Завтрак.

Я стоял в дверях спальни с подносом в руках и чувствовал себя идиотом. Полным. Клиническим. Таким, что хоть сразу в учебники по магической психиатрии заноси.

Потому что на моей кровати, в одной моей рубашке на голое тело, сидела ведьма.

Моя ведьма.

Карамэ устроилась на подушках, подобрав под себя длинные ноги, и сосредоточенно изучала свои ногти, делая вид, что не замечает моего столбняка. Рубашка — моя любимая, между прочим, белая, тонкого льна — была ей велика размера на четыре. Воротник сползал с одного плеча, открывая бледную ключицу и ложбинку, которую я пытался не рассматривать.

Пытался.

Пытался, но, кажется, плохо получалось.

— Долго ты там стоять будешь? — поинтересовалась она, не поднимая глаз. — Я, между прочим, умираю с голоду. И вообще, умираю в принципе. Не заставляй меня ждать.

Я заставил себя сдвинуться с места. Подошёл к кровати, поставил поднос рядом с ней.

— Яйца, бекон, тосты, кофе, — отрапортовал я. — И апельсиновый сок. Всё, как ты любишь.

Она подняла на меня глаза. В них мелькнуло что-то странное. Удивление? Нежность? Желание? Я не успел понять — всё исчезло за маской привычной язвительности.

— Я люблю, когда тебя нет, — сообщила она, принимаясь за еду.

— Остроумно, — похвалил я, садясь на край кровати. — Ты это в книжке вычитала или сама придумала?

— Сама. Я вообще талантливая.

— Талантливая и скромная, — кивнул я.

— Скромность украшает только тех, кому больше нечем украшаться, — парировала она с набитым ртом.

Я усмехнулся. Вот такая Карамэ мне нравилась больше всего — острая на язык, дерзкая, живая. Не та, что вчера просила убить, глядя глазами, полными отчаяния.

— Слушай, — вдруг сказала она, откладывая вилку. — Я там в ванной платье и бельё повесила сушиться. Так что не лапай, не нюхай, в руках не тереби. Мне это потом ещё носить.

Я моргнул.

— Ты серьёзно считаешь, что я буду нюхать твоё бельё?

— Ты экзорцист, — пожала она плечами. — У вас все извращенцы. Я читала.

— Где ты читала? В бульварной газетёнке для ведьм?

— В «Ежедневном пророке для тёмных искусств», между прочим, авторитетное издание, — она откусила кусок бекона. — Там была статья. «Десять признаков того, что ваш экзорцист — маньяк». У тебя все десять.

— Один — точно, — пробормотал я себе под нос.

— Что?

— Ничего. Ешь давай.

Она хмыкнула, но послушалась. Какое-то время мы молчали. Я пил кофе, она уничтожала завтрак с грацией голодной валькирии. Красиво, но быстро.

— Аракалл, — позвала она, когда тарелка опустела.

— М?

— Как ты вообще собрался снимать проклятие? — Она откинулась на подушки, и рубашка снова предательски сползла, обнажая плечо. — Которое предсказание? Это же не чары, которые снять можно. Это судьба.

Я напрягся. Вот оно.

— Объясни, — попросил я, ставя чашку.

— Тут или я умру, или он умрёт. — Она пожала плечами, но в голосе проскользнула горечь. — Третьего не дано. Я вчера забыла об этом, пока ты наливал и пока рассказывала. А сейчас вспомнила.

— Вспомнила, — эхом повторил я.

— Да. — Она посмотрела на меня в упор. — И вспомнила, почему вообще изначально просила убить. Потому что других вариантов нет, Аракалл. Понимаешь? Нет.

Я молчал.

— А у тебя кинжалы есть, — продолжила она тихо. — Которые против таких, как я. Раз — и решат проблему.

В груди закипало. То самое чувство, которое я испытал утром, когда не нашёл её в кровати. Ледяной ужас пополам с яростью.

— Нет, — отрезал я.

— Что — нет?

— Нет, я не буду тебя убивать. И кинжалов ты не получишь. И никаких других способов покончить с собой тоже. — Я подался вперёд, оказавшись почти вплотную к ней. — Ты меня слышишь, моя дорогая? Я не дам тебе умереть.

— А если он умрёт? — выдохнула она. В её глазах блестели слёзы, которые она отчаянно пыталась сдержать. — Если из-за меня... из-за того, что я живу... он умрёт?

— Тогда мы найдём способ спасти и его, — твёрдо сказал я.

— Нет способа!

— Значит, придумаем.

— Аракалл, ты не понимаешь! — Она ударила кулаком по одеялу. — Это не какое-то там бытовое проклятие, это древняя магия! Кровь! Рок! Это не снимается!

— Всё снимается, — возразил я. — Вопрос времени и ресурсов.

— Времени нет! Неделя!

— За неделю можно многое успеть.

— Например? — Она с вызовом посмотрела на меня.

Я задумался. Честно — идей у меня пока не было. Но признаваться в этом не собирался.

— Например, для начала — узнать, кто этот твой мужик, — осторожно сказал я. — Потому что без этого мы даже не знаем, от чего отталкиваться. Может, он сам часть проклятия. Может, если его убрать из уравнения...

— Нет! — Она резко выпрямилась, и рубашка наконец-то съехала окончательно, но она даже не заметила. — Только не это. Если ты его тронешь... если с ним что-то случится по нашей вине... я никогда себе не прощу.

Я сглотнул.

— Ты так сильно его любишь?

Она замерла. Посмотрела на меня долгим, тяжёлым взглядом.

— Сильнее, чем ты можешь себе представить, — тихо сказала она.

Внутри что-то оборвалось. Больно. Глухо. Безнадёжно.

— Понял, — кивнул я, поднимаясь. — Тогда будем искать другой способ.

— Аракалл...

— Я сказал — найдём, значит, найдём. — Я не обернулся. Потому что если бы обернулся и увидел её в своей рубашке, с этими глазами, с этой болью, которую она испытывает не из-за меня...

Я бы не выдержал.

— Отдыхай, моя дорогая. Вечером начнём работать.

Я вышел из спальни, плотно закрыв за собой дверь.

И только в коридоре позволил себе прислониться спиной к стене и закрыть глаза.

Сильнее, чем я могу себе представить.

Ну конечно.

Потому что она любит не меня.

А я, идиот, люблю её.

Вот такая ирония судьбы, достойная самого извращённого проклятия.