В Елениной спальне я нашла старый запертый чемодан. Взвесила его в руках, пытаясь понять, есть ли что-то внутри, но он был не слишком легким и не слишком тяжелым. Я еще раз заглянула на верхнюю полку шкафа, проверила шуфлядки для белья, прикроватную тумбочку и содержимое стоящих на ней ваз и шкатулок. Ключа нигде не было. Я поставила чемодан на место и вернулась в гостиную перебирать выпуски «Иностранной литературы». Спустя несколько часов, просмотрев шкафы в коридоре и кладовке, я вновь взялась за чемодан. Сначала попробовала подковырнуть замок своим домашним ключом, но скважина была слишком маленькой. Потом ударила чемодан о деревянный подлокотник дивана, надеясь, что язычок замка окажется хрупким и слабым. Ничего из этого не подействовало. Чем дольше я не могла открыть чемодан, тем сильнее мне этого хотелось. Наверное, там будет самое главное, думала я. Ее роман. Или стихи. Или удивительные тайные письма.

Распалившись, я налегала на чемодан все более упорно. Наконец я нашла положение, в котором можно было просунуть ключ между створками. Я дергала ключом, расширяя щель, просунула туда пальцы одной руки, потом второй. Потянула в стороны.

Чемодан с треском раскрылся.

Внутри оказались старые летние платья и пара купальников.