Всё оборачивается наперекор грешку:

когда любил, встречался —

писал по строчке, по стришку,

теперь – по две поэмы в день,

и так – пока не надорву кишку…

Нельзя мне пить вина —

косые ливни, вилы – в бок!

В дремучем уголке день ото дня

расти, мужайся, мой стишок!

Кому – рижское взморье,

прокуренный пляж, курорт,

а я – в норе —

«ночи на корточках

прошёптывал напролёт».

Как вешний вихрь

ко мне являлась Танахара,

хоть не пригубила вина

и не касалася бокала —

но было весело

и корчились от зависти отравы…

Даже по тропинкам бессмысленные твари

поют хоралы, гимны и псалмы,

благоговея перед светоносной Танахарой —

на воздух пеньем поднимают здания

коровы, козы, кроткие ослы.