Майкл тащит меня по коридору и выталкивает через ближайший пожарный выход. Понятия не имею, откуда он знал, что утром мы будем в школе. И что он задумал сейчас. Но я должна остановить пожар. Я должна вернуться. Если я ничего не сделаю, значит, все это было напрасно. Вся моя жизнь. Вообще все. Напрасно.

Майкл пытается меня перехватить, но я словно торпеда: врываюсь в здание через пожарный выход и кидаюсь в следующий коридор, прочь от наступающего пламени. Там должен быть еще один огнетушитель. Я задыхаюсь, почти ничего не вижу и бегу так быстро, что уже не знаю, в какой части школы нахожусь. У меня снова начинают слезиться глаза.

Но Майкл догоняет меня с такой скоростью, словно у него на ногах коньки. Его руки смыкаются на моей талии, как раз когда я снимаю со стены огнетушитель — и огонь отрезает нас от пожарного выхода.

— ТОРИ! НАМ НУЖНО ВЫБИРАТЬСЯ!

Пламя выхватывает из темноты лицо Майкла. Я выкручиваюсь из его рук, но он крепко сжимает мое запястье и начинает тащить. Прежде чем до меня доходит, чтó я творю, я дергаю руку так сильно, что едва не сдираю кожу. Я кричу на Майкла, отпихиваю его и брыкаюсь так, что бью ногой ему в живот. Кажется, я не рассчитала силы, потому что Майкл падает на спину и сворачивается в клубок. Я тут же понимаю, чтó наделала. Оцепенев от ужаса, я смотрю на Майкла, залитого оранжевым светом. Наши взгляды пересекаются, и, кажется, его осеняет. А я начинаю смеяться, потому что да, он наконец понял, совсем как недавно Лукас. И я тяну к нему руки…

А потом вижу огонь.

Адское пламя бушует в лаборатории справа от нас. Лаборатории, в которой есть дверь в кабинет английской литературы, — через нее-то, наверное, и перекинулось пламя.

Я бросаюсь к Майклу, отпихиваю его в сторону…

И класс взрывается: покореженные столы, стулья, книги, превратившиеся в огненные шары. Я лежу на полу всего в нескольких метрах от кабинета. Кажется, я чудом осталась жива. Открываю глаза, но ничего не вижу. Майкл затерялся где-то в дыму. Отползаю назад — ножка стула пролетает в миллиметре от моей щеки — и выкрикиваю его имя. Я даже не знаю, жив он или…

Потом встаю и бегу.

Я плачу? Нет, я что-то кричу. Имя? Его имя?

Извечная идея Солитера воплощается в реальность. Это детская мечта.

Майкл погиб? Нет. Я вижу, как в дыму мелькают его смутные очертания: он кружит по коридору, потом исчезает в глубине школы. Кажется, я слышу, как он зовет меня, но, может, мне все это только кажется.

Я снова выкрикиваю его имя и снова бегу, подальше от облака дыма, прочь от коридора естественных наук. Сворачиваю за угол: пламя добралось до кабинета изобразительного искусства и принялось жадно пожирать плоды многочасовой работы. Я вижу, как картины превращаются в шарики обожженного акрила и каплями стекают на пол. Это невыносимо грустно, мне хочется плакать, но я и так уже плачу из-за дыма. А еще я начинаю паниковать. Но не из-за пожара.

И даже не потому, что я проиграла, а Солитер выиграл.

А потому, что Майкл здесь.

Следующий коридор. И еще один. Где я?

Когда вокруг темно и пожар следует за тобой по пятам, все выглядит иначе. Вокруг мигалками вспыхивают огни, и мне кажется, что я сейчас потеряю сознание. Они как сверкающие бриллианты. Я снова кричу. Майкл Холден. Рев пламени и ураган горячего воздуха несутся по школьным коридорам.

Я зову его. Зову опять и опять. Меня бьет сильная дрожь. Развешанные по стенам картины и написанные от руки эссе вокруг меня распадаются на части, и я не могу дышать.

— Я проиграла. — Наконец я произношу вслух то, что думаю. Забавно — я делаю это впервые. — Я проиграла. Проиграла.

Нет, я подвела не школу. И даже не себя. Я подвела Майкла. Я так и не смогла одолеть печаль. А ведь он так старался, так старался быть милым, быть моим другом. И я подвела его. Я замолкаю. Больше ничего не осталось. Майкла, смерти, школы, умирания, меня. Не осталось ничего.

А потом я слышу голос.

Мое имя звучит в дыму.

Я разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов — но в той стороне только огонь. В каком я корпусе? Здесь должно быть окно, пожарный выход, хоть что-то, но все вокруг горит, дым медленно вытесняет воздух, он скоро меня задушит. Не помня себя, я взлетаю по лестнице на второй этаж — пожар наступает мне на пятки, — поворачиваю налево, потом еще раз, потом направо и забегаю в какой-то кабинет.

Дверь захлопывается за моей спиной. Я хватаю стул — в голове только дым, и пламя, и смерть — и швыряю его в окно. Сверкающие осколки дождем сыплются мне на волосы, я закрываю глаза.

Я вылезаю наружу, на бетонную крышу, и наконец понимаю, где я.

Это чудесное место.

Маленькая крыша художественной студии. Заснеженное поле и река. Темное утреннее небо. Холодный воздух.

Бесконечное пространство.

* * *

В моей голове тысяча мыслей. Девятьсот из них — о Майкле Холдене. Остальные полны ненависти к себе.

Я полностью провалилась.

Смотрю на разбитое окно. За ним только боль. Смотрю на железную лестницу справа. Куда она меня приведет? Только к себе, раз за разом терпящей поражение, неспособной хоть что-то сделать правильно — или правильно сказать.

Стоя на краю, я бросаю взгляд вниз. До земли далеко. Пустота зовет меня.

Манит надеждой на лучшее. Предлагает третий вариант.

Как же здесь жарко. Я снимаю пальто и стягиваю перчатки.

И тут меня осеняет.

Все это время я понятия не имела, чего хочу от жизни. До этого момента.

Я вроде как хочу быть мертвой.