Так всё сойдёт, как след зелёнки с раны

(«Под краном не мочи́»).

Меня тела пугают без изъяна,

Спортсмены и врачи.

Меня пугают маски, запах хлорки,

И слишком белый свет,

И как изогнут стих Гарсиа Лорки

В гитарный силуэт.

А смерть никак не выйдет – и в таверне

Останется стоять,

Пока в цветущей я брожу люцерне,

Пока мне снова пять.