Бирн купился на всю теорию.

"Он нацелился на беглецов, Кевин. Потерянные дети. Сначала эта девушка, потом Кейтлин. Он просто слишком хорошо спрятал Монику Ренци. Когда ее никто не нашел, ему пришлось усилить игру. Он все еще на свободе и собирается сделать это снова. К черту его, к черту эту работу и к черту это место ".

Бирн знал, что его партнерша иногда давала волю эмоциям - она была итальянкой, это передалось с генами, - но он редко видел, чтобы она так волновалась на сцене. Стресс в конце концов достался всем. Он положил руку ей на плечо. - Ты в порядке?

"О, да. На вершине мира, ма".

"Слушай. Мы поймаем этого урода. Давай вернемся к лабораторной работе над этим делом. Есть миллион способов облажаться с подобным преступлением. Этот парень, может, и злой, но он не гений. Они никогда такими не бывают."

Джессика несколько мгновений смотрела в землю, кипя от злости, затем полезла в машину, достала папку. Она открыла ее, достала лист. "Посмотри на это".

Она протянула Бирну бумагу. Это была ксерокопия журнала действий по делу О'Риордана.

"Что я ищу?"

Она постучала по странице. "Эти три имени". Она указала на три имени в журнале. Это были имена, причем прозвища, без фамилий. Три человека, которых допрашивали на следующий день после обнаружения тела Кейтлин О'Риордан. "Не могу поверить, что я не видел этого раньше".

"А что с ними?" Спросил Бирн.

"У них брали интервью еще в мае. Ничего не было напечатано, и заметки отсутствуют ".

Бирн видел, что все допросы проводил детектив Фредди Рорк. Покойный Фредди Рорк. "Вы проверили папку?" спросил он. "Там нет записей?"

"Нет. Не для этих трех человек. Все остальное на месте. Эти заметки пропали ".

Как правило, когда детектив проводил опрос соседей или интервью на месте, он или она делали рукописные пометки в своем официальном блокноте, который назывался результатом их работы. Большинство детективов также имели при себе личные записные книжки, которые не были включены в досье. Заполненный рабочий документ помещался в папку, которая была официальным и единственным досье по делу об убийстве. Если детектив писал заметки для двух или трех разных заданий, страницы вырывались и помещались в соответствующий файл. Если интервью становились важными, их печатали. Если нет, то заметки стали единственной записью интервью.

"А что насчет партнера Фредди?" Спросила Джессика. "Как его звали?"

"Пистоне", - сказал Бирн. "Бутчи Пистоне".

"Бутчи. Господи. Ты хорошо его знаешь?"

"Не очень хорошо", - сказал Бирн. "Он был довольно твердолобым. Он был горячей шишкой, когда я поднимался, но все пошло прахом после того, как он участвовал в сомнительной съемке. Ближе к концу он впал в кому. Пьет на работе, жует алкоголь по делу."

"Он все еще здесь?"

"Да", - сказал Бирн. "У него бар на Лихай". Джессика взглянула на часы у входа на Шайло-стрит, 4514. Криминалисты только начинали. "Пойдем поговорим с ним".

Когда они отъехали, на место происшествия прибыла пара репортеров. Это должно было попасть в вечерние новости.

ДВАДЦАТЬ ВОСЕМЬ

Рокко "Бутчи" Пистоне проработал в полиции Филадельфии тридцать лет. В свое время он работал патрульным в Пятом округе, а также детективом в Западном отделе, прежде чем прийти в убойный отдел. Выйдя на пенсию два месяца назад, он купил бар "Арагон" на Лихай-авеню, таверну, принадлежащую его брату Ральфу, тоже полицейскому на пенсии. Это была почти популярная полицейская остановка для офицеров Двадцать шестого округа.

Сейчас, когда ему было за шестьдесят, Бутчи жил над таверной и, по слухам, несколько вечеров в неделю устраивал суд в клубе, играя в покер со средними ставками в подвале.

Джессика и Бирн припарковали машину, прошли пешком полквартала до бара. Вход в квартиру на втором этаже находился в дверном проеме примерно в двадцати футах к западу от входа в таверну.

Когда они приблизились, Джессика увидела, что перед дверью стоят трое мускулистых белых парней лет двадцати с небольшим - в вязаных кепках, футболках без рукавов, перчатках без пальцев. Двое пили из коричневых бумажных пакетов. В воздухе стоял густой запах травки. Типичный House of Pain. Бумбокс на тротуаре играл какой-то бюджетный рэп для белых парней. Когда Джессика и Бирн подошли ближе - и стало ясно, что они направляются к двери, - трое парней немного напряглись, как будто это был их кусочек географии, их дюйм Google Планета Земля, который нужно было защищать.

