«21 сентября 1980 года»

«Воскресенье»

«7:30»

«Квартира Гловера»

Прозвучал назойливый «пиликающий» будильник. Спёртый воздух и без того не давал продолжать спать. А терпкие лучи солнца били прямо по лицу Гловера. Рядом лежала его спящая подруга в тёмном нижнем белье, укутавшаяся в одеяло.

Гловер встал на ноги и, подойдя к окну, которое открыл на всю, вгляделся в улицу.

Он жил в двухэтажном здании, в квартире на втором этаже с панорамой на главную площадь Эктабона, где в конце перспективы стояла колокольня, встречающая его каждое утро.

Девушка хмыкнула, проснувшись, убирая спутанные рыжие волосы с лица, явив веснушки.

— Уже встал?

Гловер кивнул, продолжая глядеть вдумчиво на проезжую часть площади. Наблюдать, как люди ходят по своим делам и как проезжают автомобили не самых лучших моделей. Эктабон был в далёкой лесистой местности, поэтому новые импортные автомобили были редкостью.

Девушка накинула на себя белую рубашку, с которой на пол соскользнул бейджик, затем прошла к выходу из спальни, пронзая пыль, освещённую лучами солнца.

— Заварю нам кофе на работу, — заявила она, сонливым голосом, а позже обернулась к Гловеру, улыбнувшись и явив в свете лучей солнца глаза серо-зелёного цвета. — Я потом в душ…

— Ага, — кратко закончил он, посмотрев на ту в ответ. Он продолжал думать. Всегда думал и анализировал.

* * *

«7:34»

«Дом семьи Олдри»

Джо Олдри сидел в это утро на крыльце своего дома. Окраина города — частный сектор. Один из самых богатых районов Эктабона.

Он покачивался в кресле, облачённый в домашний халат чёрного цвета, с белесым поясом. Нервно покуривал сигару, наблюдая за беззаботной панорамой округлой улицы, где бегала ватага ребятни, стреляющая друг в друга из водных пистолетов и смеющаяся. Двух-этажные дома, выстроенные из светлого кирпича, стояли полукругом и разительно отличались от мрачной застройки остального Эктабона.

Джо переживал по поводу пропажи сына. Корил себя, что вообще отпускал в те леса, о которых и без того ходила дурная слава.

Мимо проходил мальчишка-почтальон, в белой футболке и бриджах, с рюкзаком за спиной.

— Доброе утро, мистер Олдри!

— Да если бы. Что у тебя там?

— Утренняя газета!

— Что пишут?

— Да скукота местная. Разве что опять про этот новый объект в лесу пишут. Держите, — ответил безмятежно тот, проходя на территорию и отдавая свежий выпуск. — Ладно, я побежал. Ещё две улицы осталось обойти. До свидания!

— Угум… — кивнул Джо и взял газету, потушив перед этим сигару.

На первой странице выделялся заголовок: «Строительство горнодобывающего объекта начнётся 28 сентября 1980 года в лесах Эктабона. Что скрывает корпорация, выкупившая землю этой осенью?»

Из дома донёсся телефонный звонок, который вытянул Джо из размышлений, заставив войти в тонус. Конечно, без сомнений, он надеялся, что ему позвонят о его сыне — Адаме.

* * *

Джо вошёл в дом, в котором не сразу всё разглядел из-за долгого пребывания на солнечной улице. Стационарный настенный телефон трезвонил оглушительно громко. Отчаянный отец даже замялся на секунду, прежде чем снял трубку.

— Мистер Олдри? Это Харрисон Локфилд, — голос звонившего был в полной бодрости.

— Здравствуйте?.. — протянул Джо.

— Кейт вернулась сегодня утром.

Джо готов был упасть. Рукой упёрся об стену и посмотрел в пол. Он был способен только слушать.

— Они разделились в тот вечер. Говорит шла обратно со своим парнем, как вдруг тот пропал, а она долго блуждала заблудшей по лесу. Звонил семье Энтроус. Не берут. А ваш сын… Он вернулся? Кейт переживает за остальных ребят.

— Нет, — выдавил Джо и повесил трубку, сильно ударив ею по телефону, от которого раздался характерный писк.

