Трэвис ведет свой пикап по узкой улочке, удаляясь от Тенистого Утеса. Машина выглядит безупречно чистой. Это «Форд F–250» с салоном, отделанным натуральной кожей, и приборной панелью, огромной, словно в современном самолете. На ее верхней плоскости установлена сирена.

– Шикарный пикап, – замечаю я.

– Спасибо. Я копил целую вечность, чтобы купить его.

– Разве это не патрульная машина?

Трэвис смеется, и на щеке у него снова появляется ямочка.

– О нет. Даже у шефа нет патрульной машины. Не хватает финансирования. Нам повезло, что у нас вообще есть полицейский участок. Во многих мелких городках и того нет. Весь состав – я, шеф и еще два офицера. Арендуем ветхое зданьице к северу от Бридж-стрит. Ах да, еще у нас есть Марджи, она сидит в приемной, но она работает на добровольных началах, потому что она – жена нашего шефа. – Трэвис искоса смотрит на меня и подмигивает. – Настоящая находка. – Он бросает на меня еще один взгляд. – Знаешь, в забегаловке «У Нэн» обстановка довольно будничная.

Я оцениваю свои отглаженные брюки и блузку в сине-белую полоску. Блузка шелковая, такая же, как та, которую я изорвала в прямом эфире «Форт-Уэрт лайв».

– Увы, это моя будничная одежда.

– Как скажешь. – Он смотрит на меня с улыбкой. – Я ни на что не намекаю.

Я закатываю глаза. Странно снова оказаться с ним в одной машине. В последний или предпоследний раз, когда мы решили покататься, Трэвис увез меня за город. Там жил его дядя, у которого Трэвис работал летом. Трэвис уговорил меня прокатиться на самолете для обработки полей. Я помню, как мой желудок сжимался в комок и подкатывал к горлу, когда мы то пикировали к самой земле, то взмывали вверх. Я смеялась и плакала одновременно. Никакие «американские горки» не могли с этим сравниться. Никогда еще я не чувствовала настолько полного отсутствия контроля над ситуацией. И к моменту, когда мы наконец приземлились, я обнаружила, что в глубине души мне это даже понравилось – по-настоящему понравилось.

Я смотрю в окно машины. Город выглядит неряшливо. Кюветы сплошь заросли сорняками, а домишки покосились, двери и окна во многих из них заколочены досками. Совсем не так выглядит Сент-Фрэнсисвилл, расположенный чуть дальше по дороге. Тамошние дома и сады давних времен – еще до Войны Севера и Юга – превращены в приманку для туристов, чтобы те могли вволю восторгаться красотами прошлого. Здесь же восторгаться совершенно нечем. Возможно, власти и общественность Брокен-Байу питали надежду сделать что-либо подобное из Тенистого Утеса. Хотя, по сути, Тенистый Утес нельзя отнести к той же самой эпохе. Да, он старый. Но настоящей южной плантацией он никогда не был. Тетушки любили хвастаться тем, что владеют подлинным плантаторским поместьем, – но это всего лишь имитация. Я лично занималась исследованием этого вопроса, когда училась в средней школе и искала тему для проекта по истории. Тенистый Утес был построен в девятнадцатом веке, но уже после окончания Войны Севера и Юга. Да, красивое место, но здесь никогда не занимались выращиванием хлопка и других культур. И, оглядываясь вокруг, я сомневаюсь, что реставрация этого места вдохнет новую жизнь в этот городок. Брокен-Байу выглядит… разбитым.

Трэвис заезжает на парковку перед «Кафе у Нэн», которое размещается в небольшом квадратном здании с окнами по боковым сторонам. Мы выходим из машины, и Трэвис придерживает передо мной стеклянную входную дверь кафе. Нас встречает звон столовых приборов и гул голосов, пронизанных тягучим южным акцентом. Внутри все выглядит так же, как в большинстве небольших закусочных. Вдоль одной стены установлены выгородки, посередине зала расставлены столы, а в дальней части – длинная стойка, перед которой выстроились высокие барные табуреты; за ней виднеется кухня, не отделенная от зала даже стеклянной перегородкой. На каждом столе красуется подставка для пакетиков с желе, солонок, перечниц и баночек с острым соусом по-луизиански. Бежевые стены и линолеумный пол довершают обстановку. Обычно южные забегаловки отличаются уютным декором, но здесь нет ничего подобного, не считая детских рисунков, прилепленных к стенам. И это странно, учитывая, что в городке, похоже, не так много детей.

