Марина

Рамиль ведет машину молча. И даже молчание у него какое-то породистое, я бы даже сказала — изысканное. Он в нем органичен. Не то что я — сижу, ерзаю. Благо ехать осталось недолго. Очень быстро огни мегаполиса остаются позади, мы съезжаем на трассу, проезжаем череду автосалонов, заправку и въезжаем в самый настоящий лес.

Украдкой кошусь на Шакирова. Блин, он реально очень хорош собой. У него красивый профиль, длинные ресницы и такие острые скулы, что об них запросто можно порезаться. Закусив губу, пытаюсь представить его прыщавым жердяем, коим он был еще пять лет назад, если верить карте, но у меня совершенно не получается. Мозг сбоит — настолько это нереальный сценарий, учитывая, что нынешний Рамиль — само совершенство. С него хоть картину пиши. Даже жаль, что я не художник.

— Что? — спрашивает он, не отрывая взгляда от дороги.

Я вздрагиваю. Испытывая неловкость из-за того, что он меня таки подловил, перевожу взгляд на собственные пальцы.

— Ничего.

— Ты на меня смотришь.

— Потому что у меня есть глаза, — огрызаюсь без огонька.

— Ты пользуешься ими слишком активно.

Вот же гад.

— Привыкай, любовь моя. И следи за дорогой!

Рамиль бросает на меня задумчивый взгляд, а я хоть и отворачиваюсь, секундой спустя начинаю вновь на него коситься. Любопытство — это все же болезнь. Особенно мое. Особенно после того, что я о нем узнала. Вот зря я сунула нос куда не следует! Да, у меня было оправдание. Я собиралась жить с человеком, о котором почти ничего не знала — речь шла о моей безопасности. Тогда почему я не могу отделаться от чувства, что тайком пробралась во что-то личное? Сокровенное… В то, во что мне не следовало лезть ни за что. И ни под какими предлогами.

Меня оправдывает, что в его карте я искала совсем не то, что в итоге нашла? Я-то хотела узнать, не скрывает ли он, например, аллергию на женщин.

Ну, или бешенство.

Но вместо этого я узнала, что Шакиров страдал от диких болей в спине, вызванных протрузиями из-за сидячей работы и лишним весом. Ему было всего двадцать пять, а он разваливался, как старый дед, умудрившись совмещать старческие недуги с болячками, более свойственными подросткам. Например, акне.

Я даже сначала решила, что впопыхах просто ошиблась картой. Потому что двадцать килограммов сверху и прыщи никак не мэтчились у меня с сидящим рядом мужчиной. Возможно, потому что он прошел несколько курсов лечения у нашего дерматолога. И регулярно делал дорогостоящие аппаратные процедуры.

И я никак не могу перестать думать о том, каким он был. О том, сколько раз смотрел в зеркало и ненавидел то, что видел. О том, каково это — быть гением, которого все обсуждают, от которого ждут побед, которого подстегивают двигаться вперед, на которого давят, на которого смотрят… А ты, может, и гений, да. Но в первую очередь ты — обычный парень. С лицом, которое болит. С телом, которое не нравится. И с взрослыми гиперопекающими женщинами, с которыми хрен поговоришь о том, что тебя реально волнует. Потому что банально стесняешься.

Не знаю, конечно. Может, я все это выдумала. Так-то я вообще в этом деле — спец. Дай мне два факта — и я в два счет сочиню из них шекспировскую драму. Но что-то мне подсказывает, что на этот раз я не ошиблась в своих догадках — ему было нереально тяжело психологически. Он проделал над собой огромную работу. Я готова поклясться, что его нынешнее поведение объясняется отнюдь не самовлюбленностью, как я изначально думала, а напротив — былой нелюбовью к себе.

От этой мысли у меня неприятно сжимается сердце.

— Марина, — произносит он.

— А?

— Если ты продолжишь смотреть на меня так, я начну нервничать.

— Ты умеешь?

— Что?

— Нервничать.

Шакиров бросает на меня короткий взгляд.

— Да.

Смотрю на него и опять представляю не взрослого Рамиля, который бесит половину клуба одним своим существованием, а мальчишку. Высокого, неуклюжего, сутулого, полноватого и неловкого. Слишком умного для сверстников и слишком неудобного для взрослых. Мальчишку, над которым смеялись и издевались. И который однажды решил, что больше никто… Никогда… Не увидит его слабым.

Вот тебе и породистый жеребец.

— Мне просто немного странно.

— От чего?

