Вол­го­град. Ма­ма­ев кур­ган. Май 1945 го­да. 15:00.

На сле­ду­ю­щее утро они при­шли на Ма­ма­ев кур­ган.

Тот са­мый склон, где они встре­ти­лись в пер­вый раз. Где он по­да­рил ей су­хие цве­ты. Где чи­тал Ах­ма­то­ву.

Те­перь кур­ган вы­гля­дел ина­че. Вой­на за­кон­чи­лась, и на скло­нах уже зе­ле­не­ла тра­ва. Пти­цы пе­ли. Не­бо бы­ло чи­стым, го­лу­бым.

— Варь, — ска­зал Лё­ша, гля­дя на Вол­гу. — Мы сде­ла­ли это. Мы вы­жи­ли. Мы по­бе­ди­ли.

— Мы по­бе­ди­ли, — по­вто­ри­ла она. — И те­перь у нас есть бу­ду­щее.

Он об­нял её.

— Я сдер­жу обе­ща­ние, — ска­зал он. — Я по­строю те­бе дом. Там, вни­зу. На бе­ре­гу. С боль­ши­ми ок­на­ми.

— Я знаю, — она улыб­ну­лась. — Я ве­рю те­бе.

— И ещё, — он взял её ру­ку. — Я хо­чу, что­бы мы по­же­ни­лись. Здесь. На Ма­ма­е­вом. Где всё на­ча­лось.

— Здесь? — уди­ви­лась она.

— Здесь, — под­твер­дил он. — Пусть эта зем­ля ви­дит на­шу лю­бовь. Пусть она ста­нет на­шим сви­де­те­лем.

И они по­же­ни­лись на Ма­ма­е­вом кур­гане. В вос­кре­се­нье, в сол­неч­ный день, под звон ко­ло­ко­лов.

Без сви­де­те­лей. Без го­стей. Толь­ко они двое и Бог.