Мы направляемся к свободной выгородке. В помещении чересчур тепло, в воздухе витает запах сладких духов и бекона. Пока мы пробираемся между столиками, вокруг нас звучат разговоры о том и о сем, но большинство людей обсуждают самую сильную засуху в истории этого региона. Когда мы проходим мимо, один из посетителей снимает кепку, приглаживает редеющие волосы и говорит официантке, принимающей заказ:

– Некоторые говорят о наводнении, какое бывает раз в сто лет. Ну а здесь у нас засуха, которая бывает раз в столетие.

Мы занимаем место в выгородке, и к нам подходит официантка с небрежно собранными в хвост волосами и кислым выражением лица, переворачивает донышком вниз керамические кофейные кружки и наливает кофе, не дожидаясь нашего заказа. Затем уходит, не сказав ни слова.

– Вот тебе и хваленое южное гостеприимство, – хмыкаю я.

– Здесь все, кажется, слегка на взводе. – Трэвис кивает в сторону стола, стоящего в дальней части зала. – Ты похожа на одну из этих.

Я всматриваюсь повнимательнее и понимаю, что люди, сидящие за тем столиком, одеты, как и я, в изящные деловые костюмы, а волосы их уложены в модные прически.

– А что такого?

– Это репортеры.

Официантка подходит к нам снова, доливает кофе в наши кружки и кладет на столик два листа меню, закатанных в пластик. В меню с гордостью указывается, что в «Кафе у Нэн» завтраки подают в течение всего дня. Прежде чем официантка снова успевает испариться, Трэвис останавливает ее и заказывает острые колбаски и хлебцы с белой подливой, а на гарнир – жареные зеленые помидоры и омлет с крабовым мясом и кукурузной кашей.

Я удивленно взираю на него.

– Ты серьезно?

– Тебе следует попробовать здешние фирменные блюда. К тому же, насколько я помню, ты любишь сытно позавтракать.

Я чувствую, как мое лицо заливает краска, и я утыкаюсь в меню, выжидая, пока щеки не перестанут гореть. Когда я наконец поднимаю взгляд, то вижу, что Трэвис все еще смотрит на меня.

– И что еще ты помнишь? – спрашиваю я.

– Что еще я помню? Всё. – Он улыбается мне в ответ.

«Что бы это могло значить?» Он говорит все это игриво, словно флиртуя со мной, – но ведь я тоже. Возможно, он просто поддерживает заданный мною тон разговора. Или же испытывает меня. Или же все это ничего не значит, а я придаю пустякам слишком много значения.

Нужно придумать, что сказать дальше, чтобы наш разговор не свелся к воспоминаниям о прошлом.

– Как поживают твои родители? – осведомляюсь я и сразу же раскаиваюсь в этом. Пожалуй, это самая худшая тема, какую я могла выбрать.

Трэвис иронично закатывает глаза.

– Отец умер несколько лет назад.

– Ох, извини, мне жаль…

– А мне нет. Он по пьяни свалился с причала и утонул.

– Это ужасно. – Я помню его отца. Дородный, сильный мужчина, который постоянно следил за Трэвисом, словно ястреб.

– Моя мать все еще живет в том же самом доме.

Мои воспоминания о Лив Арсено нельзя назвать приятными. Перед моим мысленным взором возникает картина: она сидит у окна их ветхого дома и смотрит, как Трэвис выбегает мне навстречу. Хотя я бывала там нечасто – тетушки запрещали мне это. Я почти ничего не помню об этом доме: только то, что он располагался в роще на северной окраине города и что Лив постоянно сидела у окошка, когда бы я ни появилась там. Она была бы хорошим объектом для дипломных изысканий психолога.