— От всего! Как я только на это согласилась?

Рамиль хмыкает.

— Поздно рефлексировать.

— Почему это? Я могу от тебя сбежать.

— В этих туфлях? Удачи.

Темный взгляд Шакирова проходится вниз от моих глаз к ногам. Горячо… Ерзаю.

Минут через десять Рамиль неожиданно включает поворотник и сворачивает к небольшому магазинчику у дороги. Панорамные окна, теплый свет, аккуратная вывеска. Что-то фермерское. Экологичное. Для людей, которые покупают хлеб не потому что есть хочется, а потому что у него интересный профиль вкуса.

— Дома пустой холодильник, — бурчит Рамиль, как будто это все объясняет.

— Я думала, ты питаешься ненавистью к людям, — лепечу я. Рамиль странно на меня косится.

— Я-то, да. Но ты… Пойдем.

Магазин оказывается маленьким, но таким вылизанным, что я начинаю комплексовать уже на входе. Полки деревянные. Освещение мягкое. Помидоры лежат так красиво, будто их специально полировали эльфы. И даже картошка выглядит идеально.

А цены… Господи. Я хватаюсь за сердце.

— Рамиль. Ты видел? Здесь редиска стоит триста рублей!

Шакиров преспокойно берет связку и кладет в корзину. Я с ужасом за этим всем наблюдаю.

— Шахматистам так хорошо платят?

— На жизнь хватает.

— Да у нас в деревне за такие деньги тебе бы этот редис вместе с грядкой продали!

Шакиров тяжело вздыхает.

— Марина…

— Нет, подожди. Ты только посмотри на эти помидоры! Шестьсот рублей! Их что, опыляли райские птицы?

— Это нормальная цена.

— Для кого?! Для арабских шейхов?! Пойдем отсюда. Вас всех наебали.

Рамиль невозмутимо тянется за упаковкой черри.

— Они вкусные.

— Неудивительно — за шестьсот рублей!

Мужчина за соседним стеллажом начинает тихо смеяться. Шакиров делает вид, что мы незнакомы. Я иду за ним хвостиком, продолжая возмущенно бухтеть:

— Нет, я просто не понимаю! Вот это что? — хватаю баночку йогурта. — Двести пятьдесят за банку?!

— Он органический.

— Это молоко с бактериями!

— Ты очень громкая.

— А ты транжира. Поверить не могу, что кто-то может спускать столько бабок на овощи, имея пару соток земли.

— Ты хочешь разбить огород?

Я хочу?! Да прям. Мне даже подумать об этом страшно. Как вспомню эти бесконечные посадки… То картошка, будь она проклята, то огурцы. Кабачки, тыквы… Посади, прополи, вспуши, полей! Да я из деревни уехала, чтобы никогда этим больше не заниматься! Мне этот огород испоганил все детство!

Фыркаю, надменно задрав нос. И глаза точнехонько упираются в ценник на базилик. Ладно, может, небольшой огородик — не такая уж и плохая идея.

— А что? Полезно. Свежий воздух. Заземление. Единение с природой.

— Я никогда не занимался ничем подобным.

— И что? Картошка тебя за это не осудит.

У Рамиля дергается уголок рта. В его исполнении это почти улыбка.

— Ты удивительный человек.

— Спасибо.

— Это был не комплимент.

— Я сама решу-у-у. — Изображаю придурка из известного мема в попытке понять, насколько Шакиров в теме.

Он качает головой и идет дальше. И все, что я понимаю, так это то, что мне рядом с ним чертовски весело. Реально. Не больно. Не тошно от мыслей о Тёме. А ве-се-ло. Словно рядом с этим странным, невозможным человеком мой мозг временно забывает страдать и переключается в режим: «Господи, ну и что он сейчас опять вычудит?».

А еще неожиданно хорошо, от того что такой сложный человек, как Шакиров, рядом со мной тоже как будто бы расслабляется. На первый взгляд, конечно, может показаться, что я излишне самоуверенна, что, скорее всего, дело вообще не во мне. Но… нет. Я почти уверена, что ему хорошо именно со мной. Возможно, мы могли бы с ним подружиться.

Рамиль тем временем складывает в корзину продукты. Индейка. Творог. Яйца. Овощи. Вода без газа. Никаких чипсов. Никакой колы. Ничего вредного.

— Ты так питаешься постоянно? — ужасаюсь я.

— Да.

И каково это — жить, держа себя в ежовых рукавицах? Неудивительно, что у него настолько дерьмовый характер. Он бы у кого хочешь испортился от такой жизни.

