Мы жмёмся друг к другу в углу большой комнаты возле чёрно-белого телевизора.

Отопление не справляется. Комната слишком большая.

Вдалеке по паркету пробегает крыса.

Я небрежно бросаю:

– Смотри-ка, крыса.

Отец совершает удивительный прыжок с места (хотя спортсменом его вряд ли назовёшь).

– Где?! – ревёт он.

– Вон там! Под батареей!

Отец бросается за метлой в кухню и, в мгновение ока вернувшись, принимается остервенело шуровать ею под радиатором.

Мы обступили отца со всех сторон; мы видим спину затравленного зверька, который изо всех сил пытается выпрямиться. И вдруг видим мордочку и сверкающие глазки.

В четыре прыжка крыса вскарабкалась по метле и кинулась отцу прямо в глаза.

Отец отшвыривает метлу.

Не помню, сломали крысе хребет, или просто выкинули, или и то и другое.

Отец говорит:

– Меня спасли только очки.