Это сон?..

– Не стучать, гарсон,

если здесь приличный отель!..

Наконец ночей колесо

принесло на мою постель,

усадило в ладони мне

статуэтку моей кости,

в придорожном саду камней

захотевшую погостить…

– Убирайся! На кой мне ляд

артишоки твои, урод!

Не вином ли зелёным – взгляд,

не ломтём ли насущным – рот?

В уготованном нам гнезде,

под зарницами этих глаз —

как сокол я гол и одет

в кимоно шелковистых ласк,

в потрясающий плоть астрал!..

– Это «Плаза» или барак?!

Ведь катана моя остра,

безголовый уже дурак!..

То ли стелет ночной мистраль

поцелуев её метель,

то ли маг – сонет-магистрал —

завлекает луну в отель —

но на тело её пролит

лепесточно-вишнёвый свет.

Эта гейша – из вышних свит,

и подобной на свете нет!

В перламутровых створках спин —

я ли ею на ней распят?

…Мы, наверное, вместе спим,

если это считаем – «спать»…

Заповедного мёда вкус,

оплетённого тела грот…

нам ночей, что калины бус,

и песочная склянка – врёт!

Обнимай. Обладай. Смотри —

вот Далила, и вот Самсон,

и ударивший коброй крик…

– Так умри навсегда, гарсон.