А кто-нибудь – проснётся поутру,

как яблоня – в неистовом цветенье,

с одним сплошным, цветным стихотвореньем,

с огромным стихтворением – во рту.

И мы – проснёмся, на чужих руках,

и быть желанными друг другу поклянёмся,

и – как влюблённые – в последний раз упрёмся —

цветочным ржаньем – в собственных гробах.

И я – проснусь, я всё ж таки проснусь,

цветным чудовищем, конём твоим железным,

и даже там, где рваться бесполезно,

я всё равно в который раз – рванусь.

Как все, как все – неоспоримой кровью,

как все – своих не зная берегов,

сырой землёю и земной любовью,

как яблоня – набитый до краёв.