— Господин Рейгер! — голос Эмили разрезал утреннюю тишину, как боевой горн.

Я как раз допивал кофе — третью кружку за утро, потому что после вчерашнего знакомства герцога с феей мне требовалось допинговать организм. Герцог и Фиалка ушли, оставив после себя облако фиолетовой пыльцы, подписанный брачный контракт и счёт за испорченный камзол. Я надеялся, что сегодня будет спокойный день. Тихий. Мирный. Без гаремов.

Наивный.

— Что случилось? — я отставил кружку. — Опять орчиха? Баронесса прислала новую анкету? Альфред украл твои чулки?

— Хуже! — Эмили подбежала к столу, размахивая конвертом. Конверт был чёрным. С серебряной печатью в виде черепа. И от него пахло... пахло так, как пахнет подвал, который не проветривали лет триста. — Письмо! От Загадочного незнакомца!

— От кого?

— Помните? Я говорила! В графике! После эльфиек и гнома был записан «Загадочный незнакомец»! Мы про него забыли! Совсем! Из-за орчихи, вампирши, сирены и герцога с его гаремом!

Я медленно взял конверт. Чёрная бумага была холодной на ощупь. Очень холодной. Как будто её достали из могилы. Или из морозилки. Или из могилы, которая находится в морозилке.

— «Загадочный незнакомец», — прочитал я на конверте. — «В брачное агентство «Сердечный узел». Лично в руки. Срочно. И постарайтесь не умереть, пока донесёте».

— Там ещё приписка сзади, — тихо сказала Эмили.

Я перевернул конверт. На обороте корявым почерком было нацарапано: «Ваша сестра обещала мне жену. Прошло три месяца. Жена так и не доставлена. Я начинаю терять терпение. А когда я теряю терпение, люди начинают терять конечности. С любовью, З.Н.»

— З.Н., — прочитал я. — Загадочный незнакомец. Которому сестра обещала жену три месяца назад. И не доставила.

— Как пиццу, — пробормотала Эмили. — «Доставка жены в течение часа, или мы вернём деньги».

— Сестра не возвращает деньги.

— Знаю. Поэтому он и злится.

Я вскрыл конверт. Внутри лежал лист пергамента — тоже чёрного, разумеется, — исписанный серебряными чернилами. Почерк был ужасным. Таким, словно писала летучая мышь, которую били током.

«Уважаемый сваха (временный),

Пишу вам, потому что ваша дражайшая сестрица, по-видимому, забыла о моём существовании. Возможно, на это повлиял тот факт, что я — некромант. Люди склонны забывать о некромантах. До тех пор, пока мы не напоминаем о себе. Напоминаю.

Три месяца назад я обратился в ваше агентство с простым запросом: мне нужна жена. Не мёртвая. Живая. С тёплой кровью и желательно с пульсом. Ваша сестра взяла аванс (золотом, кстати, и немалый) и пообещала подобрать кандидатку. Прошло три месяца. Я всё ещё холост. Мои зомби уже смеются надо мной. Вы представляете, каково это — когда зомби над тобой смеются? У них челюсти отваливаются!

В общем, я требую выполнения заказа. Если жена не будет доставлена в течение семи дней, я наложу проклятие. Какое — не скажу. Но вам не понравится. Мои проклятия ещё никому не нравились. Кроме, может быть, моего ручного скелета, но у него нет вкуса.

С нетерпением и лёгким разложением,

Загадочный Незнакомец (можно просто — Некромант)

P.S. Пожалуйста, не предлагайте мне эльфиек. От них у меня аллергия. В буквальном смысле — я начинаю разлагаться быстрее обычного».

Я дочитал письмо и аккуратно положил его на стол. Очень аккуратно. Потому что оно всё ещё было холодным. И, кажется, слегка шевелилось.

— Господин Рейгер? — тихо позвала Эмили.

— Да?

— Что будем делать?

— Сначала — кофе, — я взял кружку и сделал большой глоток. — Потом — паника. Потом — план.

— А потом?

— А потом мы найдём некроманту жену. Живую. С пульсом. За семь дней. Иначе нас проклянут.

Эмили побледнела.

— Каким проклятием?

— Он не уточнил. Сказал только, что нам не понравится.

— Мне уже не нравится!

— Мне тоже. Поэтому давай думать.

Я начал расхаживать по офису. Эмили сидела на стуле, поджав ноги, и следила за мной огромными синими глазами. Пыльца феи всё ещё висела в воздухе, придавая ситуации оттенок сюрреализма.

