Оставив Город-за-Рекой, шагни с перрона

в беспечный ласковый покой, где тень и кроны.

Где, смяв шагреневый клочок – листок билета,

ты попадаешься в сачок донского лета!

Оно стрекозами звенит, легко и пряно

распространяется в зенит в потоках праны,

и, жаркой свежести полно, встречает гостя,

и зреет новое вино в прозрачных гроздьях.

А перед тем – как никогда: одни осадки!

Пока не кончилась вода в небесной кадке —

во всякий час, уж раз пошло такое дело,

везде сверкало и лило, текло, гремело…

Но как ни буйствуй, как ни лей – просохли тропки.

Еще достаточно углей у солнца в топке.

Пылает день!.. А всё равно – роскошной кучей,

сырым серебряным руном – воздвиглись тучи,

из лучезарной чистоты блистая пышно…

и славят птицы и цветы Христа и Кришну!..

А хуторок лежит большим эдемским садом.

Здесь всё целебно для души и все как надо:

Сосед под пьяненький предлог бранится с жинкой,

кузнечик скачет из-под ног цветной пружинкой,

стрижи, пикируя с высот, плетут виньетки,

жердёлы прыгают в осот с ладони ветки,

и лезут стебли и грибы под тёплым светом…

И так легко про всё забыть – и кануть в Лето.