Глава 37
- Выдайте мне костюм! - кричу администратору, сбрасывая туфли на шпильках прямо в
коридоре.
Через пять минут я, облаченная в мешковатый защитный комбинезон и пластиковую маску,
влетаю в «комнату гнева». Тимур галантно, словно мы на светском рауте, протягивает
мне увесистую бейсбольную биту.
Я перехватываю рукоять. Смотрю на выстроенные в ряд тарелки, чашки и остатки старой
мебели. Вспоминаю Веню с его нытьем. Вспоминаю мерзкую ухмылку Артура. Вспоминаю
свою снесенную несущую стену и прогнившие коммуникации. Вспоминаю все бессонные ночи
над таблицами логистики.
- За ипотеку! - я с диким криком размахиваюсь и вдребезги разношу старый торшер.
- За оптимизацию! - вторит мне Макс, запуская тарелку прямо в стену.
Тимур ничего не кричит, а просто обрушивает кувалду на системный блок старого
компьютера.
Это был чистый, незамутненный восторг. Мы крушили все, что попадалось под руку,
смеялись так, что болели животы, и дышали пылью. Я чувствовала, как вместе с
разлетающимися осколками из меня выходит весь тот стресс, который копился годами. А
когда я, запыхавшаяся, опустила биту, то поймала на себе взгляд Тимура. Он смотрел
на меня сквозь пластиковое забрало так жарко и восхищенно, что у меня ноги
подкосились.
Из «комнаты гнева» мы вышли грязные, взлохмаченные, но абсолютно счастливые.
- Никакого ресторана, - безапелляционно заявляю, когда мы садимся в его сверкающую
машину, пачкая кожаные сиденья. - Мы едем в нормальное, человеческое место!
И мы едем. Не в шикарный ресторан, а в обычную, шумную сетевую бургерную на углу. Мы
сидим за пластиковым столиком, и я с каким-то мстительным наслаждением наблюдаю, как
Тимур Русланович, ест огромный, сочный бургер, пачкая руки в соусе барбекю, и
запивает это все ледяным банановым милком. Он больше не анализирует калории. Он
просто... живет.
В наш клоповник мы возвращаемся поздно вечером. Я устало, но с улыбкой выпроваживаю
Тимура в его соседний номер, принимаю душ со слабым напором воды и падаю на
скрипучую кровать.
А ночью случается катастрофа.
Мне снится Киборг. Это не просто сон. Это какой-то лихорадочный, обжигающий бред. Мне
снится полумрак коридора, его смокинг, который вдруг исчезает. Мне снятся его
горячие, сильные руки, скользящие по моей спине, расстегивающие молнию изумрудного
платья. Во сне я вижу его шрам в форме полумесяца, я касаюсь его губами, а потом он
прижимает меня к себе с такой неистовой, первобытной жаждой, что я забываю
собственное имя. Его шепот, его губы, обжигающие мою шею...
Я распахиваю глаза и резко сажусь на кровати.
Дыхание сорвано, грудная клетка ходит ходуном. Кожа горит, волосы прилипли к взмокшим
вискам, а дешевая простыня сбилась в ком. В номере темно, только гудит старый
холодильник.
Я судорожно хватаю ртом воздух, прижимая ладони к пылающим щекам. Какой кошмар! Он
проник ко мне в голову! Он взломал мои сны! Мое подсознание капитулировало без боя!
Паника накатывает ледяной волной. Одно дело — спорить с ним днем, и совсем другое —
когда твое собственное тело во сне предательски требует его прикосновений.
- Нет-нет-нет, - шепчу в темноту. - Только не это. Я не влюблюсь в Киборга. Это
системная ошибка!
Следующие дни я провожу в режиме глухой обороны. Я с головой ныряю в работу,
дистанцируясь от Тимура всеми правдами и неправдами. Я общаюсь с ним исключительно
по рабочим вопросам, пряча глаза в монитор, отвечаю сухо и профессионально. Мой Танк
возводит бетонные баррикады. Я запрещаю себе вспоминать его улыбку в «комнате гнева»
и этот проклятый, сумасшедший сон.
Я почти верю, что у меня получилось. Но…
Ровно в десять утра субботы в дверь нашего номера раздается короткий, требовательный
стук.
Я, зевая, плетусь открывать. Поворачиваю замок, распахиваю дверь и... моя челюсть с
тихим стуком падает на выцветший ковролин.
На пороге стоит Тимур.
Но это не тот Тимур Русланович, которого я знаю. На нем нет костюма за миллион. На
нем нет идеальной рубашки. Генеральный директор холдинга одет в потертые, рваные на
коленях джинсы, расписную черную футболку с каким-то нечитаемым принтом, простую
куртку и массивные белые кроссовки. Его волосы слегка небрежно падают на лоб.
Он выглядит не как миллиардер, а как брутальный, до одури привлекательный плохой
парень из голливудского фильма.
Я просто забываю, как дышать. Непрерывно моргаю, пытаясь прогнать наваждение.
- Доброе утро, Маргарита, - его голос звучит бодро, а в темных глазах пляшут
смешинки. Он прекрасно видит эффект, который произвел. - Метеосводка подтверждает
стабилизацию температурного режима. На улице знатно потеплело. Нам пора на шашлыки.
Собирайтесь с Максимом.
Я судорожно сглатываю, пытаясь отвести взгляд от его нового, непривычного и
шокирующего образа..
- На... шашлыки? - хрипло переспрашиваю. - В одну из ваших загородных резиденций? Или
в элитную шашлычную, где мясо подают на золотых шампурах и жарят под классическую
музыку?
Тимур усмехается, прислоняясь плечом к косяку двери.
- Нет. Мои алгоритмы подсказывают, что вам нужен максимальный хаос. Мы едем в лес.
Обычный дикий лес. И я сам вам приготовлю шашлыки.