– Мои братья Дойл и Эдди живут в доме вместе с ней, – продолжает Трэвис. – Остальные сбежали из города. А Эмили… – Он ненадолго умолкает и сглатывает. – Эмили умерла – уже давно.

Я ставлю кружку с кофе на стол. Эмили, его сестра… Я совсем о ней забыла. Я и видела-то ее всего пару раз за все время поездок на машине с Трэвисом. Мне хочется подробнее расспросить его об отце и сестре, но, наткнувшись на его грустный взгляд, я лишь выдавливаю из себя шаблонную фразу:

– Мне очень жаль.

Трэвис кивает и отпивает кофе. Я смотрю на его форму и спрашиваю:

– А почему ты решил пойти работать в полицию?

Он смеется. Этот низкий, откровенный смех заставляет меня вспомнить о том, как девочка и мальчик, которыми мы были когда-то, смотрели фейерверк.

– Решил на какое-то время перейти на другую сторону.

– На какое-то время?

– Ага. Пока мне не надоест и мои былые преступные наклонности снова не возьмут верх.

Я поднимаю кружку с кофе, и мы с Трэвисом чокаемся, улыбаясь друг другу. Шрам у него под глазом собирается в складки. Я знаю, что этот шрам остался у Трэвиса после драки с кем-то из братьев – он тогда упал лицом на стеклянный кофейный столик. В его глазах читается что-то, о чем он не говорит вслух. В моих, кажется, тоже. Я молюсь, чтобы Трэвис не стал поднимать эту тему. Я пока не готова к такому разговору.

Я снова бросаю взгляд на стол, за которым сидят репортеры, и вспоминаю листовку с объявлением о розыске пропавшей девушки – а еще фургоны новостных агентств и вчерашний разговор с мамой.

– Вчера я видела в городе несколько фургонов СМИ, а потом прочитала объявление о розыске на повороте к Тенистому Утесу.

Трэвис качает головой.

– Репортеры здесь не ради пропавшей учительницы. Они примчались сюда из-за бочек.

– Каких бочек? – Я снова поворачиваюсь к нему. Он изумленно взирает на меня.

– Ты серьезно?

«Об этом байу рассказывают во всех новостях». Я киваю.

– О господи… – Трэвис проводит ладонями по лицу. – Кто бы мог подумать? – Он достает свой мобильник.

– Трэвис, – спрашиваю я, – о каких бочках речь?

Он жестом призывает меня к молчанию.

– Подожди минутку. – Он выискивает что-то в телефоне, затем поворачивает его так, чтобы я могла видеть экран. – Смотри. – Он нажимает на кнопку воспроизведения.

Это новостной канал, филиал которого размещается в Батон-Руже. На экране два диктора: женщина с ярко блестящими глазами и худощавый лощеный мужчина. Они с серьезным видом обсуждают засуху, царящую в этом регионе. Опасно низкий уровень воды. Урожай гибнет. Люди обеспокоены. Обычно здесь беспокоятся о том, что воды слишком много, а не о том, что ее не хватает. Впервые за долгие годы, если не десятилетия, люди молятся о тропических ливнях. Оба диктора с надеждой смотрят на синоптика, но тот лишь качает головой и сообщает о том, что никаких движений воздуха над заливом нет, а следовательно, дождя не предвидится.

Я беру одну из порционных упаковок с жидкими сливками, лежащих на столике, и выливаю ее содержимое в свой кофе. Потом снова перевожу взгляд на экран, где женщина-диктор уже переключается на другую тему новостей:

– А теперь Грейс Морган поведает нам странную историю, случившуюся в Брокен-Байу. Доброе утро, Грейс.

Я прошу Трэвиса прибавить громкость на телефоне.

– Доброе утро, Шерри. Как видите, сегодня утром я нахожусь возле Брокен-Байу и продолжаю рассказ о событии, которое обеспокоило многих местных жителей.

