Как без тебя прожить — и меда не вкусить? —

ведь ты — душа поэта.

Не внемлешь ни мольбам, ни письмам, ни стихам —

зачем пишу про это!?

К чему мой дивный слог? — Взамен — ни пары строк,

ни вести, ни привета!

Прекрасно знаешь ты всю боль моей тщеты,

все скорби, все сомненья.

Но все следишь за мной с улыбкой ледяной! —

и ради развлеченья

Ты мне страдать велишь, потом со смехом зришь

поэтовы мученья!

Приятно ль наблюдать, что витязь стал страдать,

рыдать, как на погосте?

Как бочка меда — яд, слова твои таят

коварство сладкой злости.

Ты лаской усыпишь — но грустью напоишь,

и яд проникнет в кости!

Вот сокол, в небе мчась, за лебедем стремясь,

вершит охоту птичью.

Под облаком летит — и лебедя когтит,

бросаясь на добычу.

Но кликнут удальца — и на руку ловца

садится он по кличу.

Заботясь о броне, любую сталь в огне

согнет кузнец бывалый.

Рассыплются во прах у времени в руках

алмазные кристаллы.

Мне слышать довелось, что частый дождь насквозь

проточит мрамор алый.

Как сокол, ты паришь. Тебя не приручишь —

напрасны упованья.

А дух твой закален — и не смягчится он

от моего пыланья.

Ты мрамору под стать, но не смогли достать

тебя мои рыданья!

Я кровь свою пролить согласен, чтоб добыть

тебя, алмаз бесценный!

Чтоб сбросить бремя мук, на подвиг, милый друг,

готов твой витязь пленный.

Но втуне песнь и плач! Хоть пламень мой горяч, —

не нужен раб смиренный!

Побойся Бога! Вновь откликнись на любовь,

уйми свой нрав коварный!

Страдальцем брось играть. — Бог может покарать

твой дух неблагодарный!

О, сжалься! Призови — иль сразу оборви

мой долгий сон кошмарный!

От Бога — облик твой, и над моей судьбой

твой взор царит небесный!

Зачем же столько зла ты сердцу принесла,

о, ангел мой прелестный!

Блаженству научи, и боль мою смягчи!

Спаси от черной бездны!

Грешно красой сиять, — раба же осмеять,

как некий враг жестокий, —

Прими от вышних сфер и жалости пример,

и милости уроки —

Величье сохрани — страдальца не гони

в пустынный край далекий!

Твой лик, светлей светил, мне разум окрылил —

летит стихотворенье!

От чуда красоты пылаешь, сердце, ты,

рождая песнопенье! —

И я постиг, мой друг, что от горнила мук

спасает вдохновенье.