Дёрр наклонился над громкоговорителем и одним нажатием кнопки прервал связь. Уловка власти. Президент сразу понял, что это такое.

«Нам нужно поговорить о Романе», — сказал Дорр.

Президент всё ещё чувствовал облегчение, но фигуры на доске уже меняли свои позиции. «Ты не большой любитель праздновать, Доминик».

«Я буду праздновать, когда человек, вызвавший этот кризис, будет выведен из игры».

Хоук кивнул. «Согласен, сэр. Мы должны немедленно отстранить Романа. Невозможно предсказать, какой ущерб он может нанести, если останется на месте».

Глаза Этель вспыхнули. «Роман только что спас нас от величайшей катастрофы…»

«Именно так», — сказал Дёрр. «Его роль выполнена».

«Согласен», — добавил Хоук. «Мы не можем позволить себе больше никаких «темных лошадок». Отстраните его, господин президент».

Снова тишина. Вестфалю показалось, что даже огонь в камине потускнел, его свет внезапно померк. Он пристально посмотрел на Дёрра и Хоука, ясно увидев то, что давно подозревал. Они долго ждали этого момента. Смены караула.

И президент не был уверен, что доверяет их видению будущего больше, чем видению Романа.

Но кто он такой, чтобы сдерживать ход времени?

Он кивнул.

Только один раз. Тихо.

И вот так Роман Адлер — мастер темного искусства человеческого интеллекта, герой, обуза, джокер — был стерт с доски.

OceanofPDF.com

65

«Всем конец!» — объявила женщина. «Конец очереди».

Марго моргнула и проснулась. «Извини», — пробормотала она, протирая глаза. «Должно быть, я задремала».

Женщина, на вид лет пятидесяти, была одета в лёгкое хлопковое платье и фартук. «Бывает», — коротко сказала она, протирая нейлоновые поверхности сидений.

Марго пошевелилась и поморщилась. Плечо её вспыхнуло, рана пульсировала жаром. Она нежно потрогала её, пытаясь уловить какую-нибудь необычную боль, хоть какой-то намёк на инфекцию. Она не думала, что её там нет.

«Ты в порядке?» — спросила женщина.

«О, просто старею», — с улыбкой сказала Марго.

«Ха!» — сказала женщина. «Если бы вы только знали».

Марго выглянула в окно. Должно быть, они приехали уже давно, потому что платформа была уже пуста. Обветренная деревянная табличка гласила: «Смоленск-Центральный» , центральный вокзал города, расположенный в шестидесяти километрах от границы с Белоруссией. Она могла бы ехать прямо в Минск, но это было бы слишком предсказуемо. Русские будут за этим следить. Удаленный переезд будет безопаснее, подумала она – больше возможностей контролировать ситуацию, меньше любопытных глаз. К тому же, это даст ей время найти какую-нибудь более потрёпанную, похожую на местную, одежду, прежде чем предпринимать попытку.

С одной лишь сумочкой она направилась по проходу к двери. Она ехала третьим классом. Койка, возможно, и обеспечивала уединение, но с другой стороны, был риск быть загнанной в угол. Впрочем, это не имело значения. Она проспала половину пути.

Она никогда не была в Смоленске, и, сойдя с поезда, она была поражена обманчивой стариной вокзала. Она напомнила Потёмкинскую.

деревни, построенные, чтобы обмануть Екатерину Великую. Хотя по своей громоздкости они были несомненно сталинскими, архитекторы позволили себе классические излишества, которые казались почти насмешливыми по своему замыслу. Здание было бирюзового цвета – праздничное до безвкусицы – и неестественно блестело в холодном свете. Вокруг него простирались акры разрушающегося бетона. Высоко над ним возвышался герб города – пушка на щите – устремлённая ввысь, готовая к тому, что история уже показала неизбежным. Вторжению.

Она планировала сразу же отправиться к границе, но усталость сильно сказывалась на ней. Несколько часов отдыха пойдут ей на пользу. К тому же, это позволит ей пересечь границу после наступления темноты.

В отличие от большинства российских городов, вокзал Смоленска казался далёким от центра, затерянным в каком-то забытом квартале на берегах вялого, цвета грязи Днепра. Здесь не было никакого гостеприимства — лишь потрескавшиеся парковки, скелеты пешеходных мостов и призрачные очертания далёких жилых кварталов. Цивилизация, если она вообще существовала, лежала далеко за пределами этого промышленного разгрома.

В дальнем конце вокзала, словно в последний момент, втиснулась гостиница — если её можно было так назвать. Вывески выцвели, шторы пожелтели от времени, над входом мерцала лампочка. Ничего особенного, но сойдет.

