Ей нравилось, как я танцую;

А я – полюбил ее вмиг.

«Писатель? Поведать прошу я —

Написано много ли книг?»

«Немало. Бестселлеров куча»

«Какие?..» – Средь белого дня

Как будто надвинулась туча —

Она не читала меня.

Была она так симпатична!

Моя же известность, увы,

Была ей совсем безразлична:

«Романов не пишете вы…»

О, злые капризы Амура!

О, слава – пустая тщета!

Не знает кокетка и дура

О книгах моих ни черта!

Что с ней через годы случится?

Представил: сидит у окна;

Слеза над романом струится.

О Боже! Ужасно жирна…

Такую любовь – на помойку!

Бежать – и бежать поскорей!

Но ужас: прочла она бойко

Вдруг строки поэмы моей.