— Значит так, — начал я. — Что мы знаем о клиенте? Некромант. Живёт, судя по запаху конверта, где-то в подземелье или склепе. Имеет зомби. И ручного скелета. Хочет живую жену. С тёплой кровью и пульсом. Не эльфийку.

— И он заплатил аванс, — добавила Эмили. — Золотом. Большим.

— Значит, клиент серьёзный. И платёжеспособный. Уже плюс.

— А минус?

— Минус в том, что он некромант. И если мы не найдём ему жену, он нас проклянёт. Возможно, мы станем зомби. Или скелетами. Или чем похуже.

— Что может быть хуже зомби?

— Зомби, которые смеются над тобой, потому что ты холост.

Эмили прыснула, но тут же снова стала серьёзной.

— Кто согласится выйти замуж за некроманта?

— Хороший вопрос, — я потёр подбородок. — Нам нужна женщина, которая не боится темноты. Которая спокойно относится к мертвецам. Которая ценит тишину — в склепах, знаешь ли, тихо. И которая хочет замуж. Срочно.

— У нас есть такие в картотеке?

Я подошёл к шкафу и начал перебирать анкеты. Эльфийка — нет, у него аллергия. Нимфа — она любит воду, а некроманты воду не любят, у них кости мокнут. Вампирша — вампирши и некроманты конкурируют за одну и ту же аудиторию, это конфликт интересов. Орчиха — Грымза уже занята, у неё конкурс чтецов.

— А как насчёт... — Эмили замялась.

— Кого?

— Ну... есть одна девушка. Она приходила два месяца назад. Заполняла анкету. Но ваша сестра сказала, что случай безнадёжный, и отложила в долгий ящик.

— Почему безнадёжный?

— Потому что она — готесса. Ну, знаете — чёрные платья, чёрная помада, черепа на браслетах. Она ищет мужа, который разделит её любовь к кладбищам, старым склепам и прогулкам под луной. Все нормальные кандидаты от неё шарахались.

Я медленно повернулся к Эмили.

— Ты хочешь сказать, что где-то в нашей картотеке лежит анкета женщины, которая обожает склепы? И кладбища? И прогулки под луной?

— Да. И ещё она коллекционирует кости. У неё их целая витрина. Она говорит, это эстетика.

— И моя сестра сочла её случай безнадёжным?!

— Ваша сестра сказала: «Кто захочет жениться на девушке, у которой дома больше костей, чем у некроманта?»

В офисе повисла тишина. Я смотрел на Эмили. Эмили смотрела на меня. Где-то вдалеке пробили часы. Конверт на столе снова шевельнулся.

— Эмили, — сказал я медленно. — Доставай эту анкету.

— Вы думаете?..

— Я думаю, что моя сестра, сама того не зная, уже нашла некроманту жену. Просто не успела доставить. А мы доставим.

— Но она готесса. А он некромант. Это же...

— Это идеальная пара, — закончил я. — У них будут самые стильные свидания. На кладбище. При луне. В окружении зомби и скелетов. И у неё уже есть коллекция костей — им будет о чём поговорить!

Эмили бросилась к дальнему шкафу. Я стоял посреди офиса, чувствуя, как во мне закипает странное, почти безумное воодушевление. Мы спасали эльфов из-под кроватей. Мы женили нимф на оборотнях. Мы свели сирену с тритоном и герцога с феей. Мы можем всё.

Даже найти жену некроманту.

— Вот она! — Эмили вытащила из груды бумаг пыльную папку. — Вот! Леди Ноктюрна. Готесса. Двадцать шесть лет. Хобби: коллекционирование костей, поэзия о смерти, вышивка крестиком (чёрным по чёрному). Ищет мужчину, который не боится темноты и не убегает при виде её домашней игуаны по имени Мрак.

— Игуана по имени Мрак, — повторил я. — Это великолепно.

— И требования: «Пульс не обязателен, но приветствуется».

— Эмили, — я взял её за плечи и посмотрел в глаза. — Это судьба.

— Думаете?

— Я знаю. Вызывай леди Ноктюрну. А я напишу ответ некроманту. Вежливый. С извинениями. И с обещанием доставить жену в течение семи дней. С пульсом. И с бонусом в виде игуаны.

Эмили кивнула и бросилась к столу писать приглашение. А я взял перо и склонился над листом бумаги чтобы написать ответ. Он начинался так:

«Уважаемый Загадочный Незнакомец (Некромант),

Приносим извинения за задержку. Ваша жена найдена. Доставим в срок. Пожалуйста, не надо нас проклинать. У нас ещё много клиентов...»