Если только я в последние часы не свернул куда-то не туда, то нам осталось до цели десять морских миль, ну примерно. Я наконец-то подобрал ключ к английскому из прогнозов погоды и более-менее понимаю, что обещают синоптики и куда ветер дует. После обеда небо начнет проясняться, и ближайшие дни будут солнечными. Хоть какие-то хорошие новости.

Между прочим, горизонт вроде светлеет уже.

От чистой острой радости я хватаюсь за обрывок веревки и звоню в рынду. И тут же слышу грохот в каюте внизу.

– «Когда бьют склянки на борту…» – горланит Пират, поднимаясь по трапу с бутылкой рома в руке.

– Ты чего там крушишь?

– Я? Крушу? Чего это вдруг? Споткнулся, с кем не бывает… – Пират старательно выпрямляет спину – мол, какие подозрения?

– Думаешь, ты здоровее станешь оттого, что пьешь? – киваю я на полупустую бутылку.

– Это просто смазка для нервной системы, – заявляет Пират. – Всякий механизм надо регулярно смазывать, чтобы колесики крутились. Заметь, что сию секунду я в отличной форме!

Ага, оно и видно. И зачем надо было надраться сейчас, когда нам еще швартоваться предстоит?!

– Что у нас по курсу? – спрашивает Пират.

– Порт-оф-Спейн, считай, за углом.

– За углом? За каким? Где это ты в море угол нашел? – Пират заливается детски-радостным хохотом, он держится за живот и хрюкает от восторга.

Между тем в поле нашего зрения стали появляться островки. Лилипутского размера – горсть белого песка и три-четыре пальмы. И над нами наконец-то синее безоблачное небо.

Острова делаются больше. Из бамбуковых хижин выходят люди в соломенных шляпах и приветливо машут нам. Они выглядят совершенно довольными жизнью, они улыбаются во весь рот, зачастую почти беззубый.

– Ахой! – кричит Пират и трясет высоко поднятой бутылкой.

У него теперь стал дребезжать голос. Как будто в горле что-то застряло. Боюсь, это разрастается подлая болячка. Может, она не только распухает, но и поднимается выше, так что скоро бедняга Пират не сможет нормально говорить.

Ощущение, что время утекает, угнетает меня все сильнее. К тому же я устал отвечать за все на яхте. Плечи горят как обожженные, а шея не гнется после долгих вахт за штурвалом.

Пират травит все новые и новые байки про Боцмана и его феноменальные способности, и мне очень хочется ему верить. Когда меня одолевают сомнения, я напоминаю себе, что мне всего двенадцать, а Пират все-таки прожил почти целую жизнь. Кроме того, я в основном сидел дома, в родной южной Норвегии, а Пират несколько раз обогнул земной шар. Он наверняка гораздо больше меня знает о жизни, да и обо всем вообще.

Почему я тогда никак не перестану тревожиться? Почему мне не верится, что все будет хорошо?

20 сентября

Пишу, сидя в каюте. Нам осталось меньше мили до цели. Успею записать только это и побегу снова на палубу. Я должен буду помочь Пирату – мы готовимся швартоваться в Порт-оф-Спейн!

Расстояние: 7800 км (≈ 4200 морских миль)

Ветер: 0 м/с

Широта: 10,65

Долгота: 61,50

Пройдено морских миль: 4199

SOS: save old sailor!