Брюс обнимает меня совершенно по-старому, только теперь ему не надо поднимать меня на руки. Я не могу на него смотреть без слез.

Я помню Рождество, когда он достал свой старый гоночный трек с машинками и мы играли в него несколько дней подряд, хотя ему было семнадцать, а мне восемь.

Мы просто смотрим друг на друга, обнимаемся и снова смотрим.

Я помню, как один раз мама с папой куда-то ушли, а Брюс остался со мной сидеть. Он скормил мне четыре молочных коктейля. Четыре. Два шоколадных и два ванильных. Сделал попкорн. Разрешил не ложиться до одиннадцати.

В мотеле фойе небольшое, и мы перемещаемся в небольшую гостиную на диван. Мы обсуждаем, куда пойти на ужин, и Брюс бронирует нам столик в его любимом итальянском ресторане. С минуту мы сидим в неловкой атмосфере. Во мне смесь радости и капельки страха, как будто встречей с ним я делаю что-то плохое. Не знаю, почему я так эмоциональна. Просто… он мой брат.

– Я понятия не имею, как начать этот разговор, – говорит Брюс.

– Я тоже.

– Черт, – говорит он, – мне хочется просто выложить тебе все подчистую, и тогда ты будешь знать, и мне не придется тащить на себе все эти секреты.

Я оглядываюсь по сторонам:

– А не стоит нам пойти куда-нибудь поуединеннее?

– Владельцев нет дома. Тут только мы.

Диван ярко-синего цвета. Обои безумные. В целом комната выглядит как отрыжка викторианского периода.

– Ну как ты? – спрашивает Брюс.

– Нормально.

– Как школа?

– Я не была там. Мы с мамой ходили на шопинг. – Я не хочу говорить о Тиффани и не упоминаю ее.

Уродливые настенные часы уродливо звонят. 16:30.

– Интересно, может этот разговор стать еще более неловким? – говорит Брюс.

– Я хочу узнать про маму с папой. Хочу узнать про все, – говорю я. – Я просто ничего не знаю и поэтому не знаю, о чем спрашивать!

– А я не знаю, с чего начать.

– Было бы проще вести этот разговор через голосовые сообщения.

Брюс смеется.

– Я серьезно, – говорю я.

Я подношу руку к уху, сложив пальцы в форме трубки, и начинаю:

– Привет, Брюс! Это Сара. Почему ты на самом деле исчез? И почему не звонил?

Брюс подносит руку-трубку к своему уху.

– Привет, Сара! Это Брюс! Я уехал по множеству причин. В основном потому, что папа – абьюзер, и мне было от этого очень плохо. А потом в Мехико он снова меня ударил, и я не смог ему этого простить, понимаешь? А мама сказала…

– Би-и-и-ип, – говорю я. – Голосовые сообщения не бесконечные. Но ты сказал, что он бил тебя раньше, до Мехико?

– Дай попробую еще раз, – говорит Брюс. – Привет, Сара! Это Брюс! Я уехал, потому что папа бил меня и маму, и да, это было до Мехико.

– Привет, Брюс, говорит Сара. Но почему ты мне не звонил?

– Сара, это Брюс. Я не звонил, потому что после истории с Мехико папа сказал, что мне нельзя с тобой связываться.

– Привет, Брюс! Это Сара! Он сказал, что тебе нельзя связываться именно со мной? Интересно почему.

– Привет, Сара! Это Брюс! Да, он параноил, что я расскажу тебе, какой он мудак и что он бьет свою жену. Так что он сказал мне, что позвонит в полицию, если я с тобой свяжусь.

– Привет, Брюс! Это Сара! – Но я не знаю, что сказать дальше. Папа пригрозил вызвать полицию. Это очень жестко. – Но ведь ты мой брат. Что он мог сказать полиции?

– Привет, Сара! Это Брюс. Я не хочу повторять слова, потому что меня начинает тошнить, но я парень, а ты девочка младше меня, так что я на этом остановлюсь и повешу трубку, ты сама догадаешься. Бип.

– Привет, Брюс. Это Сара. Поверить не могу, что он такое сказал! В смысле, поверить могу. Он совсем двинутый, знаешь? Он всегда такой был, когда ты был маленький? Просто срывался и бил тебя? Ужасно, что он тебя бил. Мне очень грустно, что это с тобой случилось. И что я ничего не знала. И что меня…

– Би-и-и-и-и-ип! Не вини себя за то, что тебя он не бил. Ты не виновата, что меня били. И я не виноват, что меня били.

Я вспоминаю мамино лицо после гадалки. Я думаю о том, что ей могла сказать Тиффани.

– Я переживаю за маму.

– Привет, Сара. Это Брюс. Добро пожаловать в клуб.

– Привет, Брюс. Это Сара. Я практически уверена, что мама с папой друг друга ненавидят. Почему они до сих пор женаты?

– Привет, Сара. Это Брюс. Они договорились остаться вместе ради нас. Ты разве не слышала папины тирады о том, как тяжело расти без отца? Они не хотели, чтобы мы росли в доме с неполноценной семьей.

– Привет, Брюс. Это Сара. Одна мудрая женщина как-то сказала мне, что дом – это не просто крыша над головой. – Я делаю глубокий вдох. – И вообще, папа почти со мной не разговаривает, так что я в первый раз слышу о том, что он из неполноценной семьи.

– У нас с тобой как будто совершенно разные родители, – говорит Брюс.

