Жить в трезвости и созерцаньи,

в закате праздничного дня —

не замерзая без огня.

Зачаровать свои желанья,

прозрачно думать, слушать чутко…

Печальной музыкой рассудка

заполнить годы пустоты —

забыть, но не предать мечты.

А память о возможном друге,

как солнце осени на юге,

как нежность золота мимозы,

воображеньем создавать…

И, сохраняя в сердце слезы,

их никогда не проливать.

На юге осенью… о прошлом не жалея,

жить сдержанно и щедро на просторе.

Не ждать письма, не помнить утром снов.

За виноградником сосновая аллея,

спокойное на горизонте море

и волны у песчаных берегов.

Дорога в гору, где цветут агавы

и голубой, как небо, автокар

уходит в мир волненья, счастья, славы…

Юг, добрый юг… Тот, кто не ждет награды,

кто неудачлив, болен, грустен, стар,

о ком не помнит враг, кому друзья не рады,

тоскует так по свету твоему…

Нет в этом мире равного ему.

Свободны мысли от гипноза

влюбленности… но чувства те же.

Цветет на южном побережье

пушистым бархатом мимоза

и озером белеет море…

Бьет колокол – который час?

Проходит вечер в разговоре…

Как трудно каждому из нас:

тому, кто безрассудно любит,

тому, кого раздумье губит, —

у каждого своя тоска.

На берег вытянуты сети,

Всё помнит о минувшем лете,

мечтает и грустит слегка.