На следующее утро, после того как мы позавтракали тостами с маргарином и (хвала небесам) абрикосовым мармеладом, тетя Клэр звонит по телефону в «Зимние сосны». Пока она набирает номер, мистер Китс, Мунпай и я топчемся вокруг нее в холле.

– Понимаю, – говорит она в трубку. – Да, конечно. Но, возможно… Понимаю.

Тетя поджимает губы, лицо ее наливается краской. Я смотрю на мистера Китса.

– А теперь послушайте меня, – рявкает она, тряхнув головой так, что ее рыжие кудри разлетаются во все стороны. – Я плачу за ваши услуги. И я не какой-то нежный цветок, которому ничего не понять. Я требую отчета о состоянии моей племянницы. Semper invicta.

Мистер Китс кивает.

– Неважно, что это значит. Соедините меня с врачом. Немедленно.

Дальнейший разговор короток.

– Понимаю… Понимаю… Да… Понимаю.

Но, прежде чем повесить трубку, тетя Клэр говорит:

– С этого момента я жду еженедельного отчета о ее состоянии в письменном виде. Мы больше не собираемся жить в неведении.