Я с рифмой затевал игру,

Вплетал причуды в ткань стихов;

И раздавался на ветру

Звон слов, как звон колоколов.

Стих, как поток, струясь, блистал;

И расцветал рефрен цветком…

Быть книге – праздником! Мечтал

Я, стихоплет, о том.

О, яркость листьев и лиан

В сияньи, что с небес лилось;

Лиловых сумерек туман,

Пронзенный звездами насквозь…

Стал труд игрою; я пишу —

И счастлив. Так прими сей том,

О дивный Край Стихов! Прошу

Я, стихоплет, о том.