Телефон зазвонил в 9 вечера по восточному времени. Это было 8 вечера по центральному, откуда поступил звонок. То есть минута в минуту.
Трубку сняли немедленно.
Парень, который набрал номер, сказал:
— Ещё один мёртв. Кит Бриджмен. Множественные травмы тупым предметом в результате падения из окна больничной палаты. Медицинский центр «Юнайтед», Чикаго. Двенадцатый этаж. Восстанавливался после сердечного приступа. Был не в лучшей форме, но ожидалось, что выкарабкается. Всё было в порядке, когда медсёстры обходили палаты пару часов назад. Посетителей, звонков, внешних контактов не зафиксировано. Полиция склоняется к пятидесяти на пятьдесят — суицид или несчастный случай. Должен был сам открыть окно — ключ всё ещё был у него в кармане — но предсмертной записки нет. Пока всё. Подробности в 8:00 утра.
— Понял. — Парень, который ответил, повесил трубку.
Официально телефонной линии, которую они использовали, не существовало. Это была одна из призрачных линий Пентагона. В здании их были сотни. Может, тысячи. Они не генерировали записей, ни входящих, ни исходящих. Звонок, который только что завершился, никогда нельзя было отследить. Его нельзя было связать со следующим звонком, сделанным по тому же номеру, но парень из Пентагона всё равно прошёл во внешний офис. Старые привычки умирают с трудом. Он взял другой телефон и набрал номер по памяти. Номер, который нигде не был записан. Не значился в списках. Официально не обслуживался.
Звонок парня из Пентагона приняли в кабинете дома в четырёх милях отсюда, в Джорджтауне, округ Колумбия. Чарльз Стаморан. Министр обороны Соединённых Штатов Америки.
Парень из Пентагона повторил то, что ему сказали минуту назад. Слово в слово. Нейтральным тоном. Без обобщений и комментариев. Так, как Стаморан требовал делать всегда.
— Понял, — сказал Стаморан, когда парень из Пентагона замолчал. — Подождите минуту.
Стаморан положил трубку на потёртую кожаную столешницу, подошёл к окну и выглянул из-за края задёрнутых штор. Он смотрел через лужайку, на пруд и дальше, на стену, представляя себе датчики, растяжки и скрытые камеры, и взвешивал то, что только что услышал. Он постоянно получал брифинги на самые разные темы. Это была часть работы. Один регулярный отчёт, который он получал, был списком значимых смертей. Иностранные лидеры. Ключевые военные фигуры, друзья и враги. Подозреваемые в терроризме. В общем, все, кто мог нарушить геополитический статус-кво. В основном скучная рутина. Но привилегия должности позволяла ему добавлять несколько имён для себя. Ничего официального. Просто люди, к которым он испытывал личный интерес. Одним из таких был парень по имени Оуэн Бак. Он умер от рака четыре недели назад. Ничего подозрительного. Сам по себе. Затем умер ещё один парень из его списка. Вариндер Сингх. Поражение током в ванне. Магнитофон упал в воду вместе с ним. Шнур всё ещё был воткнут в розетку. Пятьдесят на пятьдесят, самоубийство или несчастный случай, сказала полиция. А теперь умер Кит Бриджмен. Тоже из его списка. Тоже пятьдесят на пятьдесят. Не то совпадение, которое когда-либо прошло бы проверку нюха Стаморана. Это уж точно.
Стаморан вернулся к столу и взял трубку.
— Я дам вам три имени. Джефф Браун. Майкл Раймер. Чарли Адам. Они уже в моём списке. Установите за ними круглосуточное наблюдение, немедленно. Пошлите лучших людей. Кто-то косо посмотрит на этих парней — я хочу, чтобы они были в камере, не успеют и глазом моргнуть. В изоляторе. Никакого доступа, пока я не пришлю кого-нибудь для допроса.
— Наружное наблюдение, сэр? Или наблюдатели могут вступать в контакт? Дать понять, что они делают?
— Негласное. Строго без вмешательства. Эти парни — агенты Компании до мозга костей. Если они просекут, что за ними следят, они исчезнут быстрее, чем политик, которого попросили сдержать обещание.
— Понял.
— И четвёртое имя. Невилл Притчард. Тоже в списке. Его взять под охрану. Самое безопасное место, какое у нас есть. Самое удалённое. Прямо сейчас. Сегодня же ночью. Никаких задержек.
Стаморан бросил трубку на рычаг и снова подошёл к окну. Трое парней мертвы. Трое будут под наблюдением. Одного изолируют. Остаётся последнее имя. Не в списке. Стаморан, конечно, знал его. Как и Притчард. Но больше никто. Стаморану нужно было, чтобы так всё и оставалось. Секрет, который он скрывал двадцать три года, зависел от этого.
Стаморан переключил внимание на Притчарда. Попытался представить его лицо. Это было непросто спустя столько лет. Он лучше помнил его характер. Притчарду не понравится, что его вытаскивают из постели и увозят в какую-то глухую «конспиративку». Совсем не понравится. Но что поделать. Когда тебя вынуждают играть в русскую рулетку, нет времени беспокоиться о чьих-то чувствах. Можно сделать только одно. Убедиться, что пуля, которая может убить тебя, удалена из барабана.
