– М акс! Если ты немедленно не явишься, я тебя убью! – кричу я в трубку уже в пятый раз, хотя прекрасно знаю, что его телефон все еще недоступен, как и час назад.

Фотограф Ира сидит на краешке нашего винтажного кресла и смотрит на меня с явным страхом. Ее пальцы нервно перебирают край светлой юбки, а в глазах читается настоящая паника. Я прекрасно понимаю почему – завтра ей сдавать курсовую, значительной частью которой и должен стать этот чертов ролик о книге Макса.

Мы уже все подготовили: выстроили идеальный фон из наших шкафов, специально отобрав книги с корешками всех оттенков синего – от нежно-голубого до глубокого индиго.

Я переоделась в это жутко неудобное и слишком короткое платье фигуристки, которое постоянно норовит задраться при каждом движении. Потратила час на макияж: стрелки, румяна, блестящие тени.

– Может, он… – Ира начинает и тут же замолкает, кусая нижнюю губу.

Я вижу, как ее пальцы сжимают камеру так, что костяшки белеют. Она выглядит настолько потерянной, что мне хочется ее обнять.

– Макс очень ответственный, – говорю я, пытаясь хоть как-то ее успокоить. – Он наверняка в пробке, а телефон забыл зарядить.

Но мои слова звучат фальшиво и наигранно. Пробок у нас почти не бывает, особенно в воскресенье. А телефон у Макса не просто разряжен – он отключен, что для него совершенно нетипично.

Мне так жалко Иру! Я не просто понимаю ее ужас – я уже пережила нечто подобное, когда завалила ЕГЭ по истории. Помню это леденящее чувство в груди, когда увидела баллы. И меньше всего я желаю этой милой блондинке с пушистыми кудряшками испытать то же, что испытала сама тогда.

Я начинаю лихорадочно искать выход, расхаживая по магазину, когда вдруг меня осеняет.

– У нас же есть Игорь! – восклицаю я, хлопая себя по лбу.

Ира поднимает на меня вопросительный взгляд:

– А кто у нас Игорь? Тоже писатель?

– Хуже, – усмехаюсь я. – Хоккеист. Ты наверняка видела его в роликах – высокий, темноволосый, с ямочкой на подбородке.

Ее глаза округляются:

– Тот самый Книжный принц?

– Тот самый, – киваю я. – Он ненавидит фотографироваться, но зато у него есть форма и клюшка.

– Тогда звони! – почти кричит Ира, вскакивая с кресла. – Леся, спасай мою сессию!

Молясь, чтобы Игорь был не на тренировке, я беру телефон и набираю его номер. Каждый гудок отдается в висках учащенным пульсом. Я представляю, как он сейчас на льду, где точно не услышит звонка. Или в душе. Хотя это представлять и не стоит. Но на третьем гудке раздается щелчок, и его голос, слегка хриплый от недавнего сна, произносит мое имя:

– Лесь?

На секунду, услышав его, я забываю, зачем вообще звоню.

– Помоги мне! – выпаливаю я, очнувшись, слишком громко, почти крича.

На том конце провода слышится шорох – наверное, он перекладывает телефон в другую руку.

– Что случилось? – его голос сразу становится серьезным, каким бывает, только когда случается что-то действительно важное.

– Макс должен был приехать на съемки и не отвечает, – говорю я, стараясь не тараторить. – А Ира – это фотограф – должна завтра сдать работу. Без ролика она завалит курсовую.

– И? – Игорь вздыхает. – Мне этого придурка за шкирку привести, как котенка?

Я прикусываю губу. Мысль о том, как Игорь тащит Макса за шиворот, одновременно смешная и пугающая.

– Можешь приехать и сняться вместо Макса? – выдавливаю я, крепко зажмурившись, будто готовясь к удару.

В трубке воцаряется такая тишина, что я сначала думаю, связь прервалась.

– Чего? – наконец раздается его голос, в котором смешались недоумение и что-то еще, чего я не могу распознать.

– Игореша, ну пожалуйста! – начинаю я умолять, чувствуя, как голос предательски дрожит. – У тебя есть форма, ты – символ нашего магазина, ты идеально подходишь. Мы уже все подготовили, только приди и постой перед камерой пять минут!

– Лесь, я же не модель, – ворчит он, но в его тоне уже нет прежней твердости.

– Внешне это незаметно, – автоматически парирую я и тут же прикусываю язык.

– Не подлизывайся.

– Пожалуйста-а-а! – затягиваю я последний слог, как в детстве, когда выпрашивала у него последнюю жвачку. – Я тебе… я тебе потом месяц кофе буду варить! Или… или все твои конспекты перепишу! Или…

– Ладно-ладно, – перебивает он, и я представляю, как он закатывает глаза. – Остановись, а то проиграешь все состояние. Через полчаса буду.

– Спасибо! – почти визжу я от облегчения. – Ты лучший! Я…

Но он уже положил трубку. Я опускаю телефон и оборачиваюсь к Ире, которая сидит на краешке стула, сжимая камеру так, будто это спасательный круг.

– Он едет, – говорю я, и губы сами растягиваются в улыбке.

Ира вскакивает и хлопает в ладоши.

– О боже, это же настоящий Книжный принц! – шепчет она. – Я не могу поверить! Это даже круче писателя! Выкусите все, кто снимает ролики про свинофермы и выставки меда, у меня будет самый крутой рекламный проект!

Я киваю, но внутри что-то странно сжимается. Через полчаса здесь будет Игорь. После того поцелуя. После всех этих дней молчания. И мне предстоит провести с ним несколько часов перед камерой, улыбаться, делать вид, что ничего не произошло…

Я глубоко вздыхаю. Все будет хорошо. Должно быть.

– Чего ты так нервничаешь? – спрашивает Ира, пока мы ждем Игоря. Она сидит на подоконнике, болтая ногами, и щурится на меня через видоискатель камеры.

Я нервно мну край платья, которое все еще кажется мне слишком коротким и неудобным.

– Просто волнуюсь за Макса. Вдруг что-то случилось? – говорю я, хотя прекрасно знаю, что это не вся правда.

Ира снисходительно улыбается, перебирая настройки камеры.

– Ага. Звезду словил. У него за неделю плюс семь тысяч подписчиков. Для автора одной книги неплохо.

– Да ну, – отмахиваюсь я, – Макс не тот человек, который будет звездить.

Он всегда казался мне таким… обычным. Скромным. Тем самым парнем, который скорее промолчит, чем станет выпячивать свое мнение.

– А ты глянь, – протягивает мне Ира телефон.

Я неохотно беру его и начинаю листать канал Макса. Сначала все кажется привычным: посты о книге, благодарности читателям. Но потом я натыкаюсь на комментарии.

