На мгновение Иван Петро снова ребёнок: его трясёт от боли, он жмётся в тени отца, давится рефлюксной кислотой, которая жжёт ему горло и собирается горькой лужицей во рту, как это так часто бывало в те годы, когда он жил, нервно ожидая вспышек насилия от старика. Иван слишком слаб, чтобы бежать, слишком растерян, чтобы спрятаться; он стискивает челюсти, чтобы не выдать голую свирепость своей ненависти — ведь за это он заслужит только ещё более тяжёлые оплеухи, ещё больше ударов, ещё более жестокие щипки.

Он пытается сглотнуть, но не может, и потому опускает голову и даёт кислотной слюне стечь изо рта ему на колени. Когда он поднимает голову, ему кажется, что их дом горит, и он не понимает, отчего случилась эта беда. Потом он осознаёт, что он взрослый человек, давно оставивший детство позади. Он сидит в машине, запястья притянуты стяжками к рулю, и к нему возвращается истина времени и места.

Он поворачивает голову налево. Она стоит в нескольких футах от отсутствующего окна; на лице у неё играет отблеск огня с южного склона — это совершенное лицо, лучезарное, как лицо богини, один глаз карий, другой голубой.

Сначала говорить ему трудно.

— Глаза у тебя двух цветов. Ты потеряла линзу. Я знаю, что правда. Голубой — правда. У Джейн Хоук глаза голубые.

— А ты Иван Петро.

— Ты забрала мой бумажник.

Она бросает бумажник в открытое окно. Он ударяет Ивана в лицо и падает в желудочную кислоту на его брюках.

Воздух пахнет дымом. В «Ровере» стоит дымка. На дне лощины низко горят листья и сухая трава.

— Где ты впервые засёк меня? — спрашивает она.

Поскольку разум у него ещё не так ясен, как надо, он говорит:

— Пласервилл. Ты вышла из какого-то магазина с пакетом из деликатесного отдела.

— Где это? — спрашивает она.

— Пласервилл? Ты знаешь, где это. Ты там была.

— Не морочь мне голову. Время на исходе. Куда ты закрепил транспондер?

Ему не следовало упоминать Пласервилл.

— Ты спала, вот я и засунул его тебе в твою красивую задницу.

Она поднимает пистолет, «Хеклер», и наводит ему в лицо.

Он презрительно улыбается.

— Думаешь, я куплюсь на эту чушь про то, что ты хладнокровная убийца? Убавь своё дурное око.

— Я убью сотню таких, как ты, лишь бы спасти моего мальчика.

— Он уже мёртв. Они сняли это для тебя. Вспороли ему брюхо и дали ему кричать, пока он не умер.

Она просто смотрит на Ивана. Один глаз голубой, другой карий — и ещё круглое чёрное око дульного среза.

Капля пота стекает у него между глаз и вниз по носу.

Она опускает пистолет.

— Ты стоишь на сухих листьях. Огонь скоро доберётся до бензобака. Может, он и сделает всю работу за меня.

Двигатель не работает. Она его выключила. Иван мог бы вести машину, даже когда его руки привязаны к рулю, но, даже если она не забрала электронный ключ, он не дотянется ни до кнопки запуска двигателя, ни до рычага снятия со стояночного тормоза.

Его пистолет всё ещё лежит на пассажирском сиденье, куда он его уронил.

Он хрипит, словно дым собрался у него в лёгких. Он изображает приступ кашля, одновременно пытаясь вырвать зубцы стяжки на правом запястье — стяжка затянута низко на руле, вне её линии зрения. Это храповая защёлка: тянешь — и она затягивается сильнее; ослабить её нельзя, когда она уже затянута; её можно только разрезать. Он кашляет и тужится всё равно, потому что запястья у него толщиной с лодыжки, потому что в нём двести семьдесят пять фунтов натренированной мышцы и кости, и потому что ненависть к этой суке у него сильнее, чем когда-либо была ненависть к отцу. Нет на земле силы больше ненависти: она способна разрушать государства и разжигать геноциды, где гибнут миллионы. Ненависть в нём такая ядовитая и непримиримая, что никакие узы не удержат его.

Она отступает на шаг или два.

— Транспондер. Быстро. А не то я сама пойду его искать, а тебя оставлю гореть.

Он не может притворяться, будто его бесконечно корёжит кашлем. Продолжая тужиться против стяжки, он покупает время тем, что говорит ей то, что она хочет узнать.

— Мальчика не убили. Его даже ещё не нашли.

— Тогда, может быть, у тебя есть шанс.

— Транспондер приклеен эпоксидкой. Его не снять.

— Если хочешь жить, говори правду.

— Правда. Тебе нужен молоток. Разбей его.

Белая, раскалённая боль в правой руке теперь сильнее, чем в левой; пластиковая стяжка режет плоть, пальцы скользкие от крови. Но он живёт болью, ест её и питается ею: он вырос из ребёнка в мужчину на диете из боли.

— Он в нише заднего колеса. Со стороны пассажира.

— Кому ты рассказал про мой «Эксплорер», про номер?

— Никому. Эти ублюдки-браконьеры схватили бы тебя, забрали бы себе всю славу и держали бы меня внизу.

Он чувствует запах своей горячей крови, капающей с руки. По краю зрения пульсирует темнота. Боль настолько страшная, что поднимает ему к горлу новую волну горькой кислоты, которую он с трудом глотает, стараясь подавить.

— Что с тобой такое? — удивляется она.

— Ты. Ты, скрученная, сумасшедшая сука. Ты. Ты — то, что со мной не так.

— Ты потеешь сильнее, чем нужно при такой жаре.

— От твоих слов у меня пот градом: что меня оставят гореть.

— Ты там что-то делаешь. — Отступив, она снова подходит. — Что ты делаешь?

Его захлёстывает ещё один поток кислоты; она пенится у него из носа, а дыхание смердит так, словно это выдох трупа.