"Эй. Извините. Я могу вам чем-нибудь помочь?" - спросил один. Он был самым маленьким из троицы, но явно альфа-самцом в этой стае. Сложен как Хаммер. Джессика заметила, что у него на правой стороне шеи, чуть ниже уха, вытатуировано распятие. Крест представлял собой складной нож с каплей крови на кончике. Очаровательно.

"Эй?" Сказал Бирн. "Кто ты, Фрэнк Сталлоне?"

Парень ухмыльнулся. "Забавная штука".

"Это жизнь".

Парень хрустнул костяшками пальцев, по одному за раз. "Я повторяю. Я могу тебе чем-нибудь помочь?"

"Я не верю, что есть", - сказал Бирн. "Но спасибо, что спросили".

Самый крупный из троих, тот, что был одет в ярко-оранжевый лыжный жилет в восьмидесятиградусную погоду, шагнул в дверной проем, преграждая им доступ. "На самом деле это был не вопрос".

"И все же я ответил", - сказал Бирн. "Должно быть, таково мое воспитание. Теперь, если ты отойдешь в сторону, мы займемся своими делами, а ты можешь заниматься своими".

Здоровяк рассмеялся. Было очевидно, что это будет продолжаться. Он ткнул Берна негнущимся пальцем в грудь. "Мне кажется, ты меня не слышишь, Мик".

Плохая идея, подумала Джессика. Очень, очень плохая идея. Она расстегнула свой блейзер спереди, сделала несколько шагов назад, прикрывая двух других.

В мгновение ока Бирн схватил здоровяка за правое запястье. Он опустил руку, подвернул ее под себя, развернул молодого человека, выбросил руку вверх и впечатал его лицом в кирпичную стену. Сильно. Двое других насторожились, но не двинулись с места. Пока нет. Бирн вытащил бумажник парня, порвав при этом шов на брюках. Он бросил бумажник Джессике. Она открыла его.

Один из двух других головорезов шагнул к Джессике. Она откинула подол куртки, не поднимая глаз. Обнажилась рукоятка ее "Глока" вместе со значком, прикрепленным к поясу. Панк попятился, разведя руки в стороны.

"Что ты собираешься делать? Пристрелишь меня, блядь?"

"Только один раз", - сказала Джессика. "Теперь они заставляют нас покупать патроны самостоятельно. Это урезанная цена". Джессика бросила бумажник обратно Бирну. "Этот джентльмен - некто Флавио Э. Пистоне".

Бирн похлопал парня по плечу и развернул его обратно. Из носа Флавио хлынула кровь. Возможно, он был сломан. Бирн сунул бумажник в карман жилета Флавио, посмотрел ему в глаза. Теперь он был в нескольких дюймах от него. "Я офицер полиции. Вы подняли на меня руки. Это нападение. Это от трех до пяти. Ты не пойдешь домой сегодня вечером. "

Парень пытался поддерживать зрительный контакт, но не мог выдержать пристальный взгляд Бирна. Джессика никогда не видела, чтобы кто-то действительно это делал.

"Мой дядя - бывший полицейский", - сказал Флавио. Слово "коп" прозвучало как "гоп". У него был сломан нос.

"Прими мои соболезнования", - сказал Бирн. "Теперь, Флавио, я могу надеть на тебя наручники прямо здесь, на улице, перед твоим маленьким эминемовским клубом, оттащить твою задницу на Разворот, или ты можешь отойти в сторону". Бирн отступил назад, выпрямившись. Это было почти так, как если бы он хотел, чтобы парень сделал ход. "Из уважения к твоему дяде я готов забыть об этом. Но это твое дело. Что-нибудь еще?"

Флавио ухмыльнулся, но это не подействовало. Он явно был обижен, но изо всех сил старался этого не показывать. Он покачал головой.

"Хорошо", - сказал Бирн. "Было приятно познакомиться с вами. Истинное наслаждение. А теперь убирайся с дороги".

Бирн шагнул вперед. Трое головорезов нервно отошли в сторону. Бирн открыл дверь и придержал ее для Джессики. Они вошли в здание, пересекли небольшой вестибюль и направились вверх по лестнице.

Август, подумала Джессика. Это выявляет лучшее в каждом. "Неплохо для парня с ишиасом".

"Да, хорошо", - сказал Бирн. "Мы делаем, что можем".

Бутчи Пистоне был невысоким приземистым мужчиной; толстые руки и бычья шея, темно-синие татуировки на обоих предплечьях. У него была щетинистая голова и глаза пьяницы, обведенные багровым. На его руках были пятна от печени.

Они встретились в его маленькой гостиной с видом на Лихай-авеню. Кресло Бутчи стояло прямо перед окном. Джессика представила, как он, выйдя на пенсию, целыми днями смотрит на улицу, которую он раньше патрулировал, наблюдая, как район переживает агонию перемен. Копы никогда не отходили слишком далеко от тротуара.

