«Родился под знаменем — не значит, что сможешь его нести.»

Потря Суровый

— где-то на самых верхних этажах Академии Воинов Предела —

— Лаврия, ты уверена? — седой, но всё ещё статный мужчина в который раз терзал одним и тем же вопросом молодую девушку, сидящую в соседнем кресле и увлечённую ало-багряным цветком на коротком древке, очень похожем на чей-то хребет.

А та, переводя взор своих жёлто-зелёных глаз на спрашивающего, вздыхала тяжко, но отвечала:

— Дедушка, ну сколько можно⁈ При каждой же встрече задаёшь этот вопрос!

— И каждый раз мне приходится вытягивать из тебя ответ! — хмурясь, но не отводя взгляда, продолжал стоять на своём мужчина.

— А зачем? Ничего же не изменилось. Как была на нём метка, так и осталась.

— Это тебе известно, ты же с ним дни напролёт проводишь. Но мне-то — нет.

— Чтобы тебе да что-то неизвестно было из происходящего в этих стенах? Не смеши моё Воплощение! — приподняв руку, Лаврия тряхнула цветком на костяном стебле.

— Представь себе! — в голос мужчины добавились сердито-досадные нотки. — Всё знали лишь те, кто создавал эти стены. А мы так, просто пользуемся…