Несколько минут я читаю его ответы и с каждым новым все меньше верю собственным глазам. На любой, даже самый безобидный критический комментарий Макс отвечает с язвительной усмешкой, а то и откровенной грубостью: «Видимо, вы не доросли до уровня книг, попробуйте начать с частушек», «Если читать жопой, то в тексте можно увидеть и не такое», «Кто же виноват, что вы одну низкопробную порнуху читаете, а нормальные книги не открываете».

– Говорят, у него тираж улетел за месяц, – замечает Ира, забирая телефон. – Вот и звездит.

Я молчу, не зная, как на все это реагировать. Таких комментариев от Макса – десятки. Он отвечает грубо, язвительно, зло, а иногда и просто оскорбительно. И чем больше это делает, тем сильнее получает ответку – его не просто критикуют, его травят. А он снова и снова пишет надменные и обличительные посты. Что с Максом такое? В корону я не верю, но что-то явно происходит. К счастью, от необходимости обсуждать Макса меня избавляет Игорь.

Дверной звонок раздается так неожиданно, что я вздрагиваю. Ира буквально подпрыгивает на месте и бросается открывать, опережая меня, – мы заперли магазин, чтобы съемкам никто не мешал.

Игорь стоит на пороге в тренировочных штанах и толстовке, через плечо перекинута сумка с формой. Его волосы слегка влажные – видимо, недавно из душа.

– Ну, где мой звездный час? – спрашивает он, переступая порог.

Ира тут же превращается в нечто странное и слащавое.

– Ой, Игореша, – говорит она таким тоном, от которого у меня мурашки по спине, – мы так рады, что ты согласился!

Она буквально не отходит от него ни на шаг, все время стреляет глазками и то и дело «случайно» касается его руки. Я стою в стороне, скрестив руки на груди, и чувствую, как во мне закипает какое-то подозрительное раздражение.

Игорь, кажется, замечает мое состояние. Он ловит мой взгляд и подмигивает.

– Учти, Леська, если твой повелитель букваря профукает мою клюшку – будешь должна килограмм конфет.

– Да хоть десять! – улыбаюсь я, и вдруг напряжение немного спадает.

Ира тем временем уже достает камеру и начинает щелкать Игоря со всех ракурсов, даже пока он просто переодевается в форму.

– Можно хотя бы без фанатизма? – ворчит он, поправляя наплечники.

Но Ира не унимается. Она крутится вокруг него, как мотылек вокруг лампы, то и дело поправляя ему волосы или воротник.

– Ты просто идеален для этой роли! – восклицает она. – Настоящий Книжный принц!

Игорь бросает на меня взгляд, полный немого отчаяния. Я не могу сдержать улыбку.

– Потерпи, – шепчу я ему, когда Ира отвлекается на настройку света. – Зато можешь порепетировать будущую популярность великого хоккеиста Семенова.

Он фыркает и поправляет перчатки.

– Главное, по привычке в нее шайбу не забить.

Потом он понимает, что ляпнул что-то странное, и забавно смущается, чуть-чуть краснея.

Я вдруг ловлю себя на мысли, что мне нравится видеть его таким – немного растерянным, немного раздраженным, но все равно готовым броситься на помощь.

– Спасибо, что пришел, – тихо говорю я.

Игорь на секунду задерживает взгляд на мне, потом кивает.

– Для тебя – всегда.

Мы начинаем съемку. Концепт простой: герои встречаются в книжном и превращаются в персонажей истории Макса. Я представляла это как милую романтическую сценку – двое случайно тянутся к одной книге, их пальцы соприкасаются, и происходит магия. По крайней мере, именно так я поняла Иру, когда она вкратце объясняла задумку.

Сначала все идет по плану. Ира делает несколько тестовых фото, проверяя освещение и ракурсы. Потом начинаем снимать основной материал – мы с Игорем в обычной одежде подходим к полкам с книгами, наши руки одновременно тянутся к одному и тому же корешку.

Самый неловкий момент – когда наши пальцы должны соприкоснуться. Сначала мы оба пытаемся взяться за книгу так, чтобы не коснуться друг друга, словно это раскаленный металл. Я чувствую, как мои пальцы дрожат, когда я осторожно касаюсь переплета, стараясь оставить Игорю как можно больше места.

– Эй, вы не драться за нее должны! – возмущается Ира, опуская камеру. – Это же момент первого касания, романтика! Вы должны выглядеть так, будто между вами пробежала искра, а не как будто вы боитесь заразиться друг от друга!

Я чувствую, как по щекам разливается жар. Игорь кашляет в кулак, избегая моего взгляда.

– Давайте еще раз, – говорит Ира, поднимая камеру. – И помните – это любовь с первого взгляда, а не прием у стоматолога.

На десятый дубль Ира наконец остается довольной. Я уже начинаю расслабляться, когда она неожиданно объявляет:

– А теперь поцелуй.

– Что? – от неожиданности я давлюсь воздухом и начинаю кашлять.

Игорь хлопает меня по спине, но его рука кажется обжигающе горячей даже через ткань платья.

– Ты что, сценарий не читала? – удивляется Ира.

– Нет. А у нас был сценарий? – я в растерянности смотрю на нее. – Я думала, мы на словах все обговорили.

– Конечно был. Макс прислал, вот.

Ира протягивает мне телефон с открытым документом. Я скольжу взглядом по строчкам, где покадрово прописан весь ролик. Действительно, там есть момент, как героиня (то есть я) подходит к полке, как берет книгу и встречается взглядом с парнем, как превращается в фигуристку и… Да, черт возьми, потом они целуются.

– Я знаю, почему он не пришел! – рычу я, сжимая телефон так, что экран трещит. – Испугался, что клюшку отберу и ей же отлуплю!

– Но ход гениальный, согласись, – ржет Игорь, явно получая удовольствие от моей реакции. – Сам написал книгу, сам по ней сделал сценарий, сам себе поцелуй написал, сам снялся.

– Давай без поцелуя, – умоляюще смотрю на Иру. – Можно просто намекнуть, закончить на том, что наши лица приближаются…

Но Игорь неожиданно протестует:

– Нет уж. Сценарий – значит, сценарий. Сам виноват, пусть наслаждается.

– Отлично! – восклицает Ира. – Значит, снимаем…

– Эй! – возмущаюсь я. – А мое мнение кто-нибудь спросить хочет?

Игорь поворачивается ко мне с неожиданно серьезным выражением лица.

– Ты мне друг? – спрашивает он.

Я чувствую подвох. Вопрос поставлен так, что стоит ответить что-нибудь другое. Но, как назло, ничего не приходит в голову.

– Ну… друг, – осторожно отвечаю я.

– Тогда не мешай мне щелкнуть по носу эту звезду отечественной литературы. Целуй давай! Желательно артистично, с выражением.

– С каким выражением? – растерянно спрашиваю я.

