В стране погибшей среди рек и гор,

Что пустошь диких трав, – столичный град,

Цветение цветов – душе укор,

Разлуки боль тревожит птичий грай.

Уж три луны горит пожар войны,

За весть из дома злата мне не жалко,

Теряю клочья старой седины,

В которой и не держится заколка.