Время – самая беспощадная субстанция. В нем сгорает все. Даже память. Ранее яркое тускнеет. Больное не ранит. Восхищающее не бодрит. Впечатления, как песок, по крупицам объем уменьшают. Ранее переполняли, а сейчас россыпью редкой где-то на самом дне лежат. Только при желании движениями мелкими, скрупулезными собираются во что-то узнаваемое. Время лечит? Нет. Стирает, смывает. Значимое измельчает, в пыль еле заметную валуны событий превращает. Течет вперед, от прошлого сбегает, навстречу новому. Его встречать велит. Единственное, в чем время помогает, – опыт. Его каждый бессознательно в себе хранит.

Отношения. Так бывает, что с теми, с кем были мы дружны, время разводит. Связь теряют даже те, кто были близкими – долго, коротко, в лагере, на смене, после. Друзья, друзья друзей – со временем. Привязанность затухает, как пламя. Часто расстояние усугубляет. Лишь фотографии те страсти отражают. Время проходит. Глядишь на них – уже и не болит, в жар не бросает, как раньше, жизнь себе без них ты представляешь. Нет? Нет. Нет – значит, нет. Помнишь его? Знаешь? Знал. Так бывает. Только казалось, что ничто не разлучит. Новые встречи уже так не вдохновляют. Даже желая, знаешь, чем закончится. Опыт. Он чувства остужает. Ты и готов, но по рукам бьет время. Было, значит, будет. Монотонно, одинаково оно бежит.

Артек был в моей жизни. Говорят, в прошедшем времени такого не бывает. Как заклинание раз от раза повторяют. Всегда с ним. Навсегда АРТЕКОВЕЦ. И еще много-много разного. Все это там. Говорят, никто не понимает, что кончится. Время и его растопчет в прошлом. Память четкость представлений потеряет. Нет того чувства кожей, ощущения близости. Появится стеснение, как к малознакомому. Нет, без отвращения, но с легкой брезгливостью. Уже и не мое. Желание не свербит, как с человеком близким. Прожито немало. Но! Жизнь течет. Сквозь него курс твой прошел. Теперь чего-то не хватает, понять не можешь. Жизни колесо тебя в новый круговорот заводит, отвлекает. Годами путь от него время измеряет. И все же опыт жизни там дает свое. Меньше не хочешь. На мелкое себя тратишь с трудом. «Было – значит, будет» – понимаешь. Время, сделав круг, вернет тебя, каждого, кто был там. Нет, не в Артек, в то состояние. Ты, даже если не осознаешь, идешь к нему – опытным путем, ежедневно, возможно, сам не понимая как. Без памяти, наугад, на ощупь. Лишь время намекает, что пора – сегодня, нет, вчера. Зудит.