Рамиль

Мне кажется, после сегодняшней ночи я уже никогда не смогу смотреть на Марину как раньше. Хотя, если честно, я и раньше-то смотрел на нее совсем не так, как стоило бы. Но сейчас… Сейчас это вообще какой-то другой уровень. После всего случившегося Марина стала для меня в один ряд с божествами. В конце концов, только небожители могут совершать чудеса и даровать жизни.

И на фоне этой богини сам себя я ощущаю как никогда земным…

Это для Марины в произошедшем нет ничего такого. Кошка рожала — кошке помогли. Котенок не дышал — она его оживила. Делов-то. А я… Я просто стоял рядом и ничего не мог. Меня буквально выворачивало от беспомощности и какого-то совершенно священного трепета от соприкосновения с чудом.

— Рамиль, ты почему не идешь ужинать? — раздается за спиной голос матери. Марина напрягается, сворачивает испачканную черт его знает чем пеленку и осторожно расстилает новую, естественно, невольно привлекая внимание матери к содержимому котячьей лежанки. Матери хватает ровно трех секунд, чтобы оценить происходящее и прийти в ужас.

— Боже мой… — выдыхает она. — Это еще что такое? Рамиль!

— Это наша кошка. И она только что родила. Вы могли бы не кричать? Это ее пугает, — отвечает вместо меня Марина.

— Кошка?! Рамиль… Сынок… Откуда у тебя взяться кошке?!

— Мам, ну что ты на ровном месте делаешь трагедию? Взялась и взялась.

И да. Я почти смирился с тем, что она будет жить с нами, еще до того, как выяснилось, что одной кошкой дело не ограничится.

Только теперь доходит, что Марина об этом знала. И спецом ничего не сказала. Вот же зараза, а?! Провела меня?

— Вообще-то у меня аллергия! — мать прижимает ладонь к груди. — А тут целый выводок!

Марина тихо закатывает глаза. У меня начинают ныть зубы — столько обреченной усталости в этом жесте.

— А если блохи? Или какая-нибудь инфекция? Нет-нет, сынок. От них нужно избавиться.

Мать делает шаг к коробке, но тут же замирает, наткнувшись на Маринкин убийственный взгляд.

— Есть же какие-то приюты, я не знаю… — немного смягчает риторику. — В доме этого быть не должно.

Гамби, будто понимая, что ее судьба решается прямо сейчас, настороженно поднимает голову. Марина это замечает и машинально поглаживает ту между ушей, продолжая смотреть исключительно на меня. Она ждет, что я их отстою, да? Дерьмо. Меня бросает в холодный пот. Губы немеют. Но, тем не менее, я едва слышно замечаю:

— Ну, это мне решать.

Мать сводит брови над переносицей, глядя на меня с таким искренним недоумением, будто я вдруг заговорил на каком-то совершенно ей незнакомом наречии.

— Что решать?

— Кто будет жить в моем доме.

Глаза родительницы расширяются, выдавая искреннее непонимание и досаду. Она явно не ожидала, что в этой ситуации я выступлю с Мариной единым фронтом, и просто не знает, как быть.

— Рамиль…

С детства знакомый тон… Я морщусь, но так и не отрываю взгляда от Марины. «Ну же… Дай знать, что все не зря!» — безмолвно требую я. И надо же, Марина чутко улавливает мой посыл. Почесав котенка по животику, она задирает ко мне лицо и мягко улыбается. Давая мне возможность немного перевести дух.

Так, да. Уже хорошо.

— Это наша кошка. Все, — спокойно произношу я.

— Да ты же постоянно в разъездах! Кто будет с ней возиться? Эта девушка?

— Как вариант, — отвечаю я. — А если нам нужно будет уехать вместе, мы что-нибудь придумаем.

Во взгляде Марины мелькает удивление, которое она, впрочем, быстро прячет.

— Ну уж нет. Это никуда не годится!

— Если вас с бабушкой что-то не устраивает, — стою на своем, глядя матери прямо в глаза, — вы можете вернуться домой.

В сарае повисает мертвая тишина. Кажется, даже котята перестают пищать.

— Тебе какая-то кошка важнее собственной матери?!

— Не драматизируй.

Четко ощутив свой предел, отхожу в сторону. Кажется, мать что-то там говорит, но при необходимости я умею отстраняться от шума. Сейчас мне гораздо важнее не ударить лицом в грязь перед Мариной. Становлюсь четко напротив нее, приковывая к себе взглядом.

«Ну?!» — молча интересуюсь я. А она молчит. Так долго молчит, чтоб его! Я все-таки сделал что-то не так?! Что?! Абсолютное непонимание влечет за собой острый приступ отчаяния. Марина молчит, а мне хоть на стены лезь! Выдавая мое волнение, под кожей начинают туда-сюда перекатываться желваки. Стискиваю челюсти — не особо-то помогает.

И вдруг ее лицо озаряет улыбка! Я замираю, с жадностью вглядываясь в ее лицо. В попытке заслужить еще немножечко одобрения, произношу немыслимое:

— Их же можно перенести в дом?

