Поветрия оплетали поле битвы беспросветным черным коконом. Ночь разорвали первые истошные вопли, они резали без ножа, и, казалось, сам воздух сочился кровью. Дорг Лютый стоял на вершине холма, наблюдая за тем, как поветрия пожирали мир под его ногами, обращая жизнь в небытие. Он жаждал выйти победителем из этой схватки и не щадил ни чужих, ни своих.

– Вот так, – прошептал он, охваченный темным ликованием, горячившим его кровь сильнее страстной возлюбленной. – Очень скоро миру, каким его знают, придет конец.

Тьма всколыхнулась над полем. Поветрия выжидающе обернулись к своему повелителю. Вопли несчастных жертв слились воедино, превратившись в утробный предсмертный хор. Губы Дорга Лютого тронула холодная кривая усмешка. Он кивнул, отдавая приказ:

– Уничтожить.