Историк сочинял трактат

Про древний мир – жесток и нищ,

Про небосвод, что сплошь объят

Дымами тлеющих жилищ,

Про край, повергнутый в войну,

Про поруганье чистых дев,

Про разорённую страну,

Про страх людской и Божий гнев.

В трудах провёл он десять лет,

В счастливом забытьи души;

Оставив добровольно свет,

Он жил отшельником в глуши;

Вдыхая пряный аромат

Теплом обласканных цветов,

Живя былым, писал трактат.

И наконец – трактат готов.

То был весьма достойный труд,

Неправды – ни одной строки,

Его немногие прочтут,

Зато похвалят знатоки.

Творец в затворе не зачах —

Вернулся в мир, преумудрён.

Огонь пылал в его очах,

Он слышал бранный гром и звон.

Вздохнул и вымолвил с тоской:

«Всё повторяется опять,

Цепями скован род людской,

И злу дано торжествовать!»

На мир, исполненный беды,

Он бросил долгий скорбный взгляд,

И вновь ушёл в свои сады —

Писать очередной трактат.