– Ну хотя бы с таким: на каждую хитрую жопу найдется своя чугунная клюшка.

Я чувствую, как во мне закипает возмущение.

– То есть ты решил превратить меня в орудие конкурентной борьбы за титул главного самца?! – возмущаюсь я. – И ладно бы территория была о-го-го, так нет! Книжный магазин…

– Да давай уже! – не выдерживает Ира.

И прежде, чем я успеваю что-то возразить, Игорь наклоняется и целует меня.

Этот поцелуй совсем не похож на тот, прошлый, нежный и неуверенный. Он твердый, уверенный, почти вызывающий. Его губы слегка сухие с мороза, пахнут мятной жвачкой. Одна рука лежит у меня на талии, другая – на щеке. Я чувствую, как его пальцы слегка дрожат, но это может быть просто моим воображением.

Проходит бесконечно много времени, прежде чем мы отстраняемся друг от друга. И одновременно – бесконечно мало.

– Эй, я уже сняла, если что, – замечает Ира.

Я отступаю на шаг и трясу головой, пытаясь избавиться от непрошеной слабости в коленях. Когда первоначальный шок утихает, накатывает волна злости.

– Никогда! – Я толкаю Игоря в грудь. – Никогда так больше не делай! Я не инструмент для поднятия твоего авторитета и не аксессуар твоей крутости!

– Лесь… – Он тянется ко мне, но я резко отшатываюсь.

Не слушая его оправданий, я разворачиваюсь и ухожу из зала на склад, к своей сумке с вещами. Руки дрожат так сильно, что я с трудом расстегиваю молнию.

– Леся! – Игорь суется было за мной, но, увидев, что я переодеваюсь, моментально выходит.

Изо всех сил стараясь не заплакать, я бросаю вещи в сумку и направляюсь к выходу. В зале Ира уже собирает оборудование, а Игорь стоит у окна, нервно постукивая пальцами по подоконнику.

– Собираемся! – кричу я, вкладывая в голос всю свою злость. В основном это адресовано Игорю, потому что Ира уже готова. – Магазин закрывается!

– Лесь… – Игорь не отстает, пока я гашу свет и проверяю замки. – Ну ты чего? Это же просто шутка. И ролик классный получился.

– Шутка – это когда смешно всем, – резко оборачиваюсь я, – а не унизительно одному.

Его лицо искажает гримаса обиды.

– То есть поцелуй со мной унизителен?

– Любой поцелуй унизителен, когда его используют как способ насолить кому-то, – шиплю я.

– Я не… Лесь! Да ты не так поняла!

В этот момент Ира неловко кашляет в кулак.

– Игорь, а вы меня не подвезете? – спрашивает она, не сводя восхищенного взгляда с его машины – единственной припаркованной у входа. – У меня такая сумка тяжелая.

Я вижу, как Игорь колеблется, его взгляд мечется между мной и Ирой.

– Отвези девушку, – говорю я, перехватывая его нерешительность. – Только притормози на сегодня с самоутверждением. А то из Книжного принца превратишься в Книжного гада.

Не дожидаясь ответа, я разворачиваюсь и иду прочь. Холодный осенний ветер бьет в лицо, но мне это даже приятно – он охлаждает пылающие щеки.

Шаги за моей спиной не раздаются. Значит, Игорь все же остался с Ирой. Эта мысль почему-то вызывает новую волну раздражения. Я засовываю руки в карманы и ускоряю шаг.

Наверное, зря я так отреагировала. Наверное, это действительно была просто шутка. Но почему-то мне совсем не смешно. И тот факт, что Игорь даже не попытался догнать меня, только подтверждает мою правоту – для него это лишь игра.

Телефон в кармане вибрирует. Я достаю его, ожидая увидеть сообщение от Игоря, но это Ира: «Спасибо за сегодня. Ролик получился огонь! Максу понравится!»

Я закатываю глаза и выключаю экран. Да, Максу точно понравится. Особенно то, что мы с Игорем окончательно запутались. Я – так точно.

– Лесь, ты чего дома? – спрашивает мама, заглядывая ко мне в комнату. – Вы разве сегодня никуда не идете?

Я надеялась, она не вспомнит. Сегодня день рождения Игоря. Мы всегда этот день проводили вместе. Сколько себя помню – с самого детства. В начальной школе мы с его родителями ездили на шашлыки. В средней – толпой с друзьями из класса и его командой отправлялись в кино или лазертаг. В прошлом году мы даже устроили квест по всему городу, и я целый месяц готовила для него загадки.

Но вот уже неделю мы не общаемся. Хотя я купила подарок еще месяц назад – новую книгу, но на этот раз с автографом Васильева – одного из лучших хоккеистов в стране, уроженца нашего города. Книга лежит у меня в шкафу, аккуратно завернутая в подарочную бумагу с хоккейными клюшками.

– У тебя все нормально? – настаивает мама. – Поссорились?

– Типа того, – бормочу я, уткнувшись лицом в подушку.

Мама садится на край кровати и гладит меня по спине, как в детстве, когда я болела.

– Помиритесь.

Я вздыхаю и переворачиваюсь на спину. Мама не уходит. Вместо этого она вдруг спрашивает:

– Может, признаешься ему?

От неожиданности я давлюсь воздухом и надсадно кашляю.

– В чем?!

– В том, что он тебе нравится. Это видно, Лесь. – Мама улыбается. – Игорь – хороший мальчик. Почему ты не признаешься?

Я закрываю лицо руками.

– Потому что не хочу портить дружбу. Потому что у него есть… была, то есть, девушка. Ну и так далее.

– А «так далее» – это ты боишься и поэтому страдаешь.

– Мам! – протестую я, чувствуя, как щеки горят.

– Ладно-ладно, молчу. – Она встает и поправляет покрывало. – Но, знаешь, мы с папой всегда гадали, чем закончится ваша дружба: свадьбой или ссорой. Жаль, что выиграл твой отец. Я надеялась на свадьбу.

Я удивленно на нее смотрю.

– Много хоть выиграл?

– Тыщу, – смеется мама.

Я хочу что-то ответить, но от необходимости восхищаться его победой в споре меня отвлекает звук дверного звонка. Кто-то открывает входную дверь.

– Лесь, к тебе! – кричит папа из прихожей.

Я вскакиваю с кровати и, не обращая внимания на растрепанные волосы и помятые домашние штаны, выбегаю в коридор. Открыв дверь, вижу друзей Игоря из команды, тех же, что пришли на помощь в магазине. Они стоят в дверях, переминаясь с ноги на ногу.

– Привет, а вы чего тут делаете?

Сашка, как явный лидер этой шумной компании, сразу включает все свое обаяние. Он стоит на пороге, широко улыбаясь, руки засунуты в карманы потертых джинсов, а ветер треплет его светлые волосы. За его спиной маячат Влад и Димон – первый с невозмутимым лицом жует жвачку, второй нервно переминается с ноги на ногу, явно чувствуя неловкость ситуации.