Мы с минуту сидим, просто глядя друг на друга. Брюс раздался. Он всегда был тощий, как палка, а теперь на палке что-то есть. Он выглядит мужчиной. Его телефон звякает, он бросает взгляд на сообщение, а потом снова смотрит на меня. Я снова поднимаю руку-телефон к уху:

– Привет, Брюс. Это Сара. Как сильно папа бил маму?

– Привет, Сара. Это Брюс. Сильно. Однажды он ей руку сломал. Ты, наверное, спросишь, как часто это случалось, но я был ребенком и не очень хорошо помню. Знаю, что по крайней мере раз в месяц. Иногда – каждые выходные. Ссорились и ругались они постоянно.

– Привет, Брюс. Это Сара. А как часто папа бил тебя?

– Привет, Сара. Это Брюс. Папа бил меня часто. Если считать пощечины и таскание за волосы, то чуть ли не каждый день. Мне было девять, когда он перестал, но я не переставал его бояться.

Мне больше нечего спросить. Мне так стыдно. Хочется плакать, но я не знаю как. Мне хотелось бы быть рядом тогда, помочь Брюсу или маме. Но я тогда еще даже не родилась.

– Привет, Сара. Это Брюс. Может, пойдем на ужин? Я голоден как волк. И вообще, когда будет моя очередь задавать вопросы?

– Привет, Брюс. Это Сара. Идем, я тоже голодная.

Мы вешаем руки-трубки, и Брюс спрашивает:

– Обнять тебя?

Я киваю, и мы обнимаемся. Я помню, как он обнял меня, когда я была совсем маленькая – три или четыре года, и он был весь потный, потому что до этого на него час орал папа. Может, даже это мое первое воспоминание, как Брюс меня обнимал, – запах пота. Сейчас он потирает мне спину, и я чуть-чуть плачу, потому что, хотя наш папа никогда меня не бил, сейчас он как будто ударил меня сто раз подряд.

Я говорю:

– Я ненавижу папу.

– Не ненавидь его.

– А ты разве не ненавидишь?

– Раньше – да. Но потом я его раскусил. А вот злоба, это да. Я очень, очень зол на него.

– Он не изменился, – говорю я. – Просто перестал всех бить.

– Я постоянно вижу маленьких пап. Брошенных. Злых. Напуганных. Когда видишь папу ребенком, это помогает перестать его ненавидеть.

Мы идем по Пайн-стрит к ресторану. На полчаса раньше, но никто не возражает. Сегодня вторник, и в зале почти пусто.

Я смеюсь, когда Брюс заказывает лазанью и салат «Цезарь».

– Я не понимаю, почему она осталась, – говорю я. – Он сломал ей руку. Он бил тебя. Она терпела его двадцать шесть лет! Это слишком долго.

– Она хотела нам лучшего.

– Не хочу портить этот фестиваль всеобщего прощения, но ничего «лучшего» для нас в этом не было, – говорю я. – Ни для нее, ни для тебя, ни даже для меня.

– Не могу поспорить.

– Как будто моя жизнь – это сплошная ложь. Одна ложь внутри другой, другая внутри третьей.

Официант приносит нам хлебную корзинку. Я съедаю кусочек, пытаясь сообразить, что к чему.

– Я всегда все узнаю последней, – говорю я.

– Знаю. Извини.

– Ты не виноват.

– Я так рад, что ты мне позвонила.

– Что мы будем делать? Я не могу больше там оставаться.

Мне хочется сбежать из дома. Мне хочется уехать жить с Брюсом в Орегон. Я как будто два разных человека. Может, три. Может, десять.

Брюс дожевывает свой кусок хлеба:

– Ну так почему ты перестала ходить в школу?

– Долгая история.

– Ты уже говорила.

Я вдруг понимаю, что история не долгая. Если просто рассказать, что произошло. Но дело даже не в том, что случилось.

Дело в том, что я указала на то, что случилось, и сказала: «Смотрите! Вот что случилось!» Как мне заговорить об этом посреди беседы о том, как у мамы ломались кости, а Брюс получал побои каждый день, пока не родилась я? От этого я очень остро ощущаю себя шестнадцатилетней – глупой и драматичной. История не долгая, а не важная.

Меня спасает тарелка дымящихся равиоли с козьим сыром.

– Привет, Брюс. Это Сара. Он когда-нибудь ломал тебе кости?

– Привет, Сара. Это Брюс. Да. Два раза точно.

– Привет, Брюс, это Сара. Почему мама тебе не помогала? Я не понимаю, почему она тебе не помогла.

– Привет, Сара. Говорит Брюс. Я думаю, что когда ты долгое время испытываешь абьюз, то это превращается во что-то вроде культа. Чем дольше ты остаешься, тем больше тебе промывают мозги. Она не виновата. Ей больше некуда было идти.

– Привет, Брюс, это Сара. Так они собирались развестись? Ты говорил мне в Мехико. Что они хотели развестись.

– Привет, Сара! Это Брюс! Ага, они вечно собирались развестись. По меньшей мере раза четыре в год. Скорее всего, чаще. Но не разводились, как ты понимаешь.

– Привет, Брюс. Это Сара. Не знаю, нормально ли это, но я чувствую себя виноватой, что меня единственную он не бил.

– Привет, Сара. Это Брюс. Пожалуйста, не вини себя. Это нормальное чувство, но ты ничего не могла поделать. Тебе назначили роль, и ее приходилось играть.

Я вешаю руку-трубку.

– В этом-то и проблема, – говорю я. – Я играю роль.