* * *

«8:00»

«Психиатрическая лечебница Эктабона»

Комната отдыха лечебницы представляло собой стерильный зал. Плохие, шипящие телевизоры, в которые пристально смотрели пациенты, пуская слюни или нервничая. Санитары были повсюду. И только двое из постоянных жильцов не столь благородных мест отличались. Двое мужчин. Один что помладше, в районе тридцати лет, сидел на диване подле второго, которому явно было за восемьдесят. Первый был разговорчивым, что-то доказывая старику, который лишь пялился в одну точку тяжёлым взглядом, который почти закрывали его седые брови и небрежные волосы.

— Я говорю! Говорю! За нами следят. Это всё заговор… — дёргаясь пояснял тот и озирался на санитаров. — Ты ведь… знаешь? Знаешь, я вижу!

Цок-цок. Приближающийся звук каблуков.

Послышался голос молодой медработницы. Её белый медицинский халат был похож на тот, которые надевают в обычных госпиталях, но с отличием в виде зелёных акцентов на рукавах, воротнике и швах.

— Мистер Блэггс? К вам посетитель, — сообщила девушка, из-за спины которой вышел мужчина в тёмной куртке. — Это детектив Гловер. Он хочет с вами поговорить о… О чём?..

Гловер подошёл ближе к старику.

— О лесах Эктабона.

— Лес… — обратил на того внимание Блэггс, пристально посмотрев в глаза, словно заглядывая в душу.

— Я буду рядом, детектив. Имейте в виду, что он на седативных.

— Хорошо. Я не задержусь надолго, — кивнул он ей, а затем взял ближайший стул и подсел лицом к старику. — Майкл Блэггс, верно? Вы помните, как попали сюда?

— Когда меня отпустят? — как ребёнок спросил Блэггс.

— Что вы знаете про лес?

— Лес это стена.

— В котором смысле? — задавал вопросы детектив, попутно вытаскивая что-то с кармана куртки. — Что вы подразумеваете под словом «стена»?

Старик молчал.

Гловер держал в руках диктофон, найденный прошлой ночью, находившийся в прозрачном пакете для улик.

— Хорошо. Прослушайте, пожалуйста, эту запись, Майкл.

Запись была воспроизведена. Писк, шум, затем слова.

«Фэйрис, у меня… надеюсь ты найдёшь мой диктофон. Это последняя запись перед… Надеюсь, что ты… Мы не… Тебе нуж… цикл… Застрял.»

— Цикл… — старик начал чесать свои руки в нервозности, смотря на диктофон.

— Вы что-то знаете об этом?

— Застрял… Застрял… — в глазах Блэггса на мгновение появилась ясность, которая в следующую секунду растворилась в стерильности окружающей их атмосферы. Старик медленно покачивался туловищем взад-вперёд, чем дал понять, что большего от него не дождаться.

— Ладно, сэр. Нам нужно его забрать, пока он не вышел из себя, — тревожным тоном сообщила медработница, подошедшая вновь, но уже с двумя санитарами, которые помогли встать Блэггсу.

— Чёрт… — неслышно прошипел про себя Гловер.

Когда старика уводили, тот прокричал очень громко и, будто бы тоскливо, отчаянно: — Найдите Джульетту! Она расскажет!

Но эти слова лишь напомнили об одной Джульетте. О лофт-кафе мистера Миллса.

* * *

В коридоре, проходя мимо палат к выходу, Гловер всё не мог понять, что имел в виду старик. «Лес это стена», «Найдите Джульетту…».

— О чём он говорил, не знаете? — спросила девушка медработница, провожающая его. — Он уже три года ни с кем не общался. Ну, не считая фырканья на наш персонал.

— Без понятия… — проговорил он про себя, а потом ответил чётче, — Не знаю. Извините за беспокойство. До свидания.

— До свидания, детектив.

Чейз Гловер вышел на улицу через двойные деревянные двери. Перед ним возник лес — лечебница была сокрыта в лесах Эктабона.

Вскоре по рации, что висела на поясе наряду с пистолетом в кобуре, поступило сообщение: — Детектив? Мистер Локфилд пришёл с дочерью в управление, как вы и просили.

Он снял рацию и ответил: — Через десять минут буду. Пусть ожидают.

Гловер посмотрел на свой внедорожник. Потом обратил внимание на небо, которое было яснее некуда, без единого облака, словно город был накрыт голубым потолком.