Я задыхаюсь.

Делая каждый шаг, задыхаюсь.

Это удивительно, я сам стал стихотвореньем:

каждый шаг, как ямб,

вдох – шумный выдох,

лестница, как неизвестный трёхсложный размер,

состоящий из одних задыханий.

Что же ты шьёшь из меня,

какое дырявое стихотворенье?

Где ты меня прочитаешь,

встав на качнувшуюся табуретку?

Допишу себя здесь.

Не то чтоб иначе было нельзя:

сетовали, ложь городили, травили друг друга, ругали —

и уезжали.

А я не пойду,

я останусь в этой земле,

или это буду не я.

В ясном уме, в прихотливом уме, не в своём уме,

задохнувшись словесной нездешней черешней во сне.

Это моя земля.