продолжать.

— Я перехватил у тебя из-под носа маленькую шкатулку. Ты была здорово зла.

— Вот это я вполне могу себе представить.

— Потом подарил её тебе. Ты не хотела брать — пока не сказал, что купил специально для тебя.

Ещё глоток. Обхватывает чашку обеими ладонями, словно греется.

— Когда это было?

— Девять месяцев назад.

— А с каких пор мы якобы живём вместе?

Якобы.

— Полгода. У тебя была крохотная студия, моя квартира мала для двоих. Стали искать — и нашли этот дом.

Не договорив, осекаюсь.

— Договор аренды. Джоанна, мы оба его подписали. Он в зелёной папке, в шкафу в гостиной.

Спрыгиваю с табурета, не дожидаясь ответа, и почти бегом — в гостиную. Пульс частит. Если она увидит обе подписи… А вдруг и он исчез?

Открываю верхнюю правую дверцу. Зелёная папка на месте. Джоанна вывела маркером «ВАЖНОЕ» на этикетке. Рука подрагивает, когда достаю её.

Где-то посередине. Листаю, уже боясь, что документ пропал, — и нахожу. Вытаскиваю из файла, переворачиваю. Выдыхаю. В нижней трети последней страницы, рядом с датой, — обе наши подписи.

Джоанна встречает скептическим взглядом.

— Смотри, — кладу лист перед ней. — Видишь?

Она скользит по документу глазами и тут же поднимает их.

— Подписи сделаны разными ручками.

Да что ж такое.

— У каждого была своя, Джо. Что тут удивительного?

— Мне объяснять, что ты мог дописать это когда угодно?

Ладонь с грохотом опускается на стойку.

— Можно усомниться в чём угодно — даже в том, что видишь собственными глазами. Но подумай. Если бы всё было подделкой — фотографии, договоры, гости, дружба с Элой… Представляешь масштаб? Зачем мне это, Джо?

Снова этот взгляд — недоверие, замешанное на гневе. Но к ним примешивается нечто новое, чего не удаётся прочесть. Будто она знает больше моего. И это почти высокомерно.

От отца. По её рассказам, он…

Мысль вспыхивает молнией.

— Твой отец!

— Что? — Растеряна. — При чём тут мой отец?

— Ты рассказывала ему обо мне. Долго не хотела, но всё-таки рассказала. Позвони ему. Он подтвердит.

Её взгляд не даёт покоя. Скрывает что-то. Чувствую. Но сейчас главное — чтобы она поговорила с отцом. Ему поверит.

— Ладно. Позвоню.

Расцеловал бы за одно это слово.

— Спасибо.

Привычным движением тянется к телефону на полке. Берёт — и тут же кладёт обратно.

— Сел. Дашь свой?

Достаю смартфон, протягиваю.

Набирая номер, она — к моему удивлению — снова опускается на табурет. Ждал, что уйдёт в другую комнату.

Жду, унимая дрожь. Это будет прорыв. Стоит отцу подтвердить — и отрицать станет невозможно. Да, она меня не помнит. Но когда рассеется это чудовищное недоверие — всё изменится.

— Привет, пап. Это Джо.

Голос жёстче обычного.

— Хорошо, спасибо, а ты? — Короткий смешок. — Значит, как всегда… Спасибо, передай привет… Нет, не звонил. Бог с ним.

Долгая пауза.

— Пока не знаю. — Взгляд в мою сторону. — Поговорю с Эриком.

Сердце колотит в виски. Впиваюсь в её лицо. Снова тот самый взгляд — и Джоанна поднимается, выходит из кухни.

Смотрю вслед. Почему именно сейчас?

Дверь в прихожую затворяется. Если выйдет из дома…

Отгоняю мысль. Отец наверняка что-то сказал — то, что она хочет обсудить без свидетелей. Или уговаривает вернуться. Там ведь Мэттью.

Порываюсь пойти за ней — и останавливаюсь. Пусть чувствует, что доверяю.

Дверь открывается.

Наконец.

То, как Джоанна смотрит на меня, обрушивает всё — прежде единого слова.

— Когда я назвала твоё имя, отец не понял, о ком речь. Он не знает никакого Эрика.

https://nnmclub.to

ГЛАВА 11

В Мельбурне начало десятого вечера, и папа снимает трубку лишь после седьмого или восьмого гудка. Значит, у нас гости — при посторонних отец отвечает на звонки крайне неохотно.

— Привет, пап. Это Джо. — Я стараюсь, чтобы голос не выдал напряжения.

— Джо, родная! — На заднем плане голоса, смех. — Ну, как ты?

— Хорошо. А ты?

Он прокашливается.

— Нормально. У нас Макаллистеры и Макс Кэхилл с новой женой — помнишь Макса?

