Царь, ты прошлых лет не потеряешь,

плохи годы или хороши,

ты моей струне себя вверяешь,

но сойди ты с трона, сокруши

арфу, царь; ты струны изнуряешь.

Арфа, словно дерево в саду,

клонится, увешана плодами,

будущими смутными годами:

их я, как и ты, тревожно жду.

Думаешь ты, царь, когда державу

струн моих я трогаю чуть-чуть,

что мальчишеской рукой октаву

тела я могу во сне спугнуть?