Королевский советник сидел в темной библиотеке, склонившись над чудовищно большой книгой, и, щурясь, пробегал глазами пожелтевшие страницы, заполненные рунами древнего языка, которые вывели когда-то темно-синими чернилами. Его волосы спутались, лицо осунулось, а брови сдвинулись так сильно, что на лбу образовались глубокие складки.

«Это его вина, – мрачно думал он. – Его вина. Его вина. Его вина».

По мере того как проходили минуты, советник качал головой, переворачивая страницы, и морщины на его лбу становились все глубже. Окна заполненного книгами лабиринта были забрызганы дождем, снаружи гремел гром, серебристые разряды молний пронизывали небо, раскалывая деревья и разжигая пожары на вершинах холмов. Слова проплывали перед усталыми глазами, и каждое из них намекало на тайну, которую он должен был раскрыть.

Огонь, пламя, страх, борьба.

Дрожащими пальцами он перевернул страницу.

Хруст, мужество, сознание, ясность.

Его сердце гулко забилось в груди.

Чистота, сила, боль, тюрьма.

Молния осветила небо.

Синий, кровь, разрыв, узы.

Дождь лился с неба, как слезы.

Сладость, печаль, душа…

Спасение.

Советник продолжал читать. Надежда расцветала в его груди.