Я подаюсь вперед. Грейс сообщает:

– Через минуту я начну беседу с Элис и Кэлвином Будро, родителями Катарины Будро – молодой учительницы, пропавшей после вечеринки с друзьями в Новом Орлеане. – На экране на пару секунд возникает фотография – то самое лицо, которое я видела на объявлении о розыске. – Семья Будро предполагает, что три недели назад Катарина возвращалась домой через Брокен-Байу. В частности, ее путь должен был пролегать по мосту, который мы видим позади нас. – Она показывает на мост, виднеющийся на заднем плане. Тот самый мост, под которым я каждое лето плавала и ловила рыбу. И каждое лето ходили слухи о детях, которые подхватывали тяжелую болезнь после купания в байу, наглотавшись воды. Но нас с Мейбри это не касалось. Мы никогда не болели. Тетушки поговаривали, что у нас, должно быть, каменные желудки. Однако наши внутренности своей прочностью были обязаны отнюдь не камню. Благодарить за это следовало Кристаль Линн.

Репортерша продолжает:

– По их мнению, Катарина так и не доехала до этой стороны моста. Они просят местные правоохранительные органы помочь в поисках, однако, по их словам, здешняя полиция пока что не оказывает им должной помощи. Несомненно, причиной этому служит другое важное происшествие, случившееся в этом маленьком городке. – Грейс выпрямляется, и я невольно следую ее примеру. – Мы получили новые сведения о мрачной истории относительно бочки с человеческими останками, найденной несколько дней назад в Брокен-Байу.

– О боже! – Я нажимаю на кнопку паузы на телефоне и перевожу взгляд на Трэвиса. – Что за чертовщина тут творится?

Он кивает.

– Да, как я уже сказал – кто бы мог подумать? – Он снова запускает ролик на экране. – Ты смотри, смотри.

Я отпиваю кофе, однако с трудом заставляю себя проглотить его.

– Благодаря предметам, найденным в бочке, – вещает репортерша, – было установлено, что это останки Дестини Смит, пятнадцатилетней девушки-подростка, сбежавшей из Бирмингема в штате Алабама. Последний раз ее видели в Новом Орлеане, где она и пропала без вести в две тысячи пятнадцатом году. – Выдержав многозначительную паузу, Грейс добавляет: – Ждите дальнейших известий.

Действие ролика снова переносится в новостную студию. Оба ведущих скорбно покачивают головами.

– Трагические события, – говорит мужчина-диктор, обращаясь одновременно к своей напарнице и к камере. – Мы будем держать вас в курсе по мере поступления новой информации. Вскоре мы снова свяжемся с Грейс, которая ведет прямой репортаж из Брокен-Байу.

Я откидываюсь на спинку стула, не в состоянии вымолвить ни слова. Бедные родители этой пятнадцатилетней девочки! Беглецы всегда считают, что где угодно лучше, нежели дома, и иногда это действительно так, но большинство оказывается там, где намного, намного хуже. Мое сердце терзает боль за эту девушку-подростка. Ей нужна была помощь, а вместо этого она напоролась на чудовище в человеческом обличье. Какие проблемы заставили ее бежать из дома? Плохое обращение, наркотическая зависимость или то и другое сразу?

Трэвис прячет телефон в карман.

– Это уже вторая найденная бочка.

Я замираю, так и не сделав очередной глоток кофе.

– Что?

– Первая была найдена более десяти лет назад. Дело так и осталось нераскрытым. А теперь дети наткнулись на вторую. Это какое-то безумие. Шеф Уилсон сообщил окружному шерифу, признав, что нам самим это дело не по зубам. Шериф обратился в полицию штата, а теперь, когда выяснилось, что вторая жертва не из Луизианы, те размышляют, не связаться ли с федералами. Но не думаю, что это хорошая идея. Все будут толкаться локтями и пытаться опередить друг друга. И мы еще не получили из криминалистической лаборатории результаты анализа ДНК первой жертвы. Мне кажется, это будет очередная юная дева, сбежавшая из дома.

– Трэвис… – Мне в голову приходит тревожная мысль. – А что, если это маньяк?

Он бесстрастно пожимает плечами, как будто я спросила, не хочет ли он еще кофе.

– Возможно. У нас на юге штата было достаточно таких случаев. Хм, да у нас было достаточно таких случаев в одном только здешнем о́круге. Помнишь дело Деррика Тодда Ли?

Я качаю головой – нет, не помню.

