СЛЫШИТСЯ ЗВОН РЫНДЫ, и очередные моряки заступают на вахту. Покинувшие свои посты расходятся по кубрикам и мгновенно засыпают, храпя, как это удается только людям бесстрашным. Было бы здорово стать таким, как они, приспособиться к качке корабля и сразу же засыпать под убаюкивающие волны. С тех пор как мы покинули порт, мне каждую ночь снится, будто корабль разламывается пополам и я с ужасом слышу треск его деревянного корпуса. Иногда чувствую, как волны бьются о другой борт, и умираю от страха, вспоминая, что единственное, что защищает нас от стихии, – всего лишь несколько досок.

До шторма остается немного дней. Это видно по тому, что море, как обычно перед бурей, старается, чтобы ему доверились, прежде чем нанести смертельный удар. Один из тех ударов, от которого ноги дрожат при настойчивых попытках сохранить равновесие. Море еще и напоминает, что ты здесь чужак, что оно позволяет тебе плыть только по его щедрости, но прав на это у тебя нет.

Говорят, что в сильный шторм даже старых морских волков иногда выворачивает наизнанку, ибо на самом деле никто не может ходить по морю в полной безнаказанности.