Внутри, в вестибюле, было полумрак, пахло плесенью и застоявшимся дымом. Она спросила у мужчины за стойкой, есть ли у него комната. Он молча кивнул, а затем назвал цену, которая составляла около пятнадцати долларов США за ночь – цифра, которая сказала ей всё, что нужно было знать. Она зарегистрировалась по поддельным документам, выданным ей Бореалом. Мужчина едва взглянул на них, а затем протянул ей тяжёлый ключ на потрёпанном деревянном брелоке. Цифра два была грубо вырезана на дереве.

«Здесь есть ресторан?» — спросила она.

«Здесь его нет», — сказал он, — «но на станции что-то есть».

Она кивнула.

«Дёшево», — добавил он, выводя её из вестибюля и поднимаясь по скрипучей лестнице. Коридор второго этажа освещала единственная слабая лампочка, которая слабо гудела, словно изо всех сил пытаясь выжить.

Комната оказалась холодной и пустынной, как и ожидалось: узкая деревянная кровать, комковатый матрас и лампа с кривым абажуром, украшенным кисточками.

На столике у кровати стояла пустая ваза на кружевной салфетке. Рядом лежал телефон, но она не решилась им воспользоваться. Войдя в комнату, она почувствовала, что мужчина задержался и наблюдает за ней дольше, чем требовалось.

«Телевизор есть», — сказал он, указывая на потрёпанный телевизор с вешалкой вместо антенны. «Иногда он работает».

«Ванная комната?»

Он уже отворачивался. «Вниз по коридору».

«Конечно», — пробормотала она, размышляя, с кем ей придется поделиться.

Мужчина ушёл, она закрыла и заперла дверь, а затем включила телевизор. Мерцающие изображения слились воедино с её самым большим страхом – эвакуацией посольства, разворачивающейся в реальном времени. Замедленная съемка спуска звёздно-полосатого флага повторялась по кругу, а бегущая строка внизу экрана сообщала, что это самый унизительный вывод американских войск со времён Афганистана.

«Они бегут, как собаки, поджав хвосты», — сказала комментатор, и в её голосе слышалось презрение. «Они удирают, как трусы, какими они и являются».

На заднем плане вереница автобусов выехала из комплекса, а над головой, словно канюки над полем боя, кружили российские вертолеты.

Её вывернуло наизнанку. Она виновата во всём этом. Ирина в морге. Жёсткий диск, полный пустоты. Операция, которая пожирала сама себя заживо.

О ней ничего не было в новостях – ни фотографии, ни имени, – но она знала, как это работает. Пограничники уже должны были знать её лицо. Они были начеку. Петля затягивалась.

Она выключила телевизор и сидела молча. Старые пружины скрипели под ней. Она встала, отперла дверь и спустилась вниз, не зная, ищет ли она еду или просто место, где можно спрятаться.

OceanofPDF.com

66

Ромэн смотрел на свое отражение, всматриваясь в его лицо, словно враждебный свидетель, выискивая трещины в броне, признаки того, что он все еще здесь.

Человек, которым он был раньше.

Он вернулся в отель «Четыре сезона», и освещение было мягким, можно даже сказать, приглушенным, но это не могло скрыть правду. Он выглядел усталым. Не той усталостью, которая появляется после позднего вечера – а было четыре утра – а той, которая накапливалась годами. Словно осадок, образующий сталактит.

Фокстрот однажды сказал ему, что он похож на орла. Теперь это не так.

Номер был роскошным — сорок восьмой этаж, угловая комната, вид на северо-запад.

Мягкие ковры, бронзовые акценты, автоматические жалюзи и огромная кровать, застеленная таким тонким льном, что его можно было принять за шёлк. На прикроватном столике стояла стеклянная бутылка дистиллированной минеральной воды, а на подушке рядом лежала маленькая шоколадка, завёрнутая в золотую фольгу, – подарок от службы подготовки номера ко сну, которая пришла и ушла несколько часов назад.

За окном Манхэттен сверкал, словно множество стеклянных ракет. Было рождественское утро.

Его телефон завибрировал, и он взглянул на экран. Ни имени, ни номера, только идентификатор защищённого канала. Линия зарезервирована для одного человека.

«Господин президент», — сказал он тихим и размеренным голосом.

Его встретила тишина, долгая и тягучая – та, что предвещает плохие новости. За его спиной кто-то вошёл в комнату, а он этого даже не заметил. Мысли его уже были далеко отсюда.

«Римлянин».

Только его имя. Ничего больше.

Он сказал ему всё, что ему нужно было знать. Это не было победным решением. Машина приняла решение. Никаких апелляций. Никаких мольб.

Это было чудовище, которое Роман питал сорок лет — через десять администраций, множество войн и сожжённых мостов, которых он не мог сосчитать. Он питал его тайнами, которыми торговал. Своим молчанием. Телом. Он питал его добровольно, иногда обагрённым кровью, иногда сожалением, острым и пронзительным.

Именно он сформировал его логику, сломил его волю, осуществил его жестокости.