Марина округляет глаза. И начинает так отчаянно трясти головой, что я всерьез опасаюсь, как бы та не отвалилась. Боится, что я передумаю? Да нет же!

Пока мы собираем кошачье барахло, мать продолжает бубнить про аллергию, шерсть и мой режим, но мы с Мариной просто тупо ее игнорируем. Я перетаскиваю в дом кошку с котятами и всем ее богатым приданым.

— Ему спать нужно, а он вон чем занимается… — бормочет мать по десятому кругу. И мне нечего ей возразить. Отдохнуть действительно не мешало бы, но… Ой, да черт с ним!

В гостиной быстро становится тесно. Коробка с Гамби перекочевывает ближе к дивану. В кухне вырастают миски, упаковка пеленок, влажные салфетки, полотенца и шприц без иглы, который Марина зачем-то прихватила с собой из сарая.

— И все же я надеюсь, они не останутся тут навсегда. Рамиль, подумай, ну зачем тебе это?!

— Мам! — повышаю голос. — Вам на какой день купить билеты?

— Ты нас выгоняешь?!

— Понимай как хочешь!

В конце концов, я тоже психую. Надоело! И так ведь весь день на нервах!

Мать уходит, гордо вскинув голову. Я гляжу ей вслед, в бессилии сжимая и разжимая руки.

— Прости. Мне очень жаль, что вам приходится ссориться, — вздыхает Марина.

— Серьезно?

— Да. Я же вижу, как тяжело тебе это дается. И… спасибо.

— За что? — сиплю.

— За то, что, несмотря ни на что, ты встал на нашу защиту.

Смущаюсь. С одной стороны, я тоже собой доволен. С другой… Я ведь понимаю, что, встав на сторону своей женщины, вовсе не совершил подвига. Это — база для любого нормально мужика. И благодаря меня за то, что от любого другого ты бы воспринял как должное, Марина, сама того не желая, подчеркивает, что в ее глазах я все-таки ненормальный… И что хуже всего, я именно такой и есть. Не поспоришь.

Разнервничавшись, молча наблюдаю за тем, как Марина расстилает диван.

— Что это ты делаешь?

— Думаю, лучше мне переночевать здесь. Вдруг Гамби понадобится помощь.

— Ясно. Ну-у-у, я тогда в душ? Или ты первая?

— Нет, иди. Я пока застелю постель.

Киваю. И нарочно при ней стягивая через голову футболку. Кажется, ей нравится мое тело. Да, так и есть. Успеваю заметить, как Маринка обводит меня якобы незаметным взглядом. И конечно, тут же вспоминаю кладовку, ее руки, губы и то, как сладко она сжималась на моих пальцах, кончая.

Р-р-р… Прохладный душ немного приводит в чувство.

Я возвращаюсь в комнату, вытирая волосы полотенцем. Марина сидит на полу возле коробки, поджав под себя ноги. В руках котенок и… шприц.

Меня окатывает волной адреналина:

— Что случилось?

— Похоже, ему не хватает сил питаться самостоятельно, — вздыхает Марина осторожно касаясь пальцем крошечной мордочки, а когда малыш открывает рот, выдавливает в него молоко.

— Но он же поправится?

— Ну, конечно. Спокойно занимайся своими делами. Я за ним прослежу.

Со шприца малыш ест без особой охоты. Мне кажется, это потому, что он все же наелся от матери. Но я решаю оставить свое мнение при себе, полностью доверившись в этом деле Марине.

Минут через десять она поднимается с пола и с тихим стоном хватается за поясницу.

— Господи… Я сейчас развалюсь.

— Горячий душ тебе в помощь. Потереть спинку?

— Ха-ха. Очень смешно.

Да я и не шутил. Провожаю Марину растерянным взглядом и, наконец, открываю ноутбук. Чемпионат в Дохе все ближе. Обычно в такие моменты мир для меня перестает существовать. Остаются только позиции, варианты, бесконечные попытки найти ход сильнее, чище, точнее. Это создает обманчивое ощущение контроля, которое я так люблю. А мне, пережившему такую мощную встряску благодаря хвостатым, это точно не помешает.

Марина возвращается минут через десять. Волосы влажные после душа, щеки раскраснелись от горячей воды. Босая, она проходит через комнату и без малейших сомнений укладывается рядом со мной на диване. Смотрю на нее, скосив взгляд. Сердце разгоняется. А еще меня немного удивляет, что ее присутствие не вызывает ни малейшего дискомфорта. Хотя, безусловно, оно ой как отвлекает.

— Можно спросить? — тихо шепчет Марина, обжигая дыханием кожу у меня на груди.

Посреди партии?! Нет, конечно. Но какого-то черта я киваю.

— Почему ты пошел вот так?

Опускаю взгляд на доску.

На экране зависла позиция из партии одного индуса, с которым мы почти наверняка пересечемся в Дохе. Очень неприятный тип. Терпеливый. Вязкий. Из тех, кто может сорок ходов медленно душить тебя без единой ошибки.