– Лесь, мы тут к Игорехе собираемся, – Сашка говорит так, будто это самое естественное дело в мире – по пути заглянуть к подруге товарища. – Решили за тобой заскочить. Чего ты будешь на транспорте добираться? Мы на тачке! Тебе долго собираться?

Я замираю, ощущая, как в груди что-то резко сжимается.

– Вообще-то, меня никуда не приглашали.

Тишина. Даже Влад перестает жевать.

– Вообще-то, нас тоже, – наконец выдавливает из себя Дима, избегая моего взгляда. – Точнее, нас пригласили, мы настроились…

– На подарок скинулись, – добавляет Влад, вынимая изо рта розовую жвачку и разглядывая ее с видом эксперта.

Сашка исподтишка дает ему локтем в бок.

Я чувствую, как щеки начинают гореть. Игорь. Он же говорил, что в этом году не хочет отмечать. А вдруг решил и меня даже не позвал.

– А эта нежная принцесса, видите ли, с подружкой поругалась и изволит страдать в башне, выть на луну и доедать дракона. – Сашка разводит руками, изображая трагедию. – Поэтому мы решили взять все в свои руки и доставить тебя к нему – мириться.

– Не пойду!

– Донесем, – невозмутимо отвечает Саша, и в его голосе звучит такая уверенность, что мне становится ясно: они и впрямь способны вытащить меня из дома в пижаме, если понадобится.

Я представляю, как они втроем закидывают меня в машину, как я отбиваюсь, как выглядит это со стороны… А потом – реакция родителей. Мама уже сейчас слушает наш разговор из кухни, и я знаю этот ее многозначительный взгляд, который мне даже видеть не требуется, чтобы прочувствовать.

– Десять минут подождите, – сдаюсь я, хлопая дверью.

За спиной раздается одобрительный смех.

В комнате я лихорадочно перебираю вещи. Что надеть? Что вообще происходит? Почему Игорь не позвал меня? И насколько уместно явиться без приглашения?

Из кухни доносится звон посуды. Мама явно делает вид, что занята, но я знаю: она все слышала.

– Ты куда? – наконец раздается ее голос, ровный, но с легкой насмешкой.

– К Игорю. У него, оказывается, день рождения.

– Оказывается? – Она ставит тарелку на сушилку с таким видом, будто только что раскрыла всемирный заговор.

– Не ерничай. Явлюсь без приглашения.

– Десять минут уже прошло, – напоминает она.

За дверью слышен смех, кто-то стучит по стенке лифта.

Я глубоко вдыхаю, хватаю куртку и подарок.

– Все, я пошла.

В подъезде меня встречают три оживленных лица.

– Ну что, принцесса, готова к приключениям? – Сашка открывает дверь машины с преувеличенной галантностью, когда мы выходим.

– Заткнись, – бурчу я, плюхаясь на заднее сиденье.

Влад поворачивается ко мне с переднего:

– Расслабься, все будет огонь.

Дима молча протягивает жвачку.

Машина трогается, и я понимаю, что обратного пути нет.

Всю дорогу я нервничаю. Сижу на заднем сиденье, сжимаю подарок так, что упаковка хрустит, и стараюсь не смотреть в окно, чтобы не выдать своего состояния. Но сердце колотится так громко, что, кажется, его слышно даже поверх музыки, которую включил Влад.

А вдруг Игорь меня не простит?

За эти дни я сто раз прокручивала нашу ссору в голове и пришла к выводу, что виновата. Но как это сказать? Как объяснить свои метания, не признаваясь в главном – что последние полгода я схожу по нему с ума? Что из-за этого злюсь на себя, на него, на весь мир, но ничего не могу поделать?

– Лесь, ты живая там? – Сашка поворачивается ко мне, приглушая музыку. – Чего молчишь?

– Ага.

– Расслабься, все норм будет. Игореха отходчивый.

Я киваю. Мне ли не знать.

Мы подъезжаем к дому. Парни вываливаются из машины с шумом и смехом, а я задерживаюсь на секунду, будто надеясь, что обо мне забудут.

– Давай, принцесса, не задерживайся! – Саша открывает мне дверь.

Я выхожу, поправляю куртку, проверяю, не порвалась ли упаковка подарка. Парни уже толпятся у крыльца, переговариваясь и хихикая, как школьники перед выходом к доске.

– Игореха! – орет Сашка, задиристо глядя на окна второго этажа. – Выходи, у нас тут сюрприз!

Тишина.

– Да он, наверное, спит, – бормочет Дима.

– Иго-о-орь! – Влад складывает руки рупором.

Еще минута – и на крыльце появляется сонный и взъерошенный Игорь. Он в мятом черном худи, волосы торчат в разные стороны, а глаза щурятся от света, но он уже улыбается – неожиданно и по-детски искренне.

Я невольно улыбаюсь в ответ. Он такой… милый. Даже когда сердится, даже когда дуется.

– С днем рождения, чувак! – Парни обступают его, хлопают по плечам, кто-то уже пытается вручить свою коробку с подарком.

– Привет, – тихо говорю я, делая шаг вперед. – С днем рождения.

– Спасибо. – Он смотрит на меня, и в его глазах мелькает что-то неуловимое – то ли надежда, то ли осторожность.

Я протягиваю подарок.

– Книга? – улыбается Игорь, принимая коробку.

Это наша традиция. На все праздники я дарю ему книги – в надежде когда-нибудь увлечь его чтением. Каждый год разные: фантастика, триллеры, даже однажды попробовала детектив. Все без толку.

– Надеюсь, не… – Он осекается, и я догадываюсь, что он хотел сказать.

«Не книга Макса».

Но я смеюсь.

– Нет, это не книга Макса и даже не любовный роман про хоккеиста.

– Тогда заходи, – подхватывает шутку Игорь, и его взгляд теплеет. – Только у меня еды нет, я вас не ждал.

В ответ парни радостно машут добрым десятком коробок с пиццей.

– Все под контролем, – важно заявляет Сашка. – На весь салон воняла, чуть слюной не захлебнулись!

И я окончательно выдыхаю.

Все будет хорошо.

Есть подозрение, что обычно хоккеисты проводят свой досуг не так. В моей голове почему-то рисуется картина шумной вечеринки с пивом, громкой музыкой и похабными анекдотами.

Но вместо этого мы сидим в уютной гостиной Игоря, расставив коробки от пиццы между игровыми полями «Монополии», а вместо пива пьем колу. Да и матерятся они сегодня подозрительно мало – разве что пару раз Влад не сдержался, когда Сашка скупил все железные дороги.