– Он был серийным убийцей из Батон-Ружа. Выслеживал студенток Университета Луизианы. Семь из них он убил. И он был из нашего округа. Умер в тюрьме. И кстати, начальник полиции в родном городе Деррика знал, что это сделал он. Он говорил об этом полиции штата, шерифу, даже следователю, ведущему дело. Никто не стал его слушать. А ведь он был прав. Когда это кто-то из местных, из своих, то ты просто знаешь это, вот и всё.

Мой кофе теряет всякий вкус. Я ставлю кружку на стол.

– И ты считаешь, что это сделал кто-то из местных?

– Черт побери, надеюсь, что нет. Конечно, всё возможно, но пока что никто не произнес слов «серийный убийца». Не хотим создавать панику.

Официантка с грохотом ставит на стол поднос с нашим завтраком, и я вздрагиваю.

– Вот ваша еда.

– Прекрасно, – с улыбкой отвечает ей Трэвис.

Я разворачиваю бумажную салфетку, в которую завернуты столовые приборы, и кладу ее на колени, хотя есть мне совершенно не хочется.

– Это какое-то безумие, Трэвис.

– Знаю. А они только усугубляют это. – Он кивает в сторону стола, за которым сидят представители СМИ. – Несколько дней назад здесь болталась только одна репортерша. Но «Ассошиэйтед пресс» уцепилось за эту тему – ты же знаешь, они всегда набегают, едва учуют смерть. – Он кладет в рот ложку кукурузной каши. – Ждут, не обломится ли им еще какой-нибудь жирный кусочек.

Я с недоумением смотрю, как он увлеченно жует.

– В чем дело? – спрашивает он с набитым ртом.

– Как ты можешь есть?

– Я умираю от голода, вот как. – Он проглатывает кусок омлета. – И лучше уж я поем сейчас, не откладывая на потом. Сегодня будет долгий день.

– Что случилось?

– Увидишь.

Прежде чем я успеваю продолжить расспросы, Трэвис поворачивается к пожилым дамам, сидящим за соседним столиком, и приветствует их:

– Доброе утро, почтенные. – Потом снова переводит взгляд на меня: – Кажется, тебя заметили.

– Ч-что?

Он кивает в сторону женщин, с которыми только что поздоровался. Они машут нам, затем склоняются друг к другу и начинают перешептываться. Я смотрю на Трэвиса.

– Ну, круто.

– Вот это да! – раздается голос одной из дам. – Уилламина Перл Уоттерс!

Мы с Трэвисом поднимаем взгляды, когда к нашему столу подходит пожилая женщина. Ее белые волосы, похожие на сахарную вату, буквально парят над ее изящной головой. Я представляю, как она на ночь обертывает эти волосы туалетной бумагой – так делали Перл и Петуния, чтобы сохранить прическу до следующего визита в парикмахерскую.

Я киваю ей.

– Я Эрмина Тейлор, дорогая.

– Эрмина! – Я вскакиваю со стула.

Она обнимает меня – руки у нее по-птичьи тонкие и хрупкие – и шепчет мне на ухо:

– Милый мой ангел, да благословит тебя Господь!

В ее голосе слышится сострадание. Эрмина явно смотрит не только местные новости. Она просматривает «Ютуб», и, судя по взглядам, направленным на нас со всех концов зала, не только она одна.

Эрмина унаследовала от своего отца магазин рыболовных наживок и превратила его в процветающее заведение – по меркам этого города, конечно. Там предлагали горячую еду, холодное пиво и непринужденную беседу. Она опровергла все стереотипы о чернокожих женщинах, ведущих бизнес на Юге. Эрмина Тейлор была силой, с которой приходилось считаться, и, судя по жесткому взгляду ее темных глаз, остается таковой и по сей день.

Я улыбаюсь женщине, которая за те годы, пока я приезжала сюда каждое лето, стала для меня практически второй матерью. Каждый год я с нетерпением ждала, пока снова окажусь в ее уютной закусочной, в ее теплых объятиях. А потом я допустила, чтобы она – как и многое другое в этом городе – исчезла из моей жизни.

– Я… я… – заикаясь, выдавливаю я. – Я должна была хоть как-то связываться с вами.

