Одеяло летит всё выше и выше.

Оно превозмогает тьму.

Под одеялом мы.

Всё, что осталось у нас, это наша Родина,

которую нас учили писать в школе с большой буквы —

другой у нас не будет, да и не надо.

И ещё – какое-то моё бормотание.

А о чём оно – не пойму.