И сегодня вечером все это обернется против него.

Не потому, что он потерпел неудачу. А потому, что он стал неудобным. Позором.

Война, которую он вел, не закончилась, но желание ее вести возросло.

А что самое худшее?

Это даже не было чем-то личным.

Он медленно подошел к окну, прижимая телефон к уху, и молча стоял там спиной к комнате.

«Кризис предотвращен», — наконец заявил президент.

Роман позволил себе тень улыбки. «Мы живём, чтобы сражаться снова».

«Без вас это было бы невозможно».

Роман оглянулся через плечо. «Мне помогли».

"Ой?"

«Новый рекрут, если я правильно разыграю свои карты».

Похоже, это привлекло внимание президента, хотя и лишь на секунду.

«Послушай, Роман, это не визит вежливости».

«Тогда скажи это».

«Ответный удар Совета…»

Роман стиснул зубы. «Понятно».

«Да, ну, они проголосовали».

«Проголосовали?»

«Конечно, в конечном итоге это мое решение».

«Конечно», — сказал Роман.

«Но они выдергивают вилку из розетки. Я выдергиваю вилку из розетки».

«На всё?»

«Боюсь, что да».

Роман промолчал. Это наконец-то случилось. Его враги получили то, чего всегда хотели.

"Ты здесь?"

«Я здесь, господин президент».

«Мне очень жаль. Мы с тобой давно знакомы».

«Да, сэр».

«Но это окончательно».

«Ты уверен, что это то, чего ты хочешь?»

«Сопротивление непреодолимо, Роман. Весь Совет…»

«Ты уверен, что хочешь отказаться от моих методов?»

«Мы не собираемся отказываться от них полностью».

«Но мой наряд — это что-то по последнему слову техники».

«Ты нам слишком дорого обошёлся, Роман. Ты видел новости? Посольство сравнивают с Кабулом».

«Это здание, сэр. Никто не погиб».

«Кто-то умер», — сказал президент. «Ирина Волкова».

«Как только все это уляжется…»

«Марго убивала русских на их собственных улицах, Роман. СМИ в восторге. Это не затихнет».

«Она защищалась».

«Русские не заинтересованы».

«Но Совет...»

«Прости, Роман. Решение принято. Книжный магазин закрыт».

Роман позволил тишине длиться.

Президент начал: «Любые другие активы, которые еще находятся в игре...»

«Марго все еще в игре».

Последовала еще одна пауза, а затем: «Она уже большая девочка».

«Ты это несерьёзно».

«Ей придется самой найти дорогу домой».

«Ты ее сушишь?»

«Всё кончено, Роман. Не делай глупостей».

Линия связи оборвалась.

Роман ещё мгновение подержал телефон у уха, словно сама тишина могла изменить исход разговора. Затем он медленно опустил трубку и вернулся в комнату.

И увидел ее —

Оксана.

Она стояла в углу, за пределами света лампы, наполовину скрытая тенью. Она была так похожа на мать, что становилось больно. Светлые волосы, распущенные, слегка завивались к ключицам. Глаза, не мигая, впитывали всё, отражая тусклый свет, словно два опала.

Она была похожа на Марго — молодая, циничная, острая, как скальпель. Обе обладали одинаковым бескомпромиссным спокойствием, точностью, беспристрастностью, осознанностью.

И у обоих была одинаковая железная храбрость, которой нельзя научить, ее можно только заслужить.

Она приняла решение. Он понял это, просто взглянув на неё. Она услышала достаточно.

В воздухе пахло предательством. Серой после выстрелов. Книжный магазин был мёртв.

Всё было скомкано. Труд всей жизни был разрушен несколькими короткими предложениями. Но это не означало, что работа остановилась.

Роман подошёл к краю кровати и медленно сел, словно только что прочитавший собственный некролог. Он наклонился вперёд, сжав руки на коленях и согнувшись под тяжестью всего этого.

Он поднял взгляд, когда заговорил: «Ты всё это слышал?»

Она внимательно посмотрела на него, затем едва заметно кивнула.

«И ты уверен, что хочешь туда попасть? Ты уверен, что готов к тому, что нас ждёт?»

Ещё один кивок. На этот раз твёрже. Почти вызывающе.

На улице снова начал падать снег, легкие хлопья медленно пролетали за окном, словно пепел.

«Будет кровь, — сказал он. — И компромисс. Ничего не будет чёрно-белым, только бесконечные оттенки серого».

Она вышла из тени в тёплый круг света лампы. Она двигалась, словно переступая порог – Рубикон. Пути назад не было.

Свет высветил ее лицо — очертания скул, интенсивность взгляда.

В этот момент она выглядела невероятно молодой и одновременно невероятно древней.

Вся долгая и жестокая история России текла в ее жилах.

«Пути назад не будет», — сказал он.