Комната была завалена коробками с ликером, салфетками, палочками для коктейлей, пивными орешками, разными барными принадлежностями. Джессика заметила, что кофейный столик мужчины на самом деле состоял из двух ящиков "Джонни Уокер Блэк", накрытых куском лакированной фанеры. В заведении пахло сигаретами, citrus Glade, замороженными обедами. Звуки бара доносились из-под половиц - музыкальный автомат, пьяный смех, мелодии звонков, стук бильярдных шаров.

Бирн представил Джессику, и они втроем несколько минут поддерживали светскую беседу.

"Сожалею о моем племяннике", - сказал Бутчи. "Унаследовал характер своей матери. Покойся с миром".

"Не беспокойся об этом", - сказал Бирн.

"Она была ирландкой. Без обид".

"Не обижайся".

"А два его кузена там, внизу, а? Поговорим о неглубоком конце генофонда ".

"Они кажутся приятными молодыми людьми", - невозмутимо заметил Бирн.

Бутчи рассмеялся, закашлялся. Звук был хриплым ответным выстрелом. "Их называли по-разному. Никогда так." Он скрестил ноги, морщась от усилия. Он явно испытывал некоторый дискомфорт, но полупустая бутылка Bushmills и лес янтарных ампул на столе рядом с его креслом говорили о том, что он работал над этим. Джессика заметила на столе также сотовый телефон, радиотелефон, полдюжины пультов дистанционного управления и SIG P220 в кожаной кобуре. Казалось, что Бутчи Пистоне со своего кожаного трона La-Z-Boy готов практически ко всему.

"Айк все еще там твой босс?" Спросил Бутчи.

Бирн кивнул.

"Айк Бьюкенен - хороший человек. Мы работали с Пятым, когда он был на подъеме. Передай ему мои наилучшие пожелания ".

"Я обязательно приду", - сказал Бирн. "Я ценю, что вы приняли нас".

"Вообще никаких проблем".

Бутчи посмотрел на Джессику, затем снова на него, его светская беседа была исчерпана. "Итак, что я могу для вас сделать, детектив?"

"У меня просто есть несколько вопросов", - сказал Бирн.

"Все, что тебе нужно".

Бирн положил фотографию Кейтлин О'Риордан на кофейный столик. Это была ее фотография пропавшей без вести, та, на которой она была в рюкзаке. "Помнишь ее?" - Спросил Бирн.

Бутчи вытряхнул сигарету "Кул" из почти пустой пачки. Он прикурил. Джессика заметила легкое дрожание пламени. Подсказка.

"Я помню".

"Еще в мае Фредди дал несколько интервью". Бирн положил журнал активности на стол. Пистоне едва взглянул на него. "Он поговорил с несколькими беспризорниками".

Бутчи пожал плечами. "Что на счет этого?"

"Интервью записаны, но ничего не было напечатано, и заметки исчезли".

Еще одно пожатие плечами. Еще одно облако классного дыма.

"Есть какие-нибудь мысли?" Спросил Бирн.

"Ты проверил папку? Может быть, их куда-то передвинули".

"Мы проверили", - сказал Бирн. "Мы их не нашли".

Бутчи махнул рукой в сторону своего окружения. "Возможно, ты заметил, я больше не работаю".

"Ты помнишь эти интервью?"

"Нет".

Ответ пришел слишком быстро, подумала Джессика. Бутчи вспомнил.

"Вы продолжали работать над этим делом еще месяц", - сказал Бирн.

Пистоне снова кашлянул. "Я засек время, выполнил свою работу. Так же, как и ты".

"Не то что я", - сказал Бирн. "Ты хочешь сказать, что открывал этот файл еще дюжину раз и не заметил, что чего-то не хватает?"

Пистоне уставился в окно. Он глубоко затянулся сигаретой, туша ее. "Я был полицейским тридцать гребаных лет в этом городе. Ты хоть представляешь, какое дерьмо я видел?"

"У меня есть довольно хорошая идея", - сказал Бирн.

"Этот парень был моим последним делом. Я пил в семь утра. Я ничего не помню". Он сделал глоток неразбавленного "Бушмиллс". "Я оказал услугу ее семье, вытащив чеку. Я оказал услугу городу ".

"Возможно, у нас там маниакальный синдром. Сегодня мы нашли второе тело. Молодая девушка. Похоже, тот же парень ".

С лица Бутчи исчезли все краски. Он снова попал в "Бушмиллс".

"Нечего сказать?" Спросил Бирн.

Бутчи просто смотрел в окно.

"Мы же не можем спросить Фредди, не так ли?"

Лицо Бутчи потемнело. "Не ходи туда, детектив", - сказал он. "Даже не ходи туда, блядь".