— Потому что иначе черные получают слишком комфортную игру, — машинально отвечаю я.

— Очень исчерпывающе.

Хмыкаю. Марина приподнимается на локте и щурится в экран так сосредоточенно, будто действительно хочет понять.

— Вот смотри… — вздыхаю я, двигая фигуры. — Если белые слишком рано выводят коня на f3, черные получают комфортную сицилианку. Сразу цепляются за центр, начинают давить по диагонали, и у тебя либо позиция схлопывается в пассивную оборону, либо приходится вскрываться раньше времени.

— А это плохо?

— Это опасно.

— Почему?

Я поворачиваюсь к ней, уже нисколько не сомневаясь, что ей действительно интересно. До Марины у меня, конечно, были женщины, которые пытались изобразить, что разделяют мою страсть к шахматам, но в этом было столько фальши, а тут…

— Потому что чем раньше вскрывается позиция, тем меньше у тебя права на ошибку.

Марина задумчиво кивает.

— Как в драке.

— В смысле?

— Ну… Пока вы только кружите друг вокруг друга — еще можно передумать. А когда кто-то зарядил тебе в глаз, все. Назад дороги нет.

Несколько секунд молча смотрю на нее и захожусь в приступе хохота.

— Да, все так. Очень меткая аллегория.

— Значит, ты сейчас пытаешься просчитать не только свои ходы, но и его.

— И его ответы на мои ходы. И мои ответы на его ответы.

— Кошмар.

— Угу.

— И тебе это нравится?

Я пожимаю плечами. Хороший вопрос.

— Это единственное место, где все зависит только от тебя, — произношу медленно.

Марина задумчиво проводит пальцем по моей груди. Очень зря. Потому что я мгновенно перестаю думать о чем-либо, кроме нее. А Марина между тем неожиданно двигает пешку. Это ничего не означает, но я все же уточняю:

— Ты умеешь играть?

— Совсем немного. Во что мы только не играли в детстве. Шахматы, шашки, карты, нарды… Особенно нарды люблю.

Невольно морщусь. Марина, естественно, это замечает.

— Что?

— Ничего.

— Нет уж. Говори.

— Нарды — это несерьезно.

— Какой снобизм!

— Это не снобизм.

— А что?

Я закрываю ноутбук.

Потому что работать уже бессмысленно.

— В нардах слишком много случайности, — объясняю, устраиваясь удобнее. — Ты зависишь от броска. От удачи. Можно идеально все просчитать и все равно проиграть из-за костей.

— В этом и прикол! Можно переложить ответственность. Типа, я не я, и хата не моя. Просто не повезло — и все тут.

— Не понимаю таких приколов.

— Зануда.

— Какой есть. Шахматы честнее.

Марина переворачивается на живот, подпирая подбородок ладонью.

— Поясни.

— Ну… вот смотри… В жизни ты можешь прикинуться кем угодно. Богатым. Красивым. Харизматичным. Можешь произвести впечатление, пустить пыль в глаза. А за доской не спрячешься. И если ты слабее — это сразу видно, как ни понтуйся.

— Но ты сильный.

— Наверное.

— Я серьезно, Рамиль! Ты, блин, второй в мировом рейтинге! Я даже осознать этого не могу! На земле почти девять миллиардов людей, а ты второй.

Она садится, кажется, впервые проникнувшись моими достижениями.

— Второй, — поджимаю губы. — В том-то и дело.

— А тебе прям так важно именно первое место?

Морщусь, потому что вопрос Марины задевает сильнее, чем стоило бы.

— Ты не понимаешь, как работает профессиональный спорт, — усмехаюсь криво. — Никто не помнит вторых.

Провожу ладонью по ее спине. Медленно. Медитативно. Господи, да я ведь даже не помню, когда начал жить в этой гонке. Я словно всегда был в ней. С самого детства. Пока остальные дети играли во дворе, я сидел над партиями. Пока кто-то гулял, влюблялся, творил всякую подростковую дичь, я учился выигрывать. Потому что если у тебя есть талант — его нельзя растрачивать впустую. Так мне говорили.

И я верил. До определенного момента вообще казалось, что вся моя жизнь — это бесконечная лестница вверх. Турнир. Еще турнир. Рейтинг. Победы. Интервью. Сборы. Подготовка.

И вроде бы все не зря. Я действительно хорош. Очень хорош. Но проблема в том, что на вершине всегда тесно. Там нет места расслабленности. Стоит тебе хоть немного сбавить темп — и все. Ты аутсайдер.

— Когда долго находишься наверху, люди перестают замечать твои победы, — говорю тихо. — Они начинают замечать только ошибки.

И это правда. Но гораздо честнее было сказать, что дело вообще не в кубках. И не в деньгах. И даже не в рейтинге. Наверное, я просто боюсь, что остановившись, я не смогу дать ответ, зачем это все было. Наверное, мне проще продолжать гонку дальше…