Мне даже стыдно становится: я играю как маленький ребенок и явно порчу парням праздник. Они стараются вовлечь меня в игру, подбадривают, но я чувствую себя лишней. К тому же никак не могу понять, злится на меня Игорь или все по-прежнему. После третьего круга «Монополии» я решаю, что посижу еще пятнадцать минут – только для приличия – и тихонько уеду, оставив парней веселиться без моей угрюмой физиономии.

Когда я встаю под предлогом сходить в туалет, Игорь неожиданно поднимается следом. В прихожей он ловит меня за руку, когда я уже натягиваю куртку.

– Все еще злишься? – спрашивает он, придерживая дверь, чтобы нам не мешал громкий смех из гостиной.

– Нет, ты что… – Я качаю головой, пряча руки в карманы. – Это ты должен на меня злиться.

– Тогда почему уходишь? – Игорь наклоняет голову, и его взгляд становится таким… внимательным. Таким знакомым.

– Чтобы вам не мешать, – пожимаю плечами я. – Одна девчонка в компании – никакого веселья.

– Эх ты! – Он вдруг смеется, и от этого смеха у меня в груди что-то теплеет. – Один хоккейный тренер – никакого веселья. У Михалыча записаны все наши дни рождения, наших родственников и друзей. И завтра нас ждет дыхательный тест в трубочку, а за его непрохождение – отстранение от тренировок.

Я широко открываю глаза:

– Так вы не из-за меня так прилично себя ведете?

– Нет, конечно. – Игорь ухмыляется. – Папа дома.

Мы оба смеемся, и в этот момент я понимаю, как сильно мне не хватало этого: наших глупых шуток, его смеха, этих разговоров в прихожей. Как будто что-то встает на свои места.

– Прости меня, пожалуйста, – говорю я, внезапно ощущая ком в горле. – Навалилось много всего. Я тебе столько наговорила…

– Забей. – Он машет рукой. – Мне иногда мать после работы таких звездюлей отвешивает, когда устает, а я всего-то посуду в посудомойку не закинул. Так что ты еще неплохо держишься.

Наступает неловкая пауза. Мы стоим в полуметре друг от друга, и я вдруг замечаю, как вырос Игорь за это лето, – теперь мне приходится слегка задирать голову, чтобы встретиться с ним взглядом. В гостиной Сашка что-то кричит, Влад хохочет, но здесь, в прихожей, время будто застыло.

И словно сама судьба, решившая прервать это напряженное молчание, в коридоре появляется тетя Маша. Она влетает в прихожую, сбрасывая мокрую куртку.

– Ну там и погодка! – восклицает она, тряся мокрыми волосами. – Ой, Лесенька, привет! Игореша, у тебя гости?

– Ребята зашли поздравить, – кивает Игорь.

– Ну и хорошо. – Тетя Маша проходит на кухню, оставляя за собой мокрые следы. – А то сидел один, на всех обиженный. Лесь, а ты чего в куртке?

– А я домой собиралась, теть Маш. Темнеет уже.

– Нет-нет-нет, никаких домой! – Она вдруг разворачивается ко мне с таким ужасом на лице, будто я собралась идти по минному полю. – Там ветрище игриво колышет арматуру, меня чуть не сдуло с дороги вместе с машиной. Сейчас или ливень начнется, или снег. Вы что, сообщения от МЧС не читаете? Для кого они вообще их пишут?

Я неуверенно оглядываюсь на окно – действительно, деревья за окном гнутся под порывами ветра, а по стеклу уже бьют первые тяжелые капли дождя.

– Лесь, ты оставайся, пожалуйста. Потому что на транспорте или такси я тебя не отпущу, Игоря тоже из дома не выпущу. Оставайся до завтра, у нас куча свободных комнат.

– Меня родители не отпустят… – слабо протестую я.

Но тетя Маша уже достает телефон:

– Сейчас я им позвоню, и все решим, не волнуйся. Под мою ответственность.

Когда она уходит на кухню, громко разговаривая с мамой, Игорь смотрит на меня с торжествующим видом. В его глазах танцуют озорные искорки.

– Ну что? – Он кивает в сторону гостиной, откуда доносится спор по поводу очередного хода. – Еще разок в «Монополию»? Или, может, рискнешь в «Мафию»? Сашка уже три раза подряд выигрывал, кто-то должен его наконец победить.

Я снимаю куртку, чувствуя, как тревога постепенно уходит.

– Только если ты мне не будешь подсказывать, как в прошлый раз, – делаю я серьезное лицо.

– Клянусь хоккейной клюшкой. – Игорь прикладывает руку к груди с торжественным видом, но не может сдержать улыбку.

И мы возвращаемся в гостиную, где парни уже разливают новую колу по стаканам.

Мы играем до самой ночи. Сначала в «Монополию», где Влад с поразительной хитростью скупает все отели на Бродвее, потом в «Имаджинариум», где Сашка выдает такие абстрактные ассоциации, что даже создатель игры не догадался бы, и наконец в «Эверделл» – сложную стратегию, в которой Димон, оказывается, настоящий профи. И вот что я хочу сказать: все эти стереотипы о том, что спортсмены не очень умные, – полная фигня. Они играют жестко, продуманно, и мне удается выиграть всего пару раз, да и то только потому, что парни явно поддаются, подмигивая друг другу.

Когда часы бьют полночь, ребята начинают собираться. Влад зевает во весь рот, Сашка потягивается, хрустя позвонками, а Дима уже выскочил на улицу и подпрыгивает там от холода, своим видом подгоняя остальных. Я порываюсь ехать вместе с ними – вдруг по пути, – но стоит мне только выглянуть в окно, как желание сразу пропадает. За стеклом страшно льет, ветер воет так, будто снаружи собралась стая голодных волков, а деревья гнутся почти до земли.

Родители отпустили меня с ночевкой на удивление легко. Мама только вздохнула: «Ну хоть не придется тебе ехать в такую погоду». А папа, который уже собирался было садиться в машину, чтобы забрать меня, даже обрадовался – ему завтра рано на работу.

Я так устала, что глаза слипаются сами собой, и даже не сопротивляюсь. Да и мне всегда нравилось в доме Семеновых – здесь красивые деревянные полы, которые приятно скрипят под ногами, уютные пледы на диванах и даже воздух пахнет как-то по-домашнему – корицей и чем-то еще, что я не могу определить.

– Ваши апартаменты вас ждут. – Игорь появляется в дверях с торжественным видом, как швейцар в дорогом отеле, и шутливо указывает рукой на знакомую комнату. – Все как вы оставили, даже пыль не смели трогать.

– Тише ты! – шикаю я, оглядываясь, не слышит ли нас тетя Маша. – Твои же не знают, что я уже здесь была.

Игорь только ухмыляется в ответ.

– Хочешь спать? Или устроим марафон киношек? – спрашивает он, заранее зная ответ.