Сержант Холл появилась сразу после половины девятого вечера. Она припарковала свою машину — небольшой, чистый, отечественный седан — прямо перед домом и пошла по дорожке к двери. Она была примерно пяти футов шести дюймов и одета в гражданское. Джинсы, белые кроссовки и толстовка с эмблемой «Ориолс». Её светлые волосы были стянуты в хвостик, и двигалась она с плавной уверенностью спортсменки. Не спешила. Не оглядывалась по сторонам, проверяя, не следят ли за ней. Ричер был доволен. Значит, арсенальный сержант послушался. Он дал ей пару минут освоиться, затем сам направился по дорожке.
Холл открыла дверь сразу. Она выглядела удивлённой, увидев на пороге огромного парня в лесном камуфляже, но не испугалась.
— Помочь, капитан? — сказала она.
Ричер показал удостоверение Военной полиции, затем убрал бумажник обратно в карман.
— Мне нужна минута вашего времени. Для проверки по делу о пропавшем оружии.
Выражение лица Холл стало отсутствующим.
— Никакое оружие не пропадало. Военная полиция обыскала всю базу. Они подтвердили.
— Оружие не пропало. Но кое-что другое — да.
Холл отвела взгляд. Почесала щеку, затем заправила выбившуюся прядь за ухо.
— Я не...
Ричер сказал:
— Часть наших бумаг. Пара страниц потерялась. Кто-то облажался. Мне нужно это исправить, пока наш командир не узнал. Нужно всего пара деталей. Мне сказали, что вы тот человек, с кем поговорить.
— Бумаги? — Холл дважды моргнула. — Ах. О... Ладно. Конечно. Что... Подождите. У вас нет с собой портфеля или папки.
— Не нужно. — Ричер постучал себя по виску. — Я запомню, что вы скажете. Потом позвоню на свою базу и передам информацию нужному человеку. Ему придётся заполнять сами бланки. Иначе почерк не сойдётся.
Холл не ответила.
Ричер сказал:
— Это не займёт много времени. А у нас тут жёсткие сроки...
— Ах. Ладно. Что вам нужно узнать?
— Не возражаете, если я зайду? День был долгий. Не отказался бы от стакана воды, пока мы разговариваем.
Холл помедлила. Она оглядела Ричера с ног до головы. Он был выше неё почти на фут. Наверное, вдвое тяжелее. Но он был из Военной полиции, а военным полицейским не любят отказывать. Ничего хорошего из этого не выходит. Так что через мгновение она кивнула и жестом пригласила его следовать за ней по коридору. На стенах висели framed pictures. По три с каждой стороны. Репродукции животных, птиц и природных сцен. Холл указала на дверь справа и пошла дальше на кухню. Ричер последовал её указанию и оказался в гостиной. Он встал чуть поодаль от центра, чтобы не удариться головой о свисающую с потолка лампу, и подождал, пока подойдёт Холл. Она появилась через минуту с двумя простыми стаканами воды. Один поставила на журнальный столик рядом с диваном, а сама присела на краешек такого же кресла.
— Итак, — сказала Холл. — Детали?
Ричер сел в центре дивана, отпил воды и сказал:
— Оружие, которое возвращается из Залива. То, которое обозначено как излишки. Вы отвечаете за его тестирование. За решение, какое оставить, а какое утилизировать?
— Моя группа, да. Не только я. Но ни одно из них не пропадало. Военная полиция обыскала и...
— Кто решает, кому тестировать какие ящики?
Холл помедлила мгновение, затем сказала:
— Это в основном случайно. Без системы.
Ричер сказал:
— Кто решает?
— Наверное, я, с точки зрения ведения записей.
— Я думаю, система у вас есть. И к записям она не имеет никакого отношения. Вы следите, чтобы винтовки, которые попадают к вам на тестирование, были в хорошем состоянии. И были старыми моделями. С возможностью вести автоматический огонь.
— Зачем бы мне это?
— Где вы берёте нижние части ствольных коробок гражданского образца?
— Гражданского образца? Вы, должно быть, путаете. Мы не имеем дела с гражданским оружием.
Ричер сказал:
— Нижние части коробок с возможностью автоматического огня — ценная вещь. Они могут превратить АР-15, который может купить любой придурок, в оружие военного класса. Так что вы их подмениваете, продаёте, а потом отправляете на уничтожение винтовки, которые выглядят целыми. Никто никогда не узнает. И не должен узнать. Но вы прослышали, что один ящик с подделками затерялся на базе. Административная ошибка. Это могло быть большой проблемой. Вам нужно было прикрыть задницу. Поэтому вы сделали ложное заявление. Сказали, что крадут М16. Их не крали, так что вы знали: всех в Рок-Айленд оправдают. Включая вас. А потом, если бы поддельное оружие всплыло, вы рассчитывали, что подозрение перекинут выше, на первоначальных владельцев в Заливе. Которых никогда не найдут, потому что системы учёта везде раздолбаны.