Она отмахивается.

– Что было, то прошло, милая. Скажи, как поживает твоя мама?

Снова этот вопрос. И снова я отвечаю:

– У нее всё в порядке.

Эрмина смотрит на меня, словно на потерявшегося щенка. Потом поглаживает меня по руке и говорит, чтобы я зашла в «Напитки и закуски у Тейлора», если задержусь в городе. Я обещаю, что зайду.

Несколько других пожилых дам следуют примеру, поданному Эрминой. Они толпятся вокруг меня и по очереди обнимают, обдавая сладким ароматом духов, воркуют о том, как они рады меня видеть и как им жаль, что моих тетушек больше нет. Я не в состоянии вспомнить почти никого из них, даже когда они наперебой представляются мне. Джун, Лидия, Барб, Салли. Они говорят все сразу, задают вопросы о жизни в большом городе, о том, как дела у мамы и почему я не вернулась раньше, и все это с тягучим, переливчатым акцентом, больше похожим на бруклинский, чем на южный. «Йэт»[9] – так называется этот диалект в Новом Орлеане.

Я по порядку отвечаю на вопросы, которые мне задают: замечательно, все хорошо, слишком много работаю. Никто не затрагивает тему о моем выступлении на «Форт-Уэрт лайв», но я вижу спрятанное за улыбками острое любопытство. Они дорого дали бы за то, чтобы я села за их столик и пересказала эту историю. Меня спасает вмешательство Трэвиса.

– Почтенные дамы, – вклинивается он в поток вопросов, – не хочу отнимать у вас главную достопримечательность, но нам пора.

– Спасибо, – одними губами говорю я ему, затем поворачиваюсь, прощаюсь с Эрминой и ее подругами и ухожу, обещая больше не пропадать со связи, хотя сама я вовсе не уверена в своих словах.

* * *

Трэвис выводит машину с парковки, потом проезжает через Мэйн-стрит и боком паркует свой пикап перед магазином «Оборудование у Эйса». Весь процесс занимает меньше минуты. Кажется, перед тем как пересечь улицу, Трэвис даже не проверил, едет ли кто-нибудь ему наперерез. Не то чтобы это требовалось – на дороге нет ни одной машины. Меня это несколько нервирует. Я привыкла к шуму большого города: гудению автомобильных моторов, громким голосам людей, реву самолетов над головой. В этом городке слишком тихо.

– Так мы собираемся в магазин «У Эйса»? – спрашиваю я. Трэвис открывает дверцу машины.

– Нет. Но нужно на что-то сменить твои туфли перед следующей нашей остановкой.

Я смотрю на свои туфли – обычные туфли с ремешками, на низких каблуках, – но прежде, чем я успеваю что-либо сказать, он выходит из машины и скрывается за дверью под вывеской «Оборудование и фермерские принадлежности у Эйса».

Насколько я помню, вчера, проезжая через город, я заметила поблизости аптеку «У Нэда». Затем мой взгляд падает на соседнее здание, где размещается антикварный магазин. Волосы у меня на затылке тихонько шевелятся. Мне по-прежнему мерещится что-то знакомое.

На крыльце перед входом в магазин энергично машет метлой женщина. Веранда заставлена высокими старинными стульями, ящиками с разноцветными бутылками – кажется, такие делали в середине прошлого века, – и ржавыми вывесками «Dixie Beer». Женщина приветственно машет мне рукой, и я машу в ответ. Потом меня осеняет мысль. Я открываю дверцу машины, кидаю взгляд в сторону магазина «У Эйса». Трэвис все еще занят чем-то внутри. Но надолго ли?

– Прошу прощения, – обращаюсь я к женщине. Она прекращает свой труд по наведению чистоты. – У вас в продаже, случайно, нет видеопроигрывателя?

Она качает головой:

– Кажется, нет. Но вы можете зайти и поискать.

Я всматриваюсь в стеклянную дверь у нее за спиной.

– Думаю, я зайду попозже, – говорю я, усаживаясь обратно на сиденье пикапа.

Чем меня так зацепила эта дверь?

Я вдруг ощущаю сухость во рту. Дело не в двери, а в том, что прежде находилось по ту сторону.

