'Я шёл, считая себя правым.

Считал, что кровь на моих руках — жертва ради мира.

А потом оглянулся назад…'

Потря Суровый

— где-то на самых верхних этажах Академии Воинов Предела —

— Зачем? Мала́ктор, зачем? — обхватив седую голову руками, уперев их в поверхность массивного стола, глухо вопрошал статный мужчина старого одноглазого наставника.

А тот, сидящий в кресле напротив, в который раз отвечал:

— Я перепробовал всё! Понимаешь? Всё! Их ничего другое не взяло!

— Но три, мать твою, Отклонения! Ты отправил в Аномалию ТРИ ОТКЛОНЕНИЯ! — в очередной раз взревел первый, вскинув голову, гневно уставившись на Малактора и хрястнув по столу так, что тот затрещал жалобно. — Ты осознаёшь, Предел тебя подери, что́ сделал⁈

— Осознаю! И получше тебя, старый ты пень! — не менее яростно взревел второй в ответ.

И замолчали оба, бодаясь неподъёмными взглядами, тяжело дыша…

А после — Малактор отвёл свой единственный глаз в сторону, не выдержав давления, и произнёс ещё глуше, чем ранее первый:

— Осознаю…