Наконец, подходим к кассе. Кассирша смотрит на нас с откровенным интересом. Еще бы. Рамиль Шакиров в фермерском магазине — уже событие. А уж с девушкой, которая спорит с ним из-за цены на редис…

Когда он прикладывает карту, я машинально бросаю взгляд на сумму и чуть не падаю.

— Господи.

— Что?

— На эти деньги можно было месяц жить. А мы купили четыре помидора и какой-то травы.

— Еще индейку.

— Это, конечно же, все меняет.

Нет, просто обалдеть!

Скрипя зубами, тащусь за Рамилем к выходу. Пока мы гуляли по магазину, на улице окончательно стемнело. Воздух пахнет влажной землей и прохладой. Изо рта валит пар. Рамиль убирает пакеты в багажник, а я стою рядом, засунув руки в карманы куртки, и с интересом оглядываюсь. Метров через пятнадцать уже начинается улица. Красивые богатые дома, фонари… Как только он скопил денег, чтобы купить недвижимость в таком месте? Учитывая, сколько бабок он спускает на продукты, это кажется нереальным.

Бормоча под нос: «Триста рублей, это надо же!» — плетусь вперед. Справа конторка ТСЖ, а слева, чуть в глубине, под навесом стоят мусорные баки. Кто-то строится, и те под завязку забиты строительными отходами. Ничего интересного. Я собираюсь вернуться к машине, когда замечаю целый ящик рассады! Видно, кто-то, более экономически грамотный, высадил лучшие кустики у себя, а остальное просто выбросил.

Скряга внутри меня потирает руки и делает шаг к мусорным бакам.

А светская львица, которой я, видно, так и не стала, стонет:

Нет-нет-нет, Маринка, не вздумай.

Я огрызаюсь. В конце концов, если Шакиров разорится на овощах, никому из нас от этого лучше не станет.

— Марин, что ты там делаешь? Поедем уже, а?!

Осторожно подхватываю ящик с рассадой. Тот деревяный, нужно еще исхитриться, чтобы не загнать занозу.

— Это еще что такое?

— Инвестиция в твое светлое будущее.

— Это помойка, Марина… — нервничает Шакиров.

— Это — рассада. Ты же хотел огород.

— Я хотел?! — Рамиль выглядит настолько растерянным, что я начинаю ржать, абсолютно неприлично похрюкивая. И знаете, все же хорошо, что он изначально обо мне невысокого мнения. Оказывается, это избавляет от целой горы комплексов! Мне не нужно строить из себя ту, кем я не являюсь. Не надо париться, как я выгляжу, не надо вообще напрягаться.

— Открой багажник! Он тяжелый вообще-то.

Шакиров послушно распахивает багажник. Но потом, будто опомнившись, закрывает его собой, разведя руки.

— Я не буду возить в багажнике барахло с помойки! Ты вообще в курсе, сколько стоит моя машина?!

— Без понятия. Но клянусь, если бы ты не спускал столько бабок на редиску, уже бы гонял на Роллс-ройсе. Давай, любимый, не вредничай.

Не знаю, что в моих словах заставляет его передумать, но, тихонько выматерившись, Шакиров все-таки отступает. Багажник у него идеально чистый. Но что уж… Протру. Ставлю ящик, отряхиваю руки и возвращаюсь на свое место в машине.

— Боже, тут везде камеры… — бормочет Рамиль, усаживаясь за руль. — Мне будет мыть кости весь поселок!

— Тебе не пофиг?

Шакиров молчит, бросая на меня злющие взгляды из-под челки. Он носит удлиненную стрижку, которая ему безумно идет. Особенно когда волосы, которые он обычно зачесывает назад, все же спадают на лоб…

Ладно. Зря я спросила. Учитывая его прошлое, понятно, что он очень зависим от мнения окружающих. Вон, как его мой вопрос задел! Сидит пасмурный, как туча. Ну, и как его вывести из этого состояния? Не хочу, чтобы он грустил.

— Потом можно завести пару курочек.

— Почему не сразу корову?

— Ну… Корова — это надолго. Мы столько не протянем. А бройлеры — по весне завел, к осени порезал, — провожу большим пальцем по горлу. — И все! На всю зиму себя обеспечил мясом.

Лицо Рамиля надо видеть, конечно. Захожусь в новом приступе смеха и толкаю его локтем, мол, ну… давай, тебе же смешно, посмейся! И надо же — он реально весело хмыкает.