Возможно, Генри Лоримар где-то поблизости — живой и обезумевший, опустившийся до рептильного сознания, — но Картер Джерген надеется, что этому с перекрученными мозгами плебею конец в разрушенном доме.

Они с Дюбозом обходят строение по кругу, высматривая указания, знаки, проявления, пятна на ткани нормальности — всю эту привычную хрень. Но Джергену кажется, что нигде не осталось даже крошечного лоскута чистой нормальности; ткань запятнана от края до края, всё, что он видит, — знак. А каждый знак, похоже, сулит смерть.

— Где ФБР? — недоумевает Дюбоз. — По словам пилота, он пролетал над Suburban ФБР вот здесь всего несколько минут назад.

— Может, они не готовы копаться в развалинах. Работа опасная. Да и ради чего вообще? Кому какое дело, если Арлен Хостин погиб в своём мусоровозе?

В таких ситуациях никогда не поймёшь, обдумывает ли Дюбоз вообще хоть что-нибудь, — думает Джерген. Здоровяк напускает на себя глубокомысленно-задумчивый вид, будто Джерген — хиленькая версия доктора Ватсона, от которого мало толку.

— И почему, — мрачно продолжает Дюбоз, — Хостин из всех мест припёрся именно сюда? Что его привлекло?

— Может, ему просто не понравился цвет штукатурки.

— А что привлекло сюда Генри Лоримара?

Позади провалившегося гаража Дюбоз вдруг заинтересовался садовым шлангом. Между резьбовым наконечником шланга и распылителем — одна из тех насадок с бутылкой на кварту, которые позволяют смешивать струю воды с удобрением для газона, пестицидом или другими веществами. Ещё одна бутылка валяется рядом — выброшенная, пустая. Гравий из горошин местами мокрый, ещё не высох под яростным послеобеденным солнцем.

— Что, чёрт возьми, они тут делали? — удивляется Дюбоз, щипая себя за подбородок большим и указательным пальцами, изображая медитативный настрой.

Смутные следы в плотном ковре из горошин гравия подталкивают Джергена к наблюдению, которое вполне может заслужить насмешки.

— Они не чёткие, но разве это не следы шин?

Разглядывая усыпанный камешками пустынный ландшафт, Дюбоз говорит:

— Это могут быть следы шин? Но от какой машины? От ФБР? И что они делали со шлангом?

— Мыли Suburban? — осторожно предполагает Джерген.

— Вся долина сползает в хаос, эти мозги перекрученные уроды повсюду устроили бойню, а парочка агентов решила помыть колёса? Нет, дружище, не думаю. Хотя я понимаю, до какой степени вы, гарвардцы, помешаны на навощённом и блестящем транспорте.

Нахмурившись, Дюбоз приседает на корточки и выуживает из гравия комок белёсой пасты, перекатывает его между большим и указательным пальцами. Подносит к носу.

Картер Джерген оглядывает окрестности, высматривая хоть какой-нибудь признак Генри Лоримара — или другого несчастного экземпляра, наглядно демонстрирующего до сих пор не предполагавшиеся опасности прямой стыковки человеческого мозга с компьютером.

— Меловое, — говорит Дюбоз про белую пасту. — Пахнет… вроде бы краской.