Сорок восьмой этаж. Стекло и сталь. Мой кабинет – крепость, где всё под контролем. Каждый отчёт, каждая цифра. Но сегодня они плывут. Размываются. Не цепляются за разум.

Потому что она.

Кассандра.

Я откидываюсь в кресле. Экран передо мной – отчёты по сингапурской площадке. Графики. Диаграммы. Я должен их видеть. Анализировать. Но вместо линий вижу её глаза. Синие, как океан перед бурей. Полные той ненависти, которая жжёт меня изнутри.

Что с тобой, Логан? Раньше такого не было. Женщины – активы. Развлечения. Временные. Никто не оставлял следа. Никто не вторгался в мысли во время рабочего дня. А она – вторглась. Засела. Как вирус в системе. Размножается. Захватывает процессор.

Вспоминаю вчера. Её дрожь. Её слова: «Не надо. Не сейчас.»

Я хотел. Хотел наклониться. Захватить её губы. Не нежно. Жёстко. Чтобы почувствовать, как она сначала оттолкнёт, а потом – сдастся. Чтобы её ненависть перелилась в огонь. В тот же огонь, что был в первой ночи. Когда мы не просто выполняли пункт. Когда мы сражались.

Пульс ускоряется. Руки сжимают подлокотники. Кожа кресла скрипит под пальцами. Я представляю: её губы под моими. Вкус соли от её слёз. Её слёз? Нет. Её ярости. Её дыхание – рваное, горячее. Её тело – напряжённое, но живое. Не механика. Не протокол.

Контракт. Этот чёртов контракт. Он обозначил границы. Запреты. «Взаимодействия только в рамках необходимости.» «Без действий, выходящих за рамки.» Запреты, как забор с током. Раньше я уважал заборы. Они – порядок. Контроль.

А теперь? Теперь они жгут. Вызывают зуд. Желание перешагнуть. Нарушить. Раньше такого не было. Женщины не были забором. Они были открытыми дверями. Легко войти. Легко выйти. Без искры.

С ней – искра. Нет. Пожар. Контракт её разжигает. Каждый запрет – как ветер в пламя. Хочу сорвать эти цепи. Зайти за черту. Поцеловать её не по графику. Не в «оптимальное время». А сейчас. Вдруг. В офисе. В лифте. Где угодно. Чтобы почувствовать, как она дрогнет. Как ненависть сломается. Или – сломает меня.

Я встаю. Подхожу к окну. Город внизу – муравейник. Муравьи. Их проблемы – пыль. А моя – она. В голове. В венах. Жар в паху. Я сжимаю кулак. Бью по стеклу – не сильно, но достаточно, чтобы почувствовать боль в костяшках. Чтобы отвлечься.

Не помогает.

Вспоминаю её кожу. Под платьем. Холодную. Гладкую. Её дрожь – не от страха. От меня. От касания. Хочу снова. Хочу, чтобы она дрожала не от ненависти. От желания. Чтобы её тело предало её разум. Как моё предаёт меня сейчас.

Телефон вибрирует. Сообщение от Вирджила: «Отчёты готовы. Отправил на почту.»

Я смотрю на экран. Минуты тянутся. День рабочий. Должен быть. Но мысли – о ней. О том, как она сейчас в своём кабинете. Думает ли обо мне? Дрожит ли?

Я набираю: «Завтра посмотрю. Уезжаю».

Решение внезапное. Как вспышка. Возвращаюсь домой. К ней. Не для «процедуры». Просто… чтобы увидеть. Чтобы нарушить. Хоть что-то.

Раньше такого не было.

С ней – всё иначе.