Дрожащих рук не отводи:

Шумят — ветра, стучат — дожди,

И стыд не ждёт нас впереди,

Хоть листья облетают.

Твердишь, что скоро холода…

Но пусть и жизнь, и смерть — беда:

Живым — не ведать нам вреда,

Умрём — пускай болтают.

Вновь будет зелено вокруг,

Не зря мы сеяли, мой друг;

Был корень — рай, росток — недуг,

А колос — их сплетенье.

Но корень навсегда зачах,

И стебель сохнет на глазах,

А колос спрятан в закромах

До светопреставленья.