Я ужасно хочу спать, веки кажутся свинцовыми, но как я могу отказаться от нашего любимого занятия? Просмотр дурацких фильмов с соревнованием, кто смешнее прокомментирует происходящее, – это традиция с детства. Мы пересмотрели так много ужастиков и мелодрам, что некоторые наши фразочки уже превратились в личные мемы, понятные только нам двоим.

– Только если фильм будет действительно плохой, – говорю я, зевая.

– Как будто мы когда-то смотрели что-то хорошее, – смеется Игорь.

Мы устраиваемся на кровати, подкладывая под спину все подушки, какие только нашли. Игорь листает подборку новинок, выбирая что-то с максимально глупым описанием. Наконец он останавливается на каком-то фильме про зомби-апокалипсис в космосе – идеальный вариант.

Экран загорается, начинаются титры, но уже через десять минут я понимаю, что не могу вспомнить ни одного персонажа. Прислонившись к плечу Игоря, чувствую, как дыхание становится ровнее, мысли путаются, а голоса актеров превращаются в далекое бормотание…

Последнее, что я слышу перед тем, как провалиться в сон, – это тихий смех Игоря и шепот: «Ну вот, опять…»

Просыпаюсь в странной тишине, сквозь сонное забытье ощущая тяжелую руку на плече. Телевизор уже выключен, в комнате только слабый свет ночника, отбрасывающий теплые блики на стены. Игорь сидит рядом, осторожно поправляя сползшее с меня одеяло.

– Прости, я что-то устала, – бормочу, протирая глаза. Голос звучит хрипло от сна.

– Ничего страшного. Ты забавно бормотала во сне что-то про закупку триллеров, – улыбается он, и в полумраке его глаза кажутся темнее обычного.

– Ага. У нас заканчиваются. Снилось, как выбираю в каталоге новые, – потягиваюсь, чувствуя, как хрустят позвонки после неудобной позы. – Сколько времени?

– Два часа ночи.

За окном все еще барабанит дождь, капли стучат по подоконнику. Ветер воет в щелях, но здесь, в доме, тепло и безопасно.

– Иди спать. Завтра же тренировка, – говорю я, замечая, как он подавляет зевок.

– Днем выспался, – пожимает плечами Игорь. – Может, чайку попьем? Там еще торт невостребованный остался…

Мы тихо, на цыпочках, спускаемся в кухню, стараясь не разбудить весь дом. Паркет скрипит под босыми ногами, и мы замираем после каждого звука, переглядываясь как воры. Игорь включает маленькую лампу над плитой, и ее мягкий свет создает уютный круг посреди темной кухни.

Он ставит чайник, а я тем временем достаю торт – тот самый, с шоколадной глазурью, который мы так и не попробовали за игрой. Нож мягко разрезает нежную текстуру, и сладкий аромат сразу наполняет кухню. В том, чтобы тайком в ночной тишине есть сладкое, есть что-то волшебное – будто мы снова дети, нарушающие родительские запреты. Это одно из тех незамысловатых мгновений, которые почему-то врезаются в память навсегда.

Потом я так же тихо мою посуду, а Игорь вытирает ее полотенцем. Наши движения отлажены, будто мы делали это сотни раз. Капли воды на стеклянных чашках сверкают в тусклом свете, как маленькие бриллианты.

– Можно я у тебя что-нибудь почитать возьму? – спрашиваю, когда мы поднимаемся обратно. – Выспалась, теперь не усну.

– Идем. У меня есть книжный шкаф. Но бестселлеры не обещаю, – усмехается он.

– У тебя книжный шкаф? – Я недоверчиво смеюсь, прикрывая рот ладонью, чтобы не разбудить дом. – Серьезно?

– Не ты одна пытаешься привить мне любовь к чтению, – загадочно отвечает он.

Я впервые могу внимательно рассмотреть комнату Игоря. Странно осознавать это после стольких лет дружбы. Когда дружишь с парнем, невольно учишься устанавливать и соблюдать невидимые границы. Общие комнаты – да, но личные – под запретом. Разговоры о чем угодно – но не о некоторых вещах. Можно болтать часами, но переодеваться всегда за закрытой дверью. Эти правила никто не озвучивал – они возникли сами собой, будто мы оба чувствовали, что, несмотря на всю близость, мы все равно очень разные, и то, что нормально с подругами, с ним просто невозможно.

Его комната выглядит именно так, как я и представляла, – типичная комната спортсмена. На стене висит постер с хоккейной командой, на полке стоят кубки и медали, на спинку кресла брошена тренировочная форма. А в углу действительно книжный шкаф – небольшой, но явно заполненный с любовью.

– Ого, – шепчу я, подходя ближе. – Тут целая полка того, что я тебе дарила.

Игорь останавливается у меня за спиной, и я чувствую его дыхание у себя над головой.

– Хочешь, расскажу секрет? – его голос звучит тихо, с легкой дрожью, будто он боится, что кто-то услышит.

– Конечно, – оборачиваюсь я и вдруг понимаю, что оказалась слишком близко к нему. Настолько близко, что ощущаю исходящее от него тепло, чувствую легкий запах его одежды – что-то свежее, с оттенком того шампуня, которым он пользуется.

– Я их все прочитал, – признается он, и в его голосе звучит что-то такое, от чего у меня перехватывает дыхание.

– Все? Врешь… – выдыхаю я, и мой голос звучит хрипло, предательски дрожит.

Пальцы сами сжимают корешок какой-то книги, чтобы было за что держаться. Потому что колени вдруг стали ватными, а в животе поселилась стая трепетных бабочек.

– Устроишь экзамен? – его шепот обжигает кожу, губы касаются моей щеки, когда он произносит эти слова.

Почему он так близко? Почему не отходит? Воздух становится густым, сладким, как мед. Каждый вдох наполняет грудь его запахом.

Игорь наклоняется, и его губы накрывают мои, мягкие и уверенные одновременно. На этот раз нет детской нерешительности, нет притворного любопытства – только жар, который растекается по всему телу, заставляя сердце биться так громко, что, кажется, его слышно во всем доме.

Наш третий поцелуй оказывается совсем не таким, как предыдущие. Его руки скользят по моей спине, прижимая ближе, и я чувствую каждую мышцу его тела через тонкую ткань футболки. Его пальцы впиваются в мои бедра, оставляя на коже следы, которые будут гореть еще долго после этой ночи.

Я теряю счет времени, когда его губы перемещаются к шее, оставляя влажные следы, которые мгновенно холодеют на ночном воздухе. Его зубы слегка задевают кожу, и во рту пересыхает от этой смеси боли и наслаждения.

– Ты дрожишь… – шепчет он, и его горячее дыхание обжигает мочку уха.

Я не успеваю ответить – его ладонь скользит под моей футболкой, касаясь обнаженной кожи живота. Пальцы рисуют круги, поднимаясь все выше, и каждый нерв в теле кричит от этого прикосновения.