Холл вскочила на ноги.
— Поддельное оружие? Я не знаю, о чём...
— Сядьте. — Голос Ричера был достаточно громким, чтобы сбить её с ног.
Холл села. Она вжалась в кресло, выглядя маленькой и сдувшейся.
Ричер сказал:
— Вы в яме. И знаете, что вам нужно делать?
Холл покачала головой. Едва заметное нервное движение.
Ричер сказал:
— Хватит копать. Вы только ухудшаете своё положение. Сейчас самое время быть честной. Расскажите мне всё, прямо сейчас, без дерьма, и я посмотрю, что смогу для вас сделать. Может, смогу немного ограничить ущерб. Но только если вы перестанете быть занозой в заднице.
Холл закрыла лицо руками и сжалась ещё сильнее. Когда она отняла руки мгновение спустя, по щеке скатилась слеза.
— Ладно. — Она шмыгнула носом. — Я ничего не признаю. Это была не я. Но я кое-что знаю. Я расскажу вам. Сделаю так, что вы хорошо выглядите перед командиром. Только дайте мне сначала сходить в туалет. Я быстро. Мне нужно привести голову в порядок.
Ричер сказал:
— Хорошо. Но пользуйся тем, что наверху.
Холл развернулась в кресле и быстро вышла в дверь.
Ричер услышал лёгкие быстрые шаги на лестнице. Он услышал, как хлопнула дверь её спальни, а через пару секунд — как тише закрылась дверь ванной за ней.
Сержант Холл знала, что Ричер услышит эти двери. Она хотела, чтобы он их услышал. Нуждалась в этом для убедительности. Но она молилась, чтобы он не услышал следующего звука. Лёгкого, неизбежного скрипа, когда она осторожно открывала окно в ванной.
Сьюзан Каслуга была на кухне, ждала, когда закипит чайник, когда её нашёл Чарльз Стаморан. Это было большое прямоугольное помещение с островком посередине. Столешницы — простые белые, отполированные до блеска. Шкафы — тоже белые, с гладкими фасадами и без украшений. Фартуки над столами были из листов нержавеющей стали, а немногочисленные выставленные напоказ приборы были организованы в логические группы. Каслуга сама продумала каждую деталь, и когда один журналист однажды описал это место как «похожее на лабораторию», она была в восторге.
Стаморан сказал:
— Есть минутка, Сьюзи? Надо поговорить.
Каслуга скрестила руки на груди.
— Лучше бы это не о моём *чае*. — Тон был свирепым, но в уголках глаз играла улыбка.
Пара была вместе двадцать лет и в браке без месяца семнадцать. Они не были типичной парой. Она была на десять лет моложе. На шесть дюймов выше. У неё были буйные рыжие волосы, достающие до пояса, когда она их не убирала для работы — в тон костюму или, реже в последнее время, лабораторному халату. Высокие скулы и яркие зелёные глаза. Когда она входила в комнату, люди замечали это. Они не могли не заметить. Не могли не пялиться, даже теперь, когда ей перевалило за пятьдесят. Физически Стаморан был полной противоположностью. За шестьдесят, низкий, коренастый, незапоминающееся лицо, волосы безобидно коротко подстрижены — что от них осталось. Он мог стоять рядом с ней всю вечеринку, приём или ужин, и людям приходилось на следующий день проверять фотографии в прессе, чтобы сказать, был ли он там вообще. Они работали в разных мирах. У них были разные интересы. Разные хобби. Разные вкусы в еде, книгах и фильмах. Но когда дело доходило до ума и хитрости, они были идеальной парой.
— Это не имеет отношения к твоему... напитку. — Стаморан тоже улыбнулся, но в улыбке не было тепла. Он был точным человеком. Даже педантичным. Он терпеть не мог, когда она называла «чаем» эту кучу вонючих трав, настоянных в горячей воде, потому что никакого чая там не было. Он ненавидел эту неточность и считал, что она как учёный-исследователь должна знать лучше. Это была одна из немногих вещей в ней, что раздражали его даже после двух десятилетий. — У меня плохие новости. Трое людей, работавших в Mason Chemical, когда ты была там, умерли. Все за последний месяц. — Он сделал паузу. — Оуэн Бак. Вариндер Сингх. Кит Бриджмен.
Чайник издал первый слабый намёк на свист, но Каслуга не стала ждать громче. Она взяла его и налила горячую воду в свою кружку. Она знала, что для такого «чая» не нужны все 212 градусов. И у неё не было проблем с переключением между точностью на работе и разговорным языком дома. Монорельсовая зашоренность мужа сводила её с ума.
Она сказала:
— Эти имена что-то напоминают. Они были в Индии в 69-м, верно? Входили в какую-то особую команду разработчиков. Их работу держали отдельно. Какой-то секретный проект. Этим парням, должно быть, уже довольно много лет. Что случилось? Старость подкралась?