Перед мысленным взором мелькают воспоминания: жаркий, душный вечер в Тенистом Утесе, и мама, тяжело дыша, вбегает в дом. Прошла уже примерно неделя того, последнего лета, которое мы провели в Брокен-Байу, и тетушки ясно дали понять, что мы должны садиться за ужин ровно в шесть часов вечера.

– Давайте поедим, я умираю с голоду, – заявила тогда мама, садясь за стол. На ней были джинсы в облипку и топик, который куда больше подошел бы Мейбри.

Тетушки нахмурились и в один голос воззвали к Господу, чтобы он благословил нашу трапезу и отпустил нам наши грехи. Последнее явно было выпадом в мамину сторону.

– Угадайте, кто сегодня устроился на работу? – нараспев спросила мама, накладывая на тарелку картофельное пюре.

Я пристально посмотрела на неё. То, что мама устроилась на работу летом, было необычно – даже ненормально. Ей нравилось отдыхать по нескольку месяцев. Она говорила, что это дает ей время на размышления – что бы это ни значило. Что-то тут было не так.

– Почему ты устроилась на работу? – спросила я.

Она только ухмыльнулась.

– Угадай сама.

– Где ты будешь работать? – поинтересовалась Перл.

– А, это просто временная работа в мелкой конторе чуть дальше по дороге. Тип, который там заправляет, строит из себя важную шишку. Ездит на «Кадиллаке». Наверное, букмекер, но какая разница? Он платит мне наличными. Мерзкий тип, но я знаю, как с такими иметь дело. – Она подмигнула мне и приподняла свои и без того стоячие груди. – Во время собеседования он все время таращился на девушек. Извращенец. – Она поймала мой взгляд и снова подмигнула. – Но извращенцами легче всего управлять.

Мой взгляд прикован к стеклянной двери. Двери, которая когда-то вела в темный узкий офис. Тогда, в семнадцать лет, я даже не задумалась о том, почему эта дверь открыта в два часа ночи. По полу были разбросаны бумаги, телефонная трубка была снята с аппарата и болталась сбоку от стола. Стул был опрокинут. В углу виднелся сейф – открытый и пустой. Но я нашла то, что мне было нужно. Я нажала кнопку извлечения на стареньком видеомагнитофоне, схватила выскочившую из щели черную кассету и со всех ног побежала в ночь.

Трэвис открывает дверцу машины, и я возвращаюсь к реальности. Он всматривается в мое лицо.

– С тобой всё в порядке?

Я несколько раз моргаю. Воспоминания уходят прочь. Я снова становлюсь собой – взрослой Уиллой, профессиональным психологом.

– Да всё в порядке. Но, думаю, мне лучше вернуться в дом. – Я не завершаю последнюю фразу: «к коробке с забытыми кассетами».

– Конечно, но сначала нам нужно заехать еще кое-куда. Поэтому я принес тебе вот это. – Он улыбается и протягивает мне пару ярко-оранжевых резиновых сапог. – Я угадал с размером?

Я изумленно смотрю на то, что он мне подает.

– Что это?

– Болотные сапоги. Для прогулки по байу.

О нет. Ни за что. Мне нужно немедленно возвращаться в Тенистый Утес.

– Трэвис, я не…

Радио на приборной панели пикапа трещит.

– Эй, Трэвис, ты на связи? – доносится из динамика женский голос с характерной хрипотцой заядлой курильщицы. В нем звучат усталость и скука.

Трэвис берет рацию из гнезда на панели.

– Я тебя слушаю, Марджи. Что случилось?

– У тебя телефон выключен или что? Тебя вызывает шеф. Немедленно. Они уже не могут сдерживать толпу, там творится настоящий цирк. И проверь свой чертов телефон.

Рация умолкает. Трэвис смотрит на меня и пожимает плечами.

– Извини. Можешь подождать в машине, если хочешь.

Он трогает машину с места и отъезжает от антикварного магазина. Прочь от женщины, подметающей крыльцо. Прочь от той самой стеклянной двери. К месту, где я наверняка пожалею о том, что вообще согласилась позавтракать.