Он осторожно приподнимает меня, и я чувствую, как мое тело прижимается к нему – каждый изгиб, каждая линия идеально совпадают. Мы падаем на кровать, и его вес приятно давит на меня, заставляя забыть обо всем, кроме этого момента.

Его губы снова находят мои, и мир сужается до этой комнаты, до этого мгновения, до нас двоих в лунном свете, пробивающемся сквозь шторы.

«Такое только на трезвую голову, Лесь», – мелькает воспоминание где-то на задворках сознания.

А его пальцы уже расстегивают пуговицы моих джинсов, и все вопросы растворяются в горячем дыхании между нашими губами. В кои-то веки я решаю не забивать себе голову ничем, кроме этого. Кроме него, кроме нас, кроме ночи.

Только его руки на моей коже. Только его губы на моих губах. Только мы – и больше ничего.

Я бы хотела сделать вид, будто посчитала все произошедшее сном, но тело упрямо говорит об обратном. Каждый мускул ноет приятной усталостью, а кожа под одеждой будто сохранила отпечатки его пальцев. Врать другим – сколько угодно. Но себе? Невозможно.

За окном все тот же дождь, но уже не такой яростный – теперь он стекает по стеклу ленивыми струйками, рисуя замысловатые узоры. Под одеялом тепло и хорошо, но в то же время тревожно. Я лежу, прислушиваясь к ровному дыханию Игоря, к тому, как его обнаженная грудь поднимается и опускается в такт вдохам и выдохам. Его рука, тяжелая и расслабленная во сне, все еще лежит на моей талии.

Еще пару месяцев назад я даже не целовалась по-настоящему, а теперь… Теперь я знаю, как его губы ощущаются не только на моих губах, но и на шее, на плечах, на самых сокровенных местах. Знаю, как дрожат его руки, когда он теряет контроль. Знаю звук, который он издает, когда… Я отчаянно краснею, чувствуя, как жар разливается по щекам. Но толку? Рядом лежит Игорь, по-хозяйски развалившись на моей половине постели и сопя мне в ухо. Его волосы, все еще влажные после душа, пахнут его шампунем – этот запах теперь будет преследовать меня везде.

Осторожно, чтобы не разбудить, я выбираюсь из его объятий. Его рука бессильно падает на простыню, и он хмурится во сне, но не просыпается. Я на цыпочках собираю разбросанную по комнате одежду – его футболку, свои джинсы, его носки. Быстро одеваюсь, еще раз оглядываюсь на спящего Игоря – он такой беззащитный сейчас, так не похож на того уверенного парня, каким был несколько часов назад, – и тихо выскальзываю в коридор.

Сердце колотится так, будто я пробежала марафон. Кажется, я слегка в шоке от того, что мы натворили. Должна бы быть счастлива – в конце концов, это Игорь – мой Игорь, – с которым я дружила столько лет, в которого была тайно влюблена… Но уверенности нет. Он спортсмен, звезда команды, привыкший к вниманию девушек. И привыкший, что я всегда рядом, как мебель. Он обратил на меня внимание только после того, как появился Макс… Неужели это всего лишь ревность? Игра?

Я останавливаюсь перед зеркалом в коридоре, разглядываю свое отражение. Губы слегка припухли, на шее виднеется едва заметный синяк – след его поцелуя. Я прикрываю его ладонью, как будто это какое-то преступление.

Какая сложная эта любовь! И почему о ней столько книг пишут? Квантовая физика тоже чертовски сложная, но ни в одном книжном магазине я не видела бестселлеров вроде «Страстная, нездоровая и порочная история любви молодой женщины – ученого и кандидатской диссертации». А про спортсменов – сколько угодно.

Когда я делала закупку книг для магазина, то старалась прочесть хотя бы громкие новинки. И в одной из них… Боже, в одной из них с хоккейной клюшкой делали такое… Если бы Игорь предложил заняться этим – я бы сбежала с криками ужаса.

Когда прятаться в ванной становится уже неприлично, я выдыхаю и спускаюсь вниз. Игоря еще нет – спит, наверное. А вот тетя Маша уже накрывает завтрак. На кухне пахнет кофе и блинами. За столом сидит дядя Сережа, углубленный в чтение новостей на планшете.

– Доброе утро. Вам помочь? – спрашиваю я, останавливаясь в дверях.

Голос звучит странно – слишком высоко, ненатурально. Очень хочется позорно сбежать, но это будет выглядеть совсем уж подозрительно.

– Ну что ты, Леся, садись! – Тетя Маша улыбается мне своей теплой улыбкой. – Сейчас я тебе блинчики пожарю. С рыбкой будешь или с мясом?

– С мясом, спасибо, – отвечаю я, опускаясь на стул.

Я дико голодная. Кажется, что сейчас отключусь. Вчера почти не ела из-за волнений, а потом… Потом была ночь, которая отняла все силы. Тело требует энергии, а мысли продолжают метаться в голове.

Кофе в моей чашке дрожит. Я сжимаю ее крепче, чтобы скрыть дрожь в руках.

– Игорь еще спит? – спрашивает тетя Маша, ставя передо мной тарелку с дымящимися блинами.

– Кажется, да, – отвечаю я, слишком быстро, слишком звонко.

Дядя Сережа поднимает глаза от планшета, смотрит на меня каким-то странным взглядом. Я опускаю глаза, сосредотачиваюсь на разрезании блина.

Боже, неужели они догадались?

Вместо того, чтобы вернуться к плите, мама Игоря садится напротив, подпирает подбородок ладонью и смотрит на меня таким изучающим взглядом, что у меня холодеет спина.

– Можно кое о чем спросить? – ее голос звучит мягко, но в нем слышится стальная нотка.

Я вздыхаю, откладывая вилку. Блинчик на моей тарелке внезапно кажется менее аппетитным.

– Конечно, – отвечаю я, чувствуя, как ладони становятся влажными.

– Что ты знаешь о девушке Игоря?

От неожиданности я давлюсь глотком кофе. Горячая жидкость обжигает горло, вызывая слезы в глазах.

– О… о ком? – кашляю я, вытирая губы салфеткой.

– Об Алене. Что ты о ней знаешь? Она тебе нравится? – Тетя Маша не отводит пристального взгляда.

– Маш, – дядя Сережа откладывает телефон с явным неудовольствием, – ну отстань ты от детей, разберутся сами.

– Я просто хочу узнать мнение Леси, – парирует тетя Маша, не меняя выражения лица. – Так что?

Я мнусь, перебирая край скатерти пальцами. Ткань кажется шершавой под подушечками. Выходит, Игорь не рассказал родителям, что расстался с Аленой? И что мне теперь делать? Сказать правду или соврать?

– У них все… сложно, насколько я знаю, – осторожно начинаю я.

