Два агента прибывают на вертолёте. Ещё двое едут наземным транспортом.

Джерген и Дюбоз оставляют прибывших по воздуху разбираться с внезапно сговорчивыми местными властями, зачистить место происшествия и упаковать тела в мешки. Ждущий на парковке вертолёт — он стоит в углу площадки — увезёт трупы.

Кроме нескольких местных, ставших свидетелями инцидента, всё будет так, словно ничего дурного и не случилось. Ни пресса, ни телевидение не дадут никаких сюжетов о стрельбе в крошечном Боррего-Спрингс. Никто и никогда не сообщит, что здесь убили Гэвина и Джессику Вашингтонов. Не будет ни вскрытия, ни отчёта коронера — ни в одной юрисдикции. Придумают другую правдоподобную историю, объясняющую их смерть, и оформят её как трагический несчастный случай.

Теперь Дюбоз и Джерген, за годы работы устроившие «трагические несчастные случаи» немалому числу людей, выезжают на VelociRaptor по адресу, где надеются найти Феннела Мартина — владельца седана «Хонда» с просроченными номерами и давно истёкшей регистрацией. За рулём Дюбоз.

Сразу за границей городка жильё Мартина — жилой трейлер, поставленный на фундамент из бетонных блоков, под защитой двух больших индийских лавров, от которых на восток тянутся тени. В тени стоит выкрашенный в белое металлический стол и четыре разномастных садовых стула. Узкая полоска газона давно умерла, а та трава, которую не выжгло до конца, лежит сечкой, как истёртый татами.

Под навесом, пристроенным к трейлеру, стоит двухдверный Jeep Wrangler Sport — ему, может, лет шесть-семь.

К двери ведут ступени, сложенные из бетонных блоков. Джерген и Дюбоз выбирают удостоверения ФБР, а не АНБ: средний гражданин не знает, что такое АНБ, зато к ФБР ещё питает некоторое уважение. Дюбоз стучит.

Мужчина, открывающий дверь, должно быть, видел, как они подъехали. Он смотрит мимо них — на VelociRaptor — и с ноткой восхищённого удивления спрашивает:

— Слушай, а это что такое? Это что, Ford F-150?

— Раньше был, — говорит Дюбоз, поднимая удостоверение Бюро. — Вы Феннел Мартин?

Тип таращится на удостоверение Дюбоза широко раскрытыми глазами, потом переводит взгляд на Джергена; Джерген тоже показывает удостоверение, и тип выдыхает:

— Правда ФБР? Ого. А в чём дело?

— Вы Феннел Мартин? — повторяет Дюбоз.

Мужчине под сорок, сухощавый, загорелый, волосы до плеч, щетина на один день, на ногах шлёпанцы, джинсы и футболка Smashing Pumpkins. Обычный парень, живущий на границе закона или чуть за ней, обычно либо заносчив и упрям, даже не пытается скрывать презрение, либо, напротив, размякает при виде полиции и изображает кротость и покладистость в надежде сойти за образцового гражданина. Реакция этого — ни то ни другое. Он, похоже, искренне поражён тем, что агенты ФБР появились у его двери; он озадачен — и чуть-чуть воодушевлён, будто скучное воскресенье внезапно стало интересным.

— Ага, это я. Я Феннел.

— Мы хотели бы задать вам несколько вопросов об одной машине, мистер Мартин, — говорит Дюбоз.

— О машине? Конечно. Слушай, я по машинам вообще. А что за машина?

— Можно войти, мистер Мартин? Это может занять время.

— Ну, тут такое дело… у меня там бардак, — говорит Мартин. Он кивает на белый стол и складные стулья в тени одного из индийских лавров. — Давайте лучше там посидим. Вам, парни, пива принести?

— Это очень любезно с вашей стороны, мистер Мартин. Но на службе мы не пьём, — Дюбоз убирает удостоверение. — И мы бы предпочли зайти внутрь.

К удивлению Феннела Мартина, Дюбоз хватает его за пах, сжимает изо всех сил, и другой рукой — за горло, приподнимает на дюйм от пола и, пятясь, утаскивает обратно внутрь жилого трейлера.