Мороз был – зверь, уж ты поверь; полярной ночи мрак,
А я один в глуши – совсем не трудно
Понять, как я дивился и обрадовался как,
Наткнувшись на него в земле безлюдной.
Миссионер – почти мертвец; ехидный глаз луны
На руки-ноги мерзлые косился,
И волки кружат, но ему, как будто, не страшны —
Он в ледяную Библию вцепился.
Лежал уже на рубеже моих обычных троп,
А к дому каждый шаг впивался болью;
Но нянчил я его и день, и ночь, сбивал озноб,
Силенки возвращая хлебом-солью.
Застряли мы средь зимней тьмы и вечной мерзлоты,
Напарник – лучше нет; я не бузил бы,
Когда б про душу он не толковал до хрипоты
И Библию мне оптом не грузил бы.
А вот я здесь, в коросте весь, и никотин – мой бог,
В зубах всегда дымится «гвоздь для гроба»;
Журналов желтые листки, по счастью, рвать я мог,
Завертывать табак из пачки чтобы.
А это ли не радость – взять хороший табачок,
С ним не страшна ни ночь, ни лютый холод…
Но ужас! Те журналы, что я прятал в сундучок,
Изгрызла мышь в труху, глуша свой голод.
Неделя прочь – терпеть невмочь: ни штуки не скурил,
А для меня и сорок в день – не много;
Шагами мерил хижину, ругался и хандрил,
А там – в бедлам прямая мне дорога.
Катился градом пот и зуб на зуб не попадал;
А проповедник мой смотрел со страхом;
Я корчился в отчаяньи, когда вдруг увидал
Том, что читал он мне с таким размахом.
Сломалось что-то в голове, от злости затрясло,
Готов, как волк, я за добычу биться.
«Ведь жизнь твою паршивую спасал, – я крикнул зло, —
Есть у тебя для ближнего страница?»
От этих слов он съежился и побледнел с лица
И, кажется, поднялся дыбом волос;
А после… будто стал расти – до неба, без конца,
И – «Нет!» – ответил мне гремящий голос.
Я не шутил – ружье схватил и в грудь ему воткнул:
«А ну, давай, червяк, иль не расслышал?»
Тот, хоть и проповедник, но ни капли не струхнул,
Признаюсь я – характером он вышел.
«Коль Слово Божье, – говорит, – позволю осквернить,
Вовеки буду мучиться, проклятый;
Так накачай меня свинцом, готов я – что темнить?
Чтоб Книгу взять, сперва убей меня ты».
А только не убийца я, хоть много накрутил;
Тут стало ясно – победил он в споре;
Побитый пес, я стыд свой нес и слов не находил,
Ружье швырнул ему под ноги с горя.
Устало отвернулся и на койку я упал,
Лежал и выл, что твой младенец, слезно.
«Прости, приятель, – говорю, – как скунс я поступал,
Но спрячь треклятый ствол, пока не поздно».
Припрятал парень и ружье, и Библию свою —
Бумаги вид один меня корежил;
И думалось по временам: пускай в аду сгнию,
Но от одной затяжки я бы ожил.
Так день за днем я все лежал, а мысль одна долбит,
И чувствую, что дохожу до края;
Тряхнул я проповедника – притих он, будто спит,
Уткнувшись в стену, ужас свой скрывая.
«Ну, – говорю, – ты, набожный, довольно я терпел…
Вот намешал стрихнина – выпью сразу;
Тут отравить и дюжину достанет – всех-то дел;
Не вру – ведь не пронять тебя, заразу.
Ты день и ночь за муками моими надзирал,
Увидишь – в корчах помирать я буду.
Кто спорит тут: да, ты не плут, по правилам играл…
А как Христос? Ну что ж, бывай покуда…»
На том я поднял кружку и поднес уже к губам,
Но он, как тигр, – куда все страхи делись? —
Скакнул, и покатились мы, а кружка – пополам,
И по полу осколки разлетелись.
«Не вздумай, Билл, – он завопил, – я, может, был неправ.
Вот Библия – и делай, что угодно;
Но обещай читать хоть понемногу этих глав…
Бери же, брат, кури себе свободно».
Курил я вплоть до Иова, начав от Бытия;
И честно – слово каждое читая;
В углу вздыхал он и стонал негромко – слышал я,
Ну, а потом… случилась вещь чудная.
Все больше, больше я читал, и меньше все курил,
Пока – дошел он, верно, до предела —
«Возьми-ка книгу, – говорю, – довольно я дурил,
Дым от нее противный, вот в чем дело».
Он мне помог – свидетель Бог! – молитвой душу тер,
Я думал: как с нее отмыть грязищу?
Но благ Господь! ведь через день добрался к нам дозор,
Бумаги с ними – папирос на тыщу…
С тех пор я – «Проповедник Билл», отнюдь не остолоп,
Не хуже прочих Библию вам вправлю;
А если кто не слушает – получит прямо в лоб,
И сев ему на грудь, я Бога славлю.