Была на моём попечении в Московском зоопарке сова. Не простая сова – цвета леса, а белая. Словно облако полярных снежных хлопьев, принесённых неизвестно как в серую Москву. Залетело оно в клетку и стало там белой совой. Открыла два глаза цвета луны. Хлоп, хлоп ими: «Куда это, мол, меня занесло? Не на север ли?»

– Нет, – говорю, – на не север. Но если будешь сидеть тут и делать вид, что ты белая сова, я буду кормить тебя мышами.

Подумало снежное облако и согласилось.

И стало делать вид, что оно сова, а я принялся ей носить мышей, через день. Чтоб не отяжелела. Облако всё-таки.

А ближе к весне потянуло теплом, появились первые грачи, а я подумал: «Эге, растают снежные хлопья, и останемся мы без совы!»

Подошёл к клетке и раскрыл её настежь.

– Улетай, облако! Только возвращайся следующей зимой. А я тебя опять буду кормить мышами. Через день.