Ещё бы. Лысый адвокат с кроличьими зубами и хохотом, от которого скисает молоко.

— Мама уехала на пару дней. Обычная благотворительность. Будет жалеть, что пропустила звонок, — сама знаешь, как она любит расспрашивать про твои приключения на её родине. Пол поругался с Лизой и опять помирился, а так…

— Словом, всё как всегда, — перебиваю я.

— Угу. Да, Мэтью передаёт привет.

— Спасибо. Ему тоже.

Мэтью. Жених, которого я помню слишком хорошо. Человек, чья жизнь — непрерывная череда исполняющихся желаний и для которого я, по единодушному мнению окружающих, идеальная партия. Империя берёт в жёны империю, как двести лет назад. То, что мне понадобилось поместить между нами пару континентов, его ничуть не смутило. На прощание он заявил, что впереди у него целая жизнь со мной.

К несчастью, этот союз дорог и папе.

— От него что-нибудь слышала? — осведомляется он.

— Нет. Не объявлялся. Да и не нужно.

Эрик не сводит с меня глаз. Следит за разговором, никаких сомнений. Работает программистом — английский у него наверняка куда выше среднего.

— Могла бы и сама позвонить. — В голосе папы упрёк. — Или приезжай, устрой сюрприз! А лучше возвращайся насовсем. Серьёзно, Джо. Европейская блажь непозволительно затянулась. Пойми правильно: я не возражаю, чтобы ты набиралась опыта — во всех отношениях, — но не теряй из виду настоящую жизнь.

Вот он — тон, которым папа ведёт деловые переговоры. Тон Джорджа Артура Берригана. Тот, которому не перечат.

— Я пришлю за тобой самолёт. Когда?

Вот он, шанс. Оставить безумие за спиной. Стоит отдать папе бразды — и через несколько часов этой ситуации не станет. Только понять, что́ со мной происходит, я тогда уже не смогу. И снова превращусь в его Джо. Бесповоротно. Дочь. Наследница. Ходовой брачный актив.

— Пока не знаю. — Я гляжу на незнакомца по ту сторону стойки. Собираю остатки решимости. — Мне нужно обсудить это с Эриком.

Тишина. Секунда. Другая. Вечность.

Голос отца — опасно тихий:

— С кем?

Мне удаётся удержать улыбку. Сползаю с барного стула, выхожу из кухни, притворяю дверь, замираю в прихожей. Пресс-папье на месте.

— С Эриком. Я же рассказывала о нём.

Мой отец — последний на свете человек, способный кому-либо солгать. Он счёл бы это ниже собственного достоинства.

Жду ответа как приговора.

— Не рассказывала. Никогда. Я бы запомнил. Кто это?

Знать бы самой! — хочется закричать в трубку. Понятия не имею, но он сидит на моей кухне, его подпись стоит на договоре аренды, а лучшая подруга клянётся, что мы любим друг друга.

Отступать поздно.

— Мужчина. Я познакомилась с ним некоторое время назад.

— Боже, Джо… — Папа не повышает голос — напротив, понижает его до тембра, похожего на далёкий гром. — Ты прекрасно помнишь, о чём мы договаривались. Развлекайся — но только пока это не ставит под угрозу союз с Мэтью.

О да, я помню тот разговор. Невыносимый. Постыдный. Выжженный в памяти.

— Значит, я действительно ничего не говорила тебе об Эрике?

Тут папа срывается:

— Нет! И слышать не желаю! Покончи с этим, наведи порядок и домой! Без залётных немцев, позарившихся на наши деньги!

Трубка грохает прежде, чем я успеваю отнять свою от уха.

Несколько мгновений я стою, сжимая чужой телефон. Открываю контакты. Мой номер на месте, номер Элы тоже. Фотостудия. Дальше — сплошь незнакомые имена, если не считать китайского ресторанчика на пешеходной и любимой пиццерии.

Возвращаюсь на кухню. Лишь когда дверь распахнута и передо мной выжидающее лицо Эрика, до меня доходит: проверять надо было не контакты, а переписку. Куда ценнее.

Поздно. Останавливаюсь поодаль. Гляжу ему в глаза.

— Когда я назвала твоё имя, отец понятия не имел, о ком речь. Никакого Эрика он не знает.

Его это не удивляет — он не мог не предвидеть. На миг смежает веки, словно раздавлен усталостью. Открывает глаза — в них нет ни тени раскаяния. Только гнев.

— Ты обещала. Я знал, как ты боишься этого разговора, но был уверен: ты его провела.

Отворачивается и с размаху бьёт ладонью по стойке. Ложечки в чашках жалобно звякают.

— Ты так и сказала. Было тяжело, но отец смирился. Нехотя — однако смирился.