– Но ты считаешь, у них все искренне? – не унимается тетя Маша.

– Маша! – Отец Игоря укоризненно качает головой, его брови сходятся в строгой складке.

– Сереж, я вчера слышала их разговор в комнате, – шепчет тетя Маша, но так, что я прекрасно разбираю каждое слово. – И я беспокоюсь. Эта девица слишком торопится. Что такого в том, чтобы узнать мнение Леси?

Я резко поднимаю голову.

– Погодите. Алена была здесь вчера?

В этот момент сцена становится еще более сюрреалистичной – в кухню входит сам Игорь, сонно потирая глаза и ероша всклокоченные волосы. В мятом футбольном свитере и тренировочных штанах, босиком. Увидев нас всех, он замирает на пороге. Я чувствую, как горячая волна стыда заливает мое лицо, шею, даже уши.

– О, мам, пап, привет! – хрипловато говорит он. – Хорошо, что вы уже здесь. Как раз хотел вам сказать. Мы с Лесей теперь встречаемся.

Повисает такая тишина, что слышно, как на улице капает с крыши после дождя. Даже часы на стене будто перестают тикать.

– Ты… вчера виделся с Аленой? – спрашиваю я.

Игорь резко меняется в лице, его сонное выражение сменяется напряжением.

– Вы же расстались! – восклицаю я, прежде чем успеваю подумать.

– Вот вчера и расстались, – сквозь зубы говорит Игорь, избегая моего взгляда.

– И ты так долго тянул?

– Я был занят, тренировался! – защищается Игорь. – Такие вещи по телефону не делаются.

Я вскакиваю со стула так резко, что он с грохотом падает на пол.

– Лесь, ты что, опять? – вздыхает Игорь. – Я же не знал, что мы начнем встречаться! Ты же обиделась на меня и перестала разговаривать.

– То есть я виновата? – мой голос дрожит от возмущения.

– Я такого не говорил. – Игорь проводит рукой по лицу. – Просто объясняю ситуацию со своей стороны: ты обиделась, перестала со мной общаться…

– И ты решил, что лучше Алена в руках, чем Леся в обиде? – перебиваю я его, скрещивая руки на груди.

– Нет! – Он резко выдыхает. – Я просто не подумал, что на следующий день ты приедешь ко мне на день рождения и мы…

Он резко обрывается, чуть не выдав лишнего. Его глаза расширяются от осознания, что он едва не рассказал родителям о нашей ночи.

– Решим встречаться, – быстро поправляется он.

Строго говоря, мы ничего не решали – мы просто переспали. Но об этом я тоже молчу.

– Получается, я тебе нравилась, но ты все равно встречался с Аленой?!

– Да. А ты – с Максом, – парирует Игорь, его глаза темнеют.

– Но ты таскал ее ко мне в магазин и не упускал случая похвастаться! – голос мой становится выше.

– А ты сделала из меня ходячий рекламный стенд Макса и притащила его на матч! – Он делает шаг вперед.

– Но ты первый начал!

– А ты первая обиделась!

Мы замолкаем, оба насупившись, как дети. В кухне снова воцаряется напряженная тишина.

– Очень по-взрослому, спасибо, – фыркает дядя Сережа, отодвигая стул. Он поднимается и, выходя, добавляет через плечо: – Вот вам мой совет: признайте ничью, определите правила игры и только после этого наказывайте друг друга за их нарушения. А пока: один – один.

– Справедливо, – вздыхаю я после долгой паузы, сажусь обратно за стол и разминаю пальцами салфетку на коленях. Бумага шуршит под нервными движениями, постепенно превращаясь в бесформенный комок.

Надоела эта бесконечная драма. Мы за эту осень тысячу раз поссорились и тысячу один – помирились. Каждый раз кажется, что вот оно – конец, больше никаких Игорей в моей жизни. Но потом… Потом он появляется с той самой улыбкой, или шлет глупый мем, или просто стоит под окном, мокрый от дождя, – и все. Я не готова отказаться от сбывшейся мечты, даже если эта мечта оказалась не такой уж и идеальной.

Отец Игоря поворачивается к жене, поправляя ремень на талии. Его ключи звенят в кармане куртки, когда он наклоняется поцеловать тетю Машу в щеку.

– Не благодари, – говорит он, и в его голосе слышится усталая мудрость. – Но больше не беспокойся за ребенка, а то от него и Леся сбежит. Все, я на работу, всем пока.

Дверь за ним закрывается с мягким щелчком, оставляя нас втроем в кухне, где пахнет кофе и свежими блинами. Тетя Маша вздыхает, поправляет фартук и поворачивается к плите.

– Блинчики хочешь? – спрашивает она виноватым голосом, будто извиняясь за неловкую ситуацию.

Игорь смотрит на меня – долгим, изучающим взглядом. Его глаза, обычно такие насмешливые, сейчас серьезны и чуть тревожны. Он словно проверяет, не планирую ли я сейчас вскочить и сбежать, хлопнув дверью. Видя, что я спокойно продолжаю есть, отсекая аккуратные кусочки вилкой, он плюхается на соседний стул с облегченным вздохом. Мебель скрипит под его весом.

– С рыбкой или с мясом? – спрашивает тетя Маша, уже подходя к плите.

– Мам, ну что значит «или»? – Игорь закатывает глаза, но в его голосе слышится тепло. – И со сгущенкой тоже!

Он тянется через стол, берет мою чашку и доливает в нее кофе из стоящего в центре стола кофейника. Движение привычное, будто делал это тысячу раз. Пар поднимается от черной поверхности, рисуя в воздухе причудливые завитки.

И я бы еще парочку съела. Что-то у меня от стресса разыгрался аппетит. Рука сама тянется к вазе с вареньем, намазывая густой клубничный джем на очередной блин. Сладкий вкус на языке почему-то успокаивает, как в детстве.

Тетя Маша ставит перед Игорем тарелку с горой блинов – с рыбой, с мясом, с творогом, политых сгущенкой. Он сразу набрасывается на еду, как будто не ел неделю.

– Ты хоть поспал нормально? – не выдерживает тетя Маша, глядя, как сын жадно проглатывает блин за блином.

Игорь замирает на секунду, его вилка застывает в воздухе. Наши глаза встречаются – и мы оба краснеем.

– Нормально, – бормочет он, отводя взгляд и снова принимаясь за еду.

Я отчаянно пытаюсь подавить улыбку, уткнувшись в свою чашку. Кофе уже не такой горячий, но все еще приятно согревает ладони. За окном наконец выглядывает солнце, и его лучи падают на стол, освещая крошки на скатерти и блики в Игоревых волосах. Кажется, буря прошла. По крайней мере, та, что была снаружи. А ту, что внутри… Ну, с ней мы как-